— Слушаю, — я отвечаю на телефонный звонок.

— У тебя моя дочь, — хрипит мужской бас. — Надо встретиться. Я хочу видеть её.

— Кто вы такой? — едва заметно, но голос у меня дрожит.

Вместо адекватного ответа от незнакомца я получаю отборную ругань.

Он завершает звонок, и я бегом бегу в детскую. Дочка спит, подмяв кулак под пухлую щёчку, а у меня капельки пота по вискам ползут. Машина мать отказалась от неё ещё в роддоме. Кто папа девочки, она не знала…

В тот вечер я решила, что всё это — злая шутка, ошибка, совпадение. Всё, что угодно, только не он… Родной отец моей приёмной дочери. Лютый, дикий оборотень, которого к ребёнку подпускать страшно.