О, сделай, Господи, скорбь нашу светлую,

Далекой гнева, боли и мести,

А слезы - тихой росой предрассветною

О нем, убиенном на поле чести.

Свеча ль истает, Тобой зажженная?

Прими земную и, как невесте,

Открой поля Твои озаренные

Душе убиенного на поле чести.

Февр. 18.

Она не погибнет, - знайте!

Она не погибнет, Россия.

Они всколосятся, - верьте!

Поля ее золотые.

И мы не погибнем, - верьте!

Но что нам наше спасенье:

Россия спасется, - знайте!

И близко ее воскресенье.

Февр. 18.