Что ещё не забыли.

Хаять прошлое - пошло,

Где мы жили и были...

Лад

Сладко кот урчит -

Лапки в сборочку.

Хлеб готов в печи

С вкусной корочкой.

За окном метёт

Зима вьюжная.

А у нас тепло -

Накрыто к ужину.

Всё как надо, в лад,

По - человечески.

Жить и жить бы так

До самой вечности...

Части и целое

Части все в целое

Взять и собрать бы.

Но мы под прицелом

Всегда обстоятельств.

И пуля сподоблена

Судьбы, в одночасье,

Что в целое собрано -

Разрушить на части...

Классика жанра

Классика жанра

Извечна, как видно.

Живёт постоянно

На что - то обида.

И было б по делу,

А чаще - пустяк.

Но вот же - приспела,

Не выгнать никак...

Классика жанра -

Традиция глупая.

Живёт постоянно

С губами надутыми...

Партитура жизни

Партитура жизни - всё меня неволит.

И мои диезы меняет на бемоли.

А души оркестр мой ластиком стирает

И бемоли жизни на диез меняет.

Партитура жизни, музыка такая,

Играть чаще грустное с тобою заставляет.

Хорошо в оркестре вспомнится про ластик,

Чтоб стереть бемоли и диез проставить...

Уметь молчать - великое искусство

Уметь молчать - великое искусство,

Пусть высказаться даже так и прёт.

Без слова твоего не будет пусто -

Оно себя когда - нибудь найдёт.

Найдёт, когда все крикуны устанут

Доказывать, серчать и убеждать.

Тогда и золото молчания настанет,

И время его словом разменять.

Уметь молчать - великое искусство,

Когда устам молчать даёшь зарок

И жаль, от словоблудного искуса

Нас до сих пор никто не уберёг...

Был он вечно голодным

Был он вечно голодным

И тарелки лизал.

Зато был он свободным:

Хотел - лёг, хотел встал.

Рисовал на картонках

Голодной душой.

Раздавал всё потом он

За ужин простой.

А хозяин кафешки -

Отъявленный жмот.

И не думал, конечно,

ЧТО он в руки берёт...

***

Прошли годы былые.

Наступила пора -

Портретист модный ныне,

Вдоволь сыт он всегда.

И хватает достатка

На пиры и холсты.

Но души не осталось,

Краски стали тусклы...

***

Где - то на аукционе,

Промелькнёт целый век,

Лот - пастель на картоне

В ценниках возьмёт верх.

Может быть, дело прошлое,

Кто тогда это знал?!

Неизвестный художник,

Что тарелки лизал...

Подмигнёт судьба лукаво

Подмигнёт судьба лукаво -

Что, пошёл?! Иди, иди...

Ты, видать, не знаешь, малый,

Что случится впереди.

Что случится, то случится -

Ну, споткнусь, ну, упаду,

Станет сердце чаще биться -

Отряхнусь и вновь пойду...

А тебе, судьба, отвечу, -

Так лукаво не гляди.

И удачу где - то встречу

И всего много впереди...

Лоза любви

Зачем Вы так надменно и небрежно

Смахнули мой наполненный бокал?!

Вино в нём было ангельски безгрешно,

Его я лишь пригубить предлагал.

Да как пригубишь, если снова губы

Свои в презрительной улыбке отвели.

Хрустальные осколки собрать трудно -

Изрезать руки в кровь хотят они...

Лоза любви, мой виноград взращённый

Средь солнца утомлённого души,

Вином прольётся снова возвращённым

В бокал, что не пригубить - осушить

С другой, судьба подарит мне удачу,

Которая бокал мой не смахнёт,

А старые осколки, чуть не плача,

Она, надменная, пускай и соберёт...

Март, Москва 60 - х

По улице метёт,

Асфальт глазами - льдинками.

А я иду в поход,

Скольжу за мандаринками.

Люблю их кожуру

Я в запахе мороза.

Иду себе, дышу,

Навёртывает слёзы

Мне мартовский удел

Последней этой стужи.

Я всё таки успел

Туда, где музам служат.