Лучше бы работал, конечно. И перспективы открываются - закачаешься, и коллегам-конкурентам из Транс-Атлантического отделения нос лишний раз утереть.

Грег резко остановился.

- Големы...

Блейком поднял голову и коротко ругнулся.

Действительно, големы. Серокожие псевдолюди, появляясь прямо из стен, со всех сторон обступали пришельцев.

- Говорил же - не промахнулся, - радостно сообщил Грег и тут же швырнул шаровую молнию в ближайшего из охраны замка.

- Ты бы с ними хоть поговорить попытался...

- У големов нет речевого аппарата, - сообщил Грег, продолжая обстрел молниями, - и мозгов тоже. Так что помогай - переговоров не будет.

- Гранатомет надо было прихватить! - Блейком отбросил ближайшее чудище грапом, а потом пошел врукопашную: благо, черный пояс в карате просто так не дают. Впрочем, бить големов бесполезно, боли они не испытывают. Но если бросить о стену - встают не сразу, а секунды через три.

- Грег! Как насчет домой?

- Мне надо с полминуты, чтоб настроить проход.

- Понял!

Стараясь двигаться так, чтобы постоянно быть между гардкхастцем и наседающими со всех сторон големами, Блейком принялся вовсю орудовать грапом. Големы отлетали, падали, и снова вставали, но уже медленнее.

- Готово! - Грег ухватил товарища за плечо.

Рывок - замок с големами остался позади, вокруг - спасительная темнота тоннеля.

Пальцы Грега на плече Блейкома судорожно сжались.

- Не удержать... - выдохнул он.

Стены тоннеля осыпались электрическими искрами, и путешественники полетели вниз.