— А почему Вас Питбулем называют? — с опаской кошусь на моего "рабовладельца".

— Боли не чувствую.

— Ясно… — отворачиваюсь к окну, кутаясь в свою тоненькую шубку.

От холода и страха трясёт.

На лобовом стекле пропуск "старший оперуполномоченный Касьянов Б. М.".

Закрывая глаза, ложусь головой на стекло.

— Чего трясешься? — недовольно. — Замёрзла?

— Страшно.

— Страшно, девушка, вот там на обочине стоять и в окна подъезжающих тачек цену озвучивать! Юная же совсем…

— Это неправда! Он всё наврал!

— Ну да, — с досадой.

— Отпустите, пожалуйста.

— А смысл? Не-е-ет… Поработаешь пока в другой ипостаси. Может, одумаешься.

— Кем?

— Снегуркой.