Оставшись одна в углу огромной комнаты, я оглядываюсь по сторонам, Фелиппо нигде нет, и это уже само по себе радует. Я надуваю губы и двигаюсь без остановки, заведя руки за спину. Я бегаю глазами по вечеринке, мысленно играя в ту же игру, в которую мы с Рафаэлой играли вчера днем. Я смотрю на платья женщин и решаю, кого из них я отведу в ванную и заставлю раздеться, чтобы забрать их одежду себе. Не проходит и десяти минут, как мне становится скучно. Очевидно, что это игра для двоих.

Я не должна покидать свое место до возвращения Витторио, он ясно дал это понять, но бар так близко... и почему-то официанты, которые проходят мимо меня, несут на подносах только алкогольные напитки. В баре я могла бы заказать еще одну колу или, может быть, сок. "Un succo d'arancia, per favore."(Апельсиновый сок, пожалуйста). Я мысленно проговариваю просьбу, а затем оглядываюсь через плечо в ту сторону, куда ушел Витторио, - его нигде не видно.

Очевидно, мне не объяснили, куда он ушел и сколько времени это займет, просто приказали не двигаться, пока он не вернется. Я делаю шаг к бару в левой части комнаты, и мир не рушится на мою голову, затем еще один, и еще, и еще, пока я не упираюсь руками в зеркальную стойку.

— Чао, — приветствует меня бармен, и я любезно улыбаюсь ему.

— Чао. Un succo d'arancia, per favore, — говорю я и чувствую особую гордость, когда он кивает, потому что это совершенно незнакомый мне итальянец, который понял все, что я сказала, неважно, что это было всего шесть слов.

Я получаю свой сок и решаю выпить его в баре. Он достаточно вкусный, чтобы я заказала еще один, прежде чем отправиться туда, где меня оставил Витторио. Я постукиваю некрашеными ногтями по зеркальной стойке и через ободок стакана смотрю на часть комнаты, которую раньше не видела.

На стене висит несколько огромных картин, и я задаюсь вопросом, где в этом музее находятся произведения искусства. Они опустошили помещение, чтобы провести эту вечеринку, а куда делись предметы, которые здесь раньше находились?

Высокий лысый мужчина выводит меня из задумчивости, когда останавливается рядом со мной у барной стойки. Грубым тоном он зовет бармена, который был занят на другой стороне, но служащий поворачивается к нему и радушно обслуживает его. Я опускаю свой стакан на стойку и нахмуриваю брови.

Словно привлеченный моим молчаливым осуждением, новый посетитель смотрит на меня, и я готовлюсь повернуться и уйти, даже не допив свой сок, прежде чем окажусь в непонятной ситуации, в которой мне не место. Однако лицо мужчины теряет выражение, как только его взгляд останавливается на мне. Он моргает, а затем расширяет глаза.

— Боже мой! — Восклицает он серьезным и испуганным тоном.

— Извините, — спрашиваю я по-итальянски, точно так же, как и только что услышанное восклицание, и уже делаю шаг назад, но мужчина хватает меня за руку, и теперь мои глаза расширяются.

Вот уже третий раз за неполные двадцать четыре часа в мое личное пространство вторгаются с ужасом. Неужели? Я говорю себе, что мне не нужно нервничать, если Витторио пришел на встречу, значит, кто-то знает, кто он такой. Я в безопасности, повторяю я про себя, хотя внезапные сумасшедшие удары моего сердца, кажется, не согласны с этим.

— Боже мой! Ты... — Он начинает говорить, и, как и прошлой ночью, облегчение захлестывает мое тело, когда голос звучит громче, прерывая тот, что пугает меня, и на этот раз он не принадлежит консильери.

— Я бы посоветовал тебе убрать руки от той, что принадлежит мне, Массимо. И ты можешь рассматривать эти слова в самом широком смысле. — Говорит Витторио и обнимает меня за талию. Все во мне мгновенно расслабляется.

Массимо отпускает руку, которая держала меня, и его взгляд меняется с удивления или того, что он чувствовал, думая, что имеет право прикасаться ко мне без моего разрешения, на чистую кипящую ненависть. То, как он смотрит на моего спутника, создает впечатление, что он убил бы Витторио одной лишь мыслью, если бы был на это способен.

— Дон Витторио, — наконец говорит он.

— Массимо Коппелин, — отвечает дон, а грубый и страшный старик лишь кивает, отворачиваясь и уходя.

Я смотрю ему вслед, пока передо мной не встает человек, которого я не могу понять, кто он - мой мучитель или спаситель. Он бросает взгляд на стоящего позади меня человека, и я думаю, что это один из его людей, но Витторио не торопится, сосредоточив все свое внимание на моем лице.

— Кажется, я просил тебя не двигаться, — говорит он, теперь уже на португальском, и я тяжело сглатываю. Думаю, на этот раз это будет мучитель.

Черт!