— Давай, милая, — говорит он, его акцент усиливается, когда он отворачивается, направляясь к двери в дальнем конце бара. — Я отведу тебя к самому мужчине.

Я не хочу идти с этим человеком, через эту дверь, в то неизвестное, что лежит за ее пределами. Но я думаю о своем брате, в синяках и крови, спящем в нашей квартире, за которую мы цепляемся кончиками пальцев, и обо всем, что мы можем потерять, если я этого не сделаю.

— Чопорный урод — думаю я про себя. Мужчина придерживает для меня дверь, изображая рыцарство, и все, что мне нужно сделать, это пройти через нее, спуститься по лестнице и погрузиться в темноту внизу. Я сделаю это, и у нас есть шанс. Я этого не сделаю, и мы можем потерять гораздо больше, чем уже имеем.

Я смотрю на мужчину и не вижу ни единой эмоции на его лице. Мне здесь ничем не поможешь, не то, чтобы мне не пришлось продавать себя, я к этому готова, но бармен, возможно, был последним здесь, кто заботился о моих интересах.

Выбор сделан… как будто у меня когда-либо действительно он был. Лестница простирается передо мной, черная пасть в конце ее открывается в незнакомую комнату, с незнакомыми мужчинами и неизвестной ночью впереди.

Я делаю глубокий вдох и вхожу в дверь, ступая в темноту за ней.