— Это мой сын! — восточный мужчина рявкает так, что стены ходуном ходят.

Теряюсь. Трясусь. Опускаю взгляд в пол.

— Нет, — говорю едва слышно, глаза наполняются слезами. — Он не твой… не твой… — повторяю отчаянно.

Вру. Валид был моим первым. Единственным.

Прищуривает темные глаза. Делает шаг в мою сторону, нависает.

— Это. Мой. Наследник. Я знаю. Но раз так, то сделаем тест ДНК. И если мое подозрение оправдается, я заберу свое по праву. В машину.