Кира

Меня трясет, когда я пытаюсь не сжимать бедра. Мои трусики намокли. Мое сердце обезумело. Это чистая, раскаленная похоть, и в очередной раз она обжигает все мои нервные окончания.

Это самое бодрящее, что я чувствую за последние пять месяцев. Это все из-за того, что я хочу чужого мужчину. Мужчину, который сейчас принадлежит другой, причем во всех смыслах. Я даже не чувствую вкус еды во время ужина. Знание того, что он принадлежит кому-то другому, заставляет мою страсть к нему взлететь на совершенно новый уровень.

Как я могу так сильно желать кого-то, кто не принадлежит мне?

Сидеть с ним за одним столом хуже любого ада, через который мне приходилось пройти. Не знаю, какого черта меня дернуло одеть юбку.

Когда я скрещиваю ноги под столом в отчаянной попытке успокоиться, я снова замечаю, как взгляд Брайдена направлен в мою сторону. Могу поклясться: что-то мелькает в его глазах, — потом пустота. Выражение его лица становится абсолютно равнодушным.

Неужели мои мучения заметны, даже при мимолетном взгляде? Неужели я не в состоянии скрыть это? Наверное, это замечают все. Как и он, вероятно.

Он предпочитает проигнорировать это.

Эта мысль причиняет боль больше, чем что-либо.

Я поднимаюсь и предлагаю помочь с посудой. Чтобы убраться оттуда. Я не могу справиться с этой мукой. Дикая, примитивная часть меня кипит, требуя наброситься на человека, явившегося причиной этого.

Я злюсь на себя, но еще больше на него, поэтому пользуюсь этим приятным временем, чтобы вымыть каждую тарелку в раковине, пытаясь раствориться в этом процессе.

Остается четыре месяца до моего восемнадцатилетия. Как только это произойдет, я уеду. Я молюсь, чтобы колледж, который находится подальше отсюда, принял меня. Расстояние. Вот что мне нужно. Мне нужно уехать как можно дальше, чтобы мысли о Брайдене превратились лишь в шепот в моей жизни.

Я отказываюсь оставаться с разбитым сердцем. Если сбежать как можно дальше — это единственное решение, то я рискну.

Черт, в конце концов, я могу пересечь Атлантику. Я всегда хотела поехать в Англию...

— Кира?

Тарелка, которую я мыла, выпадает из рук, расплескивая мыльную воду.

Другое тянущее ощущение внутри причиняет мне боль. Злит меня. Как он смеет стоять на этой кухне со мной, произносить мое имя этим тихим, почти интимным тоном?

Я игнорирую его, сжимаю челюсть, сопротивляясь моему чертовому сердцу и его стремлению к нему. Тянусь в воду, чтобы достать тарелку, которую уронила, и убедиться, что она не разбилась.

— Кира, я с тобой разговариваю.

И, очевидно, что я игнорирую тебя.

Может, мне стоит разбить тарелку прямо о его чертово лицо.

Я знаю, он видит, как мне больно. Из всех людей он знает причину. Я имею в виду: глупая, жалкая я более чем очевидна в своих чувствах к нему за все эти годы.

Так зачем он здесь? Почему он делает это со мной? Неужели его вовсе не беспокоит то, какую боль мне причиняет его присутствие?

Я продолжаю мыть тарелки, борясь с искушением повернуться к нему. Посмотреть на него. Наброситься на него. Причинить ему боль.

Врезать ему, поцарапать, чтобы его девушка знала, что руки другой прикасались к нему. Чтобы она почувствовала хотя бы крупицу той агонии, разрывающей меня прямо сейчас.

Посмотрите, во что он меня превратил. В жалкую. Мелочную. Настолько, черт подери, озлобленную, что я желаю, чтобы каждый разделил мои страдания.

Острые ощущения его присутствия разгораются, посылая по всему телу вспышки. Его шаги едва слышны, но он подходит ближе. Все мое тело пульсирует. Я стискиваю зубы, полная решимости не позволять ему увидеть ни крупицы того, что он сотворил со мной.

Вероятно, то же самое он проделывает с ней. Со своей девушкой.

Господи, она, должно быть, наслаждается этим чувством так сильно. В восторге от такого парня, как он, имеет право наедине и публично заявлять на него права. Интересно, она хоть понимает, что занимает особенное место, являясь его первой девушкой. Первая девушка, которую он счел достойной получить этот титул. С которой он проводит все свое свободное время, ходит на свидания...

Я сейчас заплачу. Снова.

Он прямо позади меня, и крошечные петельки, держащие кусочки меня вместе начинают распутываться. Я сломаюсь, и он будет свидетелем этого.

— Мне не нравится, когда меня игнорируют, Кира. Ты же знаешь это, — произносит Брайден резким, низким голосом.

Я чуть не подпрыгиваю, он так чертовски близко.

Дрожа, я заканчиваю ополаскивать тарелку и помещаю ее на сушилку. Есть причина, по которой я не воспользовалась посудомоечной машиной: я глупо надеялась, что так у меня будет немного времени вдали от Брайдена.

Господи, почему он сейчас здесь, на этой кухне, со мной?

— Ты сердишься. — Его дыхание согревает кожу на моем плече.

Его аромат поглощает меня, заставляя чувства вырваться из-под контроля. Один шаг и он окажется напротив меня. Еще шаг и мы соприкоснемся.

Адреналин струится по моим венам. Я закрываю глаза, дрожа.

Я хочу этого.

Боже.

Я так сильно хочу этого.

Это подобно темному, отчаянному голоду внутри меня. Голод тысячи наций, помещенный в одно пульсирующее, слишком маленькое тело. Мое тело. Тело, которое возбуждается в каждом потаенном месте, желая ощутить его повсюду.

Я едва справляюсь и чем больше стараюсь выглядеть спокойной, тем сильнее меня трясет, но я нахожу в себе силы напомнить ему правду.

— Я абсолютно уверена, что кое-кто не поймет, почему ты так близко ко мне сейчас, Брайден. Подвинься.

— Здесь довольно много людей, которые не поймут этого. — Его голос звучит странно, когда он говорит. Это тот самый чудесный тон голоса, который всегда обманывал меня, заставляя думать, что он чувствует тоже, что и я.

Что он тоже умирает от желания.

Это ложь, напоминаю я себе. Мне наплевать, что он там говорит. Да, весь мир сместился, встав между нами, чтобы мы с ним не были вместе — это не меняет того факта, что он нашел кого-то достаточно особенного, чтобы разделить эту часть себя.

— В любом случае. Я сказала — подвинься.

Его дыхание снова касается моего плеча. Он что, пододвинулся еще ближе? Пожалуйста, Господи. Пожалуйста, нет.

— Думаю, я знаю, почему ты злишься. Но я хочу услышать это от тебя, Кира.

Словно. Чертово. Пекло

Я бы никогда не подумала, что Брайден садист, и даже если он был таким типом, я никогда не думала, что это будет направлено на меня.

В этот момент я понимаю, что ему нравятся мои страдания. Он испытывает какое-то нездоровое удовольствие, видя меня в таком состоянии. Иначе зачем ему просить меня произносить такое вслух? Так он забавляется с глупой девчонкой, тоскующей по нему, пока он был с другой женщиной?

Он играет со мной. Нарочно играет с каждым хрупким чувством, словно любопытный ребенок, нажимающий кнопки на новом компьютере. Ооо, так вот что он делает? Я швыряю тарелку, отчаянно вцепившись в сушилку, задыхаюсь от ярости.

— Давно не видел тебя такой взбешенной... Я и забыл, какая ты красивая, когда злишься.

Все мое тело замирает.

Кажется, что время сейчас остановится.

Моя грудная клетка поднимается и опускается, я пялюсь в окно над раковиной, на холодную, темную ночь, на наши призрачные отражения и пытаюсь придать смысл тому, что я только что услышала.

Не только из-за того, что он назвал меня красивой. За этим скрывалась честность. Этот тон явился прекрасным эхом каждого болезненного томления внутри меня.

Его дыхание. Снова на моей коже. Оно подобно легкому касанию его губ вдоль моего плеча.

Мои колени слабеют.

— Ты напоминаешь мне львицу перед нападением, — рычит Брайден.

Он делает последний шаг.

Я издаю сладострастный звук, когда все это тепло и мускулы соприкасаются с моей спиной.

Брайден стонет и протягивает руку, чтобы отодвинуть мои волосы.

— Котенок.

Мое тело покрывается мурашками.

Что он делает?

Боже, пожалуйста, не останавливайся.

Он не может остановиться. Я умру. Теперь мне наплевать, что он принадлежит кому-то другому. Что она почувствует из-за этого или насколько это аморально. Все это перестает прокручиваться в моей голове. Я приму все, что он захочет мне дать, но мне нужно хоть что-то, черт возьми.

Сквозь меня проносится дрожь и прежде, чем смогу остановиться, я выгибаюсь против него.