Его брови взлетают вверх.
— Ничего подобного. Я просто подумал, что ты интересная.
— Что ж, это не так.
Его улыбка меркнет.
— Я не хотел тебя расстраивать.
— И все же тебе это удалось.
— Прости. Я просто стараюсь быть дружелюбным.
Я смотрю на плещущиеся волны. Мое сердце — кусок льда.
— Разве я просила о друге?
Он двигается рядом со мной. Голос меняется, становится более жестким.
— Черт возьми, Сидни. Тебе необязательно быть такой злой. У меня тоже есть чувства.
Вина накатывает на меня, но я ничего не могу с собой поделать.
— Я никогда не просила тебя говорить со мной.
— Слушай, если ты этого хочешь, я оставлю тебя в покое.
Какая-то часть меня шепчет, «пожалуйста, не надо». И я не хочу оставаться одна. Но другая, более сильная контролирует ситуацию: жесткая, шипастая часть меня, которая не подпускает к себе никого и ничего.
— Хочу.
— Ладно, хорошо.
Я чуть не подавилась этим словом.
— Прекрасно.
Подходит Ксавьер, ухмыляясь своими светящимися в темноте зубами.
— Адская вечеринка, а, Шоу?
— Просто жопастическая.
— Спасибо.
— Это не комплимент, чувак, — замечает Лукас.
Ксавьер только хмыкает и поворачивается к нему.
— Пицца-бой! — кричит он, словно они лучшие приятели. — Мне нужна твоя помощь. Нам нужно больше еды, больше утолителей жажды. Я ни за что не пущу этих неудачников в дом моей бабушки. Я доверяю тебе, чувак.
— Что ты хочешь?
— Разве я только что не сказал? В холодильнике еще восемь упаковок. Принеси их сюда для меня. И не наступай на белый ковер. Нани убьет меня. Илай! Нам нужно пополнить запасы!
Илай подбегает и стучит кулаком по плечу Лукаса.
— Привет, старик. Как дела?
— Не очень.
Ксавьер передает Илайе ключи от дома.
— Я должен присматривать за всем здесь, если ты понимаешь, о чем речь. — Он подмигивает, когда Найя проскальзывает под его рукой и сжимает его талию.
— Пойдем, — говорит Илай Лукасу. — Давай поторопимся.
Лукас смотрит на меня. Я вижу тень в его глазах, тонкую линию рта. Он расстроен, и это из-за меня. Мой желудок сводит спазмом. В груди болит не только от бега. Так или иначе, это к лучшему. Я — плохая идея, просто все остальные уже знают об этом.
Лукас и Илай бегут по песчаной дорожке, а я направляюсь к столику с бочонками. Мне нужно выпить. Я тянусь за очередной порцией пива, когда кто-то сбивает меня с ног.
Я устремляюсь вперед, ударяюсь головой о стол, опрокидывая его. Желтые пивные бочонки падают на песок. Я оказываюсь на перевернутом столе. Одна нога сильно ударяется о холодильник, разбрасывая повсюду кусочки льда. Боль пронзает позвоночник, вспыхивает в колене.
— Вот растяпа, — раздается слишком знакомый голос.