- Арсен, меня выписали! – радостно машу рукой мужу.

- Женщина, вы кто? – натыкаюсь на колючий, отстраненный взгляд любимого.

- Жена твоя. Кто ж еще! – смеюсь. Он шутит.

- Я его жена, - из нашего дома выходит блондинка с моим крохой на руках. – А это наш сын. А кто ты?

- Это мой сын! – кричу в отчаянии.

– Женщина, идите своей дорогой, - муж презрительно кривится.

- Арсен, ты в своем уме?! Димочка, иди к маме! – тяну руки к сыну.

- Оборванка, это низко спекулировать на смерти моей супруги. Если вы сейчас же не покинете мою территорию, то будете объясняться с полицией, - жесткий, чужой, голос родного мужа окунает в ледяную бездну безысходности.