— Ёлы-палы, — говорю, — Рэм, это то, что я думаю?

— Точно, — говорит. И улыбается нежной девичьей улыбкой. — Я-то на улице его бесценные мозги бросать не буду. Мне эти мозги дороги, как память, я их буду в шкатулочке для фенечек хранить и за кофейком любоваться. В серии убийств его нельзя обвинить… гниду… а я страдала-страданула… дура-баба…

И поглаживает контейнер пальчиком.

Гормоны гормонами, но мстят женщины гораздо изощрённее…