Себ изображает, как одна из его воображаемых планет вылетает со своей орбиты, а затем взрывается.

— И темнота, — говорит он. — Это действительно было чертовски мрачно.

Каким бы пьяным он ни был, элементарное описание Себастьяном того, что произошло после аварии, что-то ломает во мне.

— О, черт. Почему у тебя такой вид, будто ты вот-вот заплачешь? Пожалуйста, не плачь. Он, блять, убьет меня. Это из-за собаки, да? Мне не следовало заводить разговор о собаке. Не смотри это дерьмо. Это глубоко удручает. Вот. Давай я принесу тебе салфетку.

— Все в порядке, Себ. Все хорошо. Я не собираюсь плакать. Просто... остановись. Серьезно, я в порядке. — Однако на самом деле я далеко не в порядке. Я едва держусь на волоске.

— Это не всегда будет так. Все наладится, как только вы покончите с операцией. Тогда к тебе вернутся все твои воспоминания, и тебе никогда не придется беспокоиться о том, «Кем я буду сегодня? Люблю ли я Тео или хочу, чтобы он умер?»

— Прости, что?

— Да. Он сказал, что это рискованно, но я уверен, что ты устала от всего этого...

Я крепче сжимаю стакан с пивом.

— Какая операция, Себастьян?

Его рот открывается. Слова вот-вот вырвутся наружу, но затем в его расфокусированных глазах вспыхивает искра замешательства. Сразу после этого следует взгляд осознания.

— О, черт. Ты не... — тычет в меня пальцем Себ. — Ты не знаешь об операции. — Оглянувшись через плечо, он осматривает толпу. — Ух, Тео?

— Себастьян!

— ТЕО!

И он там — мой темный принц, пробивающийся к нам сквозь толпу. Его лицо искажено эмоциями, гнев и беспокойство борются за господство над его чертами. Сначала он смотрит на меня, а затем прищуривается, впиваясь взглядом в Себа.

— Что ты сделал? — требует Тео.

— Он проговорился о моей операции, — говорю я натянуто. — Операции, о которой я ничего не знаю.

Плечи Тео поникли. Гнев, который явно нарастал в нем, исчезает, когда парень смотрит на меня.

— О, черт.

— Да. «О, черт», звучит примерно так. А теперь не мог бы ты объяснить, о чем, черт возьми, он говорит, пока я не потеряла самообладание?