- Вот чёрт… да я был пьян… и я… о, боже… - он заговаривался и нёс какую-то бессмыслицу. - Как ты могла позволить мне сделать это?

Если бы он ударил меня по лицу, боли было бы меньше. Я могла бы это пережить и раны бы затянулись. Но его слова были даже не обидными. Разрушительными.

- Ты умолял меня, - прошептала я, еле сдерживая слёзы. – Умолял остаться. Ты… ты сам просил.
Я чувствовала себя использованной.

Это было моя проклятая ошибка. Моя.