Японскую литературу знаю мало, но есть в ней что-то, существенно отличающееся от литературы западной.  В чем тут дело: в менталитете ли, в иной логике развития художественного сознания? Сказать сложно. Так и этот рассказ. Оставляет какое-то очень смутное чувство... похожее на недоумение... героиня, живущая в своем, ведомом лишь ей одной мире, и герой, принужденный держать хрупкий хрустальный башмачок их любви в своих грубых, неуклюжих руках...