Тесси вся замирает.

Он бы понравился ее маме.

Она хмурится от этой навязчивой мысли.

И тут же смеется, вспоминая бар, где работала ее мать.

Она сидела в этой грязной будке, свесив ноги через край, и делала уроки. Ее мать убирала со столов и разливала пиво, подпевая музыкальному автомату о ковбоях в далеких странах. Она принесла домой проигрыватель, чтобы они могли слушать своих ковбоев на виниле. Поздно вечером они сидели у проигрывателя, и мама доставала альбом за альбомом. Она знала их всех: Джордж Джонс. Уэйлон Дженнингс. Мерл Хаггард. Хэнк Уильямс. Ковбои старой школы.

А вот этот человек. Он не ковбой.

Она тщательно осматривает его. Эта борода. Стриженая, аккуратно подстриженная. Как у горца. Грубый. Суровый. Она уверена, что он из тех, кто работает руками. У него мозоли на кончиках пальцев, но мягкие прикосновения. А поцелуи похожи на сон.

Фантазию.

Подняв бокал к губам, она осушила вино. Она могла бы пофантазировать.

На что похож его голос?

Раскаты грома? Наждачная бумага? Она вздрагивает от этой мысли.

Музыка, вино, вид человека-горы заставили Тесси расслабиться, раскрепоститься, приготовиться к веселью, захотеть танцевать. Потанцевать, как дурочка, на барном стуле под жесткий рок, играющий в баре.

Все внутри нее ярко и гулко. Шквал эмоций. Она не хочет играть спокойно. Только на одну ночь.

Изогнув губы, она с благодарностью смотрит на музыкальный автомат.

Она может это сделать. Она может танцевать. Стать неистовой танцовщицей. Здесь ее никто не знает. Что плохого может случиться?

Она выпьет вина.

Зажжет.

Она улыбается, снимая туфли на красной подошве.

Освободиться.