— Куда бежишь, крошка? На аборт?!

Передо мной вырастает высокий мужчина в дорогом костюме, резко хватает за руку. Очень красивый, породистый, опасный. Позади еще какие-то люди в темных костюмах, будто охранники президента.

— Уйдите с дороги! Я вас не знаю!

Мои глаза наполняются слезами.

Я не хочу это делать! Но я не помню ту ночь...

Я забеременела и даже не знаю от кого!

— Операции не будет!

— Что?!

— Забираем её! — властно командует он, поднимая меня на руки, и несет к дорогой, роскошной иномарке.

— Кто вы? Пустите!

— Я — отец твоего ребенка. Теперь ты принадлежишь мне! И ты родишь мне сына!