Степка достал две упаковки армейского пайка.

Мы — банку тушенки, пять головок лука, буханку хлеба. И трехлитровый термос с чаем. Его Змей с собой таскает. Ну и сало, само собой. Без сала в такую погоду жить невозможно.

Петеушники ничего с собой не взяли. Дети — уроды. Прав Еж. Жрут больше всех, а еду добывать не умеют. Пришлось обматерить. Впрок. Так-то бы, чисто педагогически, оставить их голодными — будут думать в следующий раз.

На пайки молодежь сделала стойку — интересно им — а что там такое? Консерва рыбная, консерва мясная. Галет кучка, пакетик чая, парочка кофе. Витаминный напиток.

И еще таблетки сухого спирта.

Юди делает ямку под него. Степка, тем временем, открывает банки.

Разводим в ямке огонь. Ставим на него сначала одну банку. Дожидаемся, когда сало растает.

А потом макаем в нее хлеб, передавая банку по кругу. Заедаем дольками лука. Запиваем чаем с водкой. Вот это — самая вкусная на свете еда — макать хлеб в растопленный жир тушенки и запивать его горячим сладким чаем с водкой. И ни какие суши с профитролями рядом не стояли.

И разговариваем.

— Слышь, пацан, а ты на кой хрен пиво взял?

— Так вкусно же!

— Ты же обоссышься сейчас со вкусного-то! — лошадино ржем над пареньком.

— А мы водку не пьем…

— Хе… Ты вообще… Первый раз что ли?

— Ага! — в голосе пэтеушника жизнерадостный восторг щенка.

— Ты, вообще, зачем сюда поехал? — спрашиваю я, с хрустом пережевывая лук с салом.

— Пряжку хочу найти. Немецкую. Чтобы там надпись — «Гот минс унс».

— Мит унс, — машинально поправляет его Васька и ухмыляется.

А мы замолкаем… Только я продолжаю:

— А нах?

— В городе носить буду! На ремень надену!

— Встречу в городе — уебу лопаткой, — Буденный не смотрит на пацана. Он макает хлеб в горячий жир тушенки. Потом утирает подбородок и повторяет — Уебу. Понял?

— А чо? А? — удивляется пацан.

— Ничоа, блять ты такая. Просто так.

— Нацик, что ли? — спокойно говорит Еж, хрумкая галетой. Когда Еж спокоен — жди беды.

Парень вдруг теряется.

— Нацик… — констатирует факт Юди. — Тут его прикопаем или?

— Оглянись, что видишь вокруг? — это уже я подал голос.

— Ээээ… Поле.

— А кто на нем лежит?

— Мы вот сейчас лежим…

— Идиот ты, — говорит Дембель.

Я продолжаю разговор, не обращая внимания на реплики:

— Бойцы тут лежат. Русские бойцы. Так?

— Ну… Да…

— А ты хочешь носить пряжку немца, который этих бойцов убивал? Что бы они, эти бойцы с тобой сделали, если бы встретили в Кирове сорок второго?

Молчание. Только ложки скребут по банкам.

— Позже прикопаем. После захоронения, — опять вздыхает Юди. — И билет сдадим. А бабло пропьем!

Васька ухмыляется. Найти эту пряжку тут — дело тяжелое. А носить ее… Последнее дело.

И, конечно же, начинаем спорить.

Спорить о том, что видим вокруг.

О том, что нужно ли было класть солдат в этих болотах? Так ли был бессмысленен Невский пятачок? Может быть, стоило просто держать оборону, дожидаясь побед под Сталинградом?

— Немцы бы оттащили отсюда резервы и тогда можно было бы прорывать. Ведь в итоге так и получилось!

— Ага… Получилось бы… Это кто ж в августе сорок второго года знал о Сталинградской победе? Немцы были так уверены в своей победе на юге, что одиннадцатую армию фон Манштейна перекинули не на юг, а именно сюда. Под Питер. И если бы наши тут просто сидели в болотах, что бы было?

— И что? Потерь бы было меньше!

Я не выдерживаю и вставляю свои пять копеек:

— А тоже самое, что и во Франции. Сидели себе за линией Мажино — в футбол гоняли. Потери были минимальны. Какого-то капрала шлепнули через два месяца после начала войны. Немцы, наверное, долго извинялись перед родственниками. А потом раз! И нет Франции.

— На войне стреляют, знаешь ли… — это Степка прожевал кусок хлеба с салом.

— Не… Ну так это понятно. Зачем толпой на пулеметы-то бегать?

— Можно подумать, немцы так не делали. Или англичане с американцами. Леха, скажи!

И я говорю:

— Потери американцев в Первую мировую войну только убитыми — двести тысяч человек. За два месяца. Сто тысяч в месяц. Потери России за три года убитыми — девятьсот тысяч. Двадцать пять тысяч в месяц. Ну ладно, это Первая мировая. Во Второй мировой, при высадке на Сицилии янкесы сами себя разбомбили, а потом едва не сбежали, когда их три дивизии немцы одной контратаковали.

— Зато они жизни солдат спасали!

— Зато наши солдаты спасали жизни своих детей.

Спор вечен. Вечен и бесконечен. Солдат, поймавший пулеметную очередь — жертва бестолкового командира или герой, приблизивший Победу на несколько секунд?

Кто из нас прав — я или мой оппонент?

Да никто. Солдат — прав. Жаль, я никогда не узнаю — что думал он перед боем, чем жил, как чувствовал?

Жить — можно. И нужно. Но если нужно — бывает такое — то надо и умереть. Чтобы другие — жили.

А иногда надо и замолчать.

Перекуриваем обед.

И снова вперед.

Змей и Юди — подымать блиндаж. Васька насвистел им трубу от печки. На помощь им отправляем пэтеушников.

А мы дальше — цепочкой по полю.

Вернее, змейкой. Со стороны забавно, наверное, смотримся. Бегает мужик со странной хренью в руках. Время от времени хрень гулко гудит. Толпа других мужиков отарой бродит за ним. Если отара услышит гудок — ускоряется и бежит с лопатками на перевес. Кто первый — тот копает. Маньяки…

А погода, тем временем, внезапно улучшается. Тучи ровным строем уходят на восток. И за этим строем ползут — высоко — перистые штабные облака. Впрочем, иногда и кучевые подносчики боеприпасов тоже ползут за фронтом. Низко, кажется можно щупом достать.

Сыро. Ветрено. Солнечно.

Я улыбаюсь солнышку, скидывая мокрый капюшон.

— Леха! Тут! — Васька крестит миноискателем землю. Буденный пристраивается рядом.

У меня ржавая саперная лопатка в земле. У Буденного — подсумок. Пустой. Кожа хорошая. Отдадим Зайцу — пусть шьет чего-нибудь. А костей опять нет…

Вдруг я слышу за спиной резкий хлопок и машинально падаю мордой в мокрую землю. Потом оборачиваюсь — Артем сидит с побелевшими глазам и матерится. Оказывается, он со всей дури втопил «фискарем» — это лопата такая — в землю, а в ней лежал взрыватель от «эфочки».

Взрыватель взял и хлопнул. Работа у него такая — хлопать.

— Аж лопату подкинуло! — а потом долгая матерная тирада. Забористая такая русская молитва.

Я протягиваю фляжку — адреналин погасить. Артем хлебает лекарство как воду. Потом вытирает вспотевший лоб дрожжащей рукой.

— Третий раз уже, бляха муха!

Артем — спасатель. Работает в МЧС. Вроде, привыкнуть должен, скажете? Не… К этому не привыкается.

— Идем?

— Идем…

И мы шагаем дальше…

У каждого свои враги на вахте. У кого-то взрыватели, у меня вот снаряды.

— Хорошо, что не шар ампулометный, — говорит Степан. — было дело, у нас пацан щупом пробил его. Еле отскочит успел.

— Бахнуло?

— Пыхнуло. Волосы опалило. И хорошо, что не попало на него. Хрен потушишь эту смесь.

— Из чего ее делали-то?

Степка рассказывает. Я не запоминаю. Не хочу знать эту херню.

Случаев таких — много. Но Бог бережет дураков. Дураков, но не идиотов. Еслы ты будешь подкидывать взрыватель от противотанковой гранаты и долбать по нему лопаткой — рано или поздно ангел подправит осколок в нужную сторону, дабы спасти остатки мозга посредством черепно-мозговой травмы. Хотя одному мудаку каким-то образом в задницу осколок прилетел. Ангел-хранитель явно ругался, спасая своего идиота. Осколок-то горячий — все пальцы обжег. Потом, наверное, крыльями устал махать на ожоги.

Или вот бутылка как-то хлопнула с зажигательной смесью. Тоже тогда парень отскочить успел, только капля на ладонь попала. Мы его втроем держали, когда он руку сунул в зеленую воду болотной воронки. Один хрен — не помогло. Пока капля ладонь не прожгла насквозь — не потухла.

Идем мимо раскопа на блиндаже.

— Дед! На тебе подарок! — Юди протягивает бутылку.

Накаркали.

Вот и он. Тот самый коктейль того самого Молотова. И, главное, почему Молотова? Какое отношение к сему химическому продукту нарком иностранных дел имел? А вот вошел же в историю таким странным образом…

И вот куда его девать?

В лагерь — нельзя. Тут оставлять — нельзя. Уничтожать — нельзя.

— А вона саперы шляются. Им и отдадим, — Еж махнул лопатой в сторону дороги.