Навстречу мне идут трое человек в длинных, до самой земли, накидках. На голове — капюшоны. В руках у двоих из приближающихся ко мне фигур — свечи. Огромные, метра по два, никак не меньше! Пламя, в такт шагам, мерно покачивается. Подождите, разве бывают чёрные свечи? Получается — бывают. Фигуры людей кого-то мне напоминают. Вот кого? Ну конечно же — монахов какого-нибудь загадочного ордена. Я запрокидываю голову назад и опять начинаю смеяться. Эти черви хотят меня уничтожить? Да как они смеют? Луна оживает и теперь с улыбкой смотрит на меня с небес. За нас с тобой, дорогая Селена!
Я делаю взмах кнутом и с оттягом, со вкусом, направляю всю его убийственную мощь в сторону монахов. Но теперь бью кнутом не сверху вниз. Узел из огня отклоняется от крайнего монаха и потом резко уходит в бок. Как вам моё угощение? Тела рассечены на уровне пояса. Вижу, как хлещет кровь, как по дорожке аллеи расползаются, как змеи, кишки монахов. Они шевелятся, извиваются, от них идёт смрад, но мне смешно, мне легко и приятно от того, что я сделал. Я подмигнул Королеве ночи и звездного неба и пошёл в сторону выхода с кладбища.
Но что это? Мне преграждают дорогу десять монахов. А сзади? Там побольше. Вы тоже хотите умереть в такую чудесную ночь? Я сегодня очень добрый! Я сегодня очень быстро и элегантно убиваю. Правда, Селена? Вы не боитесь моего смертоносного кнута? Да ну? Глупые людишки! Мы смеемся с Королевой неба, мы захлебываемся от смеха. Ты слышишь, Селена, эти черви поют какую-то песню. Они тебя восхваляют в этой молитве, или меня? Ах, не тебя и не меня?
Ну тогда дрожите, смерды, жить осталось вам секунды. Слушай, Королева, бросай ты своего дурака Короля и выходи за меня замуж. Ты подумаешь? Ну-ну! Ты пока думай, а мне пора за работу. Я делаю скользящее движение назад, бью кнутом не так красиво, конечно, но зато эффективно. Зачем Тёмным умирать красиво? Они твари дрожащие и должны умереть в конвульсиях и судорогах. Осквернили многие могилы, в том числе и моих родителей? Передайте привет своему Гуору, мрази! Что, уже? Тогда — умрите!
Глава 5
Как интересно! Что я делаю на полу в своём доме? На ногах — грязные кроссовки, джинсы порваны в нескольких местах. Поворачиваю голову вправо — лежит что-то, завернутое в газету. Ничего не понимаю. Память в последнее время очень избирательно работает. Плохое отфильтровывает, остаются мысленные образы только хорошего. Зачем мене плохое? Хотя… уроки из всего нужно извлекать. Иначе — никак, иначе — вырастишь хлюпиком и человеком, не приспособленным для современной жизни в обществе.
Тело ломит, суставы, в буквальном смысле этого слова, выворачивает. Как это было у меня в детстве, после перенесенной ангины. Как не погода — так я в кровати с компрессами на коленях. Нужно встать, привести себя в порядок, потом, за чашкой крепкого кофе, всё вспомнить, весь вчерашний день и вечер.
Я перевел свой взгляд на часы. Десять тридцать. Это сколько же я проспал? Часов пять — шесть? По ощущениям, к котором я прислушался, да, примерно столько я отдыхал после……после чего? И почему перстень с чёрным алмазом сейчас на указательном пальца правой руки? Во рту устойчивый привкус железа. Откуда? Ещё — изо рта запах перегара. Если сам это чувствую, значит доза вчера была лошадиная. Вот и ответ на все вопросы. Укушался вчера, аки хрюша.
А кроссовки в чем? Перевожу взгляд на руки — засохшие следы крови. С томатным соком и кетчупом — точно не перепутаешь. Вот и привкусу железа во рту нашлось объяснение. Я что, пил чью-то кровь?
Меня рывком подбрасывает на ковре, я делаю над собой усилие и принимаю вертикальное положение. Относительно вертикальное, конечно. Сердце колотится в груди, на лбу испарина от слабости. Всё, с водкой нужно завязывать. Ибо… в голове вспышка, яркое пятно воспоминаний:
Я сижу за столом на стуле, глянцевый журнал, на нём двухсот граммовый стакан с какой-то жидкостью.
— Ты пей, пей. Это поможет тебе расслабится.
Я поворачиваю голову, вижу бабу-ягу, которая с тревогой смотрит на меня. Кто это? Ах, да… это же заведующая кладбищем. Зоя Викторовна. И никакая она не баба-яга, а вполне себе современная женщина. У кого нет недостатков? Вот-вот! Я чувствую, что у меня в желудке уже прижилась порция водки, тепло разливается по всему телу, руки перестают исполнять тремоло.
— А Вы? За компанию, так сказать? — спрашиваю я у женщины. — Объясните мне, как Вы здесь, на кладбище, живёте? Не страшно?
— Ты пей, храбрый молодец. Время уходит. А насчёт страха, скажу одно. После сегодняшней ночи, для меня испытать страх будет большой проблемой.
Я криво усмехнулся. Залпом, до мутного донышка. Кусочек колбаски, огуречик, хлебушек. Всё, жизнь заиграла новыми красками, я полон сил и энергии. Ещё есть сатанисты в радиусе ста километров? Нету? А жаль…
— Тебе пора, Юра. Скоро здесь будет столько народу, что…
Слышим, как пока где-то вдалеке, звучит полицейская сирена. И не одна и не две. Судя по всему — с десяток машин. А в них — безобразные хари трусливых припогонных… тьфу, противно.
— Да, я пойду. Там я сильно делов натворил? — спрашиваю у женщины. — Сильно намусорил?
— Иди, Юра. Потом меня найдешь, я все расскажу. Да, вот ещё.
Зоя Викторовна протягивает мне двести рублей и газету. Газета — понятно для чего. В руках у меня огромный нож. В крови. Деньги для чего? Я качаю головой, упираюсь.
— Возьми, Юра. Мне стыдно будет даже думать, что я взяла за работу деньги у человека, ну, может не совсем человека, который сделал наш мир чуть светлее и чище.
Предрассветные сумерки. Сероватая мгла мне сейчас в помощь. Я, как дикое животное, пригибаюсь к земле. Мой мозг продолжает работать в сумасшедшем режиме. Как я в таком виде домой через всю станицу? Сирена все ближе и ближе. Я на мягких лапах пересекаю площадь перед кладбищем, оглядываюсь. Зоя Викторовна стоит в калитке и смотрит мне вслед. Дай Бог, увидимся.
Я передвигаюсь по тротуару, перебежками от одного дерева к другому. Через несколько минут благодарю себя за осмотрительность. По улице проносятся патрульные машины полиции. Сколько же их? Я вжался в дерево, я слился с деревом, я — практически его продолжение. Двадцать машин? Ого! Хотя, там работы на всех хватит. А вот и целая колонна Скорой помощи. Нет, ребята. Вам там делать нечего. Там нужны труповозки. Десятка четыре-пять. Может больше. Вырывается смех. Не хороший. Даже для меня.
Звук работающего двигателя машины. Я стою и наблюдаю, как из гаража задним ходом выезжает «семерка». Парень оставил машину и зачем-то, закрыв гараж, поднимается на крылечко дома, заходит вовнутрь. Ты меня извини, друг. Мне машина сейчас нужна — как глоток воздуха, или воды. Нет, я не разобью машину. Ты её найдешь на улице Садовой. Обещаю.
Так, габаритные огни включены, дверь пока не закрываю. Ручник, сцепление, рычаг вперёд и чуть влево. Отпускаю сцепление и машина плавно начинает движение. Перекошенное от злобы лицо хозяина за стеклом. Я тебя понимаю, брат. Но и ты меня пойми. Чего ты остановился и в испуге пятишься назад? А как ты хотел? Вурдалак я, вурдалак. А на кладбище сегодня была Вальпургиева ночь. Точно тебе говорю. Сходи сам посмотри. Ну и что из того, что выпил. Знаю, брат, что нельзя. Но……
На небольшой скорости проезжаю мимо автостанции, поворот направо и прямая дорожка к моему дому. Можно расслабиться. На соседнем сидений — пачка сигарет и зажигалка. Делаю затяжку. Хорошо. На душе хорошо, а все тело болит.
Паркую машину около школы. Габариты молчат. В кармане на двери тряпка. Всё протираю тщательно. Ключи — под коврик в машине. Вижу свой дом, ключи отстегиваю от карабина. Вваливаюсь вовнутрь дома. Финита ля комедия. Возвращение блудного сына. Теперь спать.
Хорошо вот так, сидеть под тенью раскидистой яблони и вкушать кофе. Недалеко от яблони догорает моя одежда. Я подошёл к костру и добавил ещё порцию жидкости для разжигания костров. Всё у человека продумано для комфортной жизни. Живи и твори. Только для одних существует понятие созидание в хорошем смысле этого слова, для других — созидание, это разрушение всего созданного первыми и сотворение мира по своему образцу с эрзац-стандартами.