— Хочешь сказать, что ни разу не заценивал натуралов?

Я грустно усмехнулся.

— Ты разглядываешь девушек на улице или в клубах? Такова человеческая природа. Но когда речь заходит о таких ситуациях, в которых минимум одежды… будь уверен, большинство из нас не будет пялиться, ясно?

— О’кей. Я понимаю, но хочу, чтобы ты знал, я не испугаюсь, если ты посмотришь.

Я улыбаюсь.

— Спокойной ночи, Дик.

— Спокойной ночи, Ирландец.

***

После долгой ночи храпа, стонов и разговоров Мэддокса во сне я просыпаюсь один. Довольно поздно. Если верить часам, сейчас десять утра. В свою защиту скажу, что спать рядом с горячим стонущим парнем невозможно. В какой-то момент я даже подумывал подрочить в ванной, чтобы вырубиться, но передумал. Не хочу быть тем, кто мастурбирует на стоны натурала в ванной его родителей. Это совсем печально.

И все же ты был так близок к тому, чтобы сделать это. Снова. Как тогда с Эриком…

Моя совесть любит напоминать о том, насколько жалок я был в прошлом, и я не собираюсь совершать те же ошибки с Мэддоксом. Ни хрена подобного.

Аромат свежесваренного кофе встречает на лестнице, когда я решаю спуститься вниз, чтобы найти Мэддокса. Я увидел, как он передвигается по кухне, готовя яйца с беконом, и с легкостью маневрирует от плиты к кофейнику и обратно. Типичный провинциальный паренек, который умеет готовить. И это, блядь, тоже круто.

Остановись.

— Доброе утро, — произношу я слегка хрипловато.

Он вздрагивает от неожиданности.

— Черт! Я не слышал, как ты спустился.

Он продолжает метаться по кухне, ни разу не взглянув мне в глаза. Мэддокс ставит передо мной чашку кофе, прежде чем снова переместиться по кухне, хватая тарелки и засовывая хлеб в тостер.

— Благодарю, — говорю я, поднеся чашку к губам, — а где твои родители?

— Отправились за продуктами. Они звали нас к завтраку, но я не стал тебя будить.

— А, наверное, следовало бы. Разве по нашему уговору я не должен проводить время с твоей семьей?

— Не-а, ты проведешь с нами еще немало времени в эти выходные.

Мэддокс по-прежнему избегает зрительного контакта. Даже когда ставит передо мной тарелку с картофельными оладьями, беконом и яйцами. Пашот.

— А я думал, ты парень, который предпочитает глазунью? — спрашиваю я.

— Все что угодно для моего бойфренда, — он произносит это с легкостью, но все равно улавливаются нотки напряжения.

— Это реально очень вкусно, — бормочу я с набитым ртом.

— Спасибо, — коротко отвечает он.

Почему у меня такое чувство, что между нами что-то не так?