Олеся была красива, действительно красива. Полностью и абсолютно в моем вкусе.

Среднего роста, блондинка, стройная фигурка, маленькая грудь и самое главное

потрясающе красивые глаза. На мгновение мне показалось, что она напоминает мне

кого-то. На ней была белая блузка, и темный брючный костюм, этакая

сексибизнесвумен или учительница.

-Здравствуйте! –еле слышно поприветствовала она меня, когда я забирал её из

машины.

Я не ответил, заплатил "мамочке" за два часа работы и повел Олесю в квартиру.

-Проходи, располагайся. –показал я ей жестом руки на диван в большой комнате,

когда мы вошли в квартиру, -Пить, что нибудь будешь? Есть коньяк и пиво. Тебя как

зовут, кстати?

-Олеся. Если можно, чай.

-Окей, Олеся, чай так чай. А я продолжу бухать с твоего позволения.

-Да конечно. –спокойно сказала она, -Лена сказала у вас сегодня день рождения,

поздравляю.

-Слушай, а у вас так принято с клиентами, на вы общаться? –спросил я наливая себе

очередную порцию коньяка.

-У нас?

-Ну, в смысле у проституток. Извини если обидел.

-Да нет ничего, я не обижаюсь. Проститутка есть проститутка. А на вы мне проще

начинать общение с новыми людьми особенно если они меня старше. Извини если

обидела. –она улыбнулась.

-Молодца! –я впервые за день рассмеялся, -Уела.

Вдруг ожил лежавший на журнальном столике мобильник и известил меня о

поступившем сообщении. Поздравление с днем рождения, первое за день и как потом

окажется единственное. С незнакомого номера и без подписи. Точнее подпись была.

Твой Ангел. Именно по ней я сразу понял от кого это сообщение. Это была она, моя

Фиалка. Человек, которого я много лет назад обидел сильнее всех в своей жизни,

которому сделал очень больно, чувствами которого играл и использовал, меня

поздравил лишь он. Так паршиво и тоскливо мне не было никогда, сердце завыло

раненым волком.

Она осталась там, в Петрозаводске. Я играл её чувствами, знал, что она любит меня и

играл. А она терпела. Терпела и ждала. Тогда я не думал об этом абсолютно. Фиалка

была всего лишь одной из десятка девушек в моей записной книжке, маленьким

нежным цветком из большого букета. Она знала и терпела. Стерпела даже когда я всё

прекратил раз и навсегда, когда встретил свою будущую супругу. Свою Светланку.

Стерпела и продолжила любить и ждать, я знаю. Вот и сейчас, безумно теплое

поздравление, единственное поздравление. И подпись, Твой Ангел. Теперь я знаю, как

может больно сделать тебе твоя же любовь. Прости меня, мой Ангел.

Я залпом опрокинул в себя рюмку коньяка, отломил кусок шоколада от лежавшей на

столике плитки и тоже отправил в рот. Затем открыл ноутбук и включил музыку, первое, что попалось, не выбирая. По комнате сразу разлилась потрясающей красоты мелодия,

которая по своему трагизму как никакая другая подходила сейчас под моё внутреннее

состояние.

-Седьмая симфония. –еле слышно сказала Олеся, улыбаясь, -На мой взгляд, самая

лучшая вещь Бетховена.

-Ты какая-то странная проститутка.

-Музыкальная школа. -она мило улыбнулась, -А ты, много общался с проститутками?

-Нет, ты первая у меня если честно. Просто как-то по-другому все представлялось. Ты

ломаешь все мои представления о вашей профессии.

-Ты имеешь, что-то против?

-Против чего? -не понял я вопроса.

-Нас, проституток. Меня, например...

-Нет. Я против шлюх.

Она вдруг как-то очень зло засверлила меня своими прекрасными глазками. Так зло,

что мне захотелось сгореть от стыда, провалиться сквозь землю и просто сдохнуть

одновременно. От её взгляда я на мгновение даже протрезвел.

-Я не шлюха, ясно? Я прямо сейчас отдам твои деньги, и ты извинишься, урод!

-Притормози. -я решил объясниться, -Я не называл тебя шлюхой, вовсе нет. Извини.

Проститутка и шлюха это разное, абсолютно разное. Я нормально отношусь к тому чем

ты занимаешься, это работа. А вот шлюх не понимаю и презираю. Разница в том, что

проститутка работает, а шлюха просто ****ся с кем попало, вот так. Вот, например,

жена моя-оказывается шлюха, сестра её-шлюха. Для них измена ничего не значит. Как

их назвать? Шлюхи. Измена позорнее проституции, я считаю, как ты её не оправдывай.

Если бы я ей изменил, я был бы шлюхой. И у меня было много шансов, много

возможностей ей изменить, но ведь нет, ни хрена. Я настолько люблю и уважаю её,

блять, что даже сейчас, зная, что она мне не верна, я не могу, сука, переступить через

свои чувства. Я люблю эту тварь и не хочу, не могу ей изменить. Мы пока еще семья, а я

семью с этим человеком строил не для того, чтобы ей изменять с кем попало.

Меня явно понесло, словарный понос, вызванный злостью, обидой и алкоголем,

выплескивался на мою гостью. Остановиться было невозможно, и я рассказал ей все.

Абсолютно всё и даже больше. Про себя, про жену, что узнал о её служебном романе с

водителем в поликлинике, про её сестру, бесцеремонно влезающую в нашу семью, обо

всем. Поток ругательств, пьяной злобы, ненависти и… любви к жене.

Олеся молча слушала мои пьяные словоизлияния. Мне видимо нужно было сейчас с

кем-то поговорить, высказаться. Мне не нужны были советы или сочувствие, вовсе нет.

Мне нужен был слушатель. Так получилось им оказалась проститутка.

Она молча сидела и выслушивала весь поток ругательств, злобы и обиды который я не

мог сдержать. И вдруг спросила, глядя мне прямо в глаза, прожигая светом своих синих

алмазов:

-Ты любишь её?

-Да. -не раздумывая ответил я, -Люблю, не смотря ни на что люблю. И ощущение, что с

каждым годом, днём, каждой секундой всё сильнее люблю. И знаю, что буду любить.

Буду.

Я налил коньяка себе в рюмку, резко до краёв и залпом выпил.

-Знаю, что все закончилось, знаю. И надо бы как-то постараться забыть, заглушить свои

чувства, а не могу, бля. Никак не могу её не любить, хоть ты тресни. Знаю, что она меня

не любит, давно уже не любит. Пытался как-то все вернуть, надеялся. А потом устал,

она так и не смогла меня полюбить, увы. -я снова наполнил рюмку и продолжил, -Она

просто позволила мне любить себя и мне этого было достаточно. Но любви одного не

хватило на двоих видимо. И знаешь, я ни хрена не жалею, вот ни сколько. Даже если

бы мне тогда, девять лет назад, сказали, чем всё закончится, как ***во и больно будет, я бы всё равно не отказался от неё. Время с ней это лучшее, что было у меня в жизни, честно.

Я выпил.

Я выговорился, но легче не стало. Да и не искал я облегчения, я думал лишь об одном, что дальше? Что, сука, дальше? Только этот вопрос стучал в голове, бил колоколом.

Надо девчонку отправлять, скоро жена придёт. Не буду я ей изменять, придумал

херню тоже. Как же хочется сдохнуть. Без неё, без моей Светланки мне не нужно

ничего.

Я вдруг понял, всё понял. Или показалось, что понял. Я люблю человека которого нет.

Её давно уже нет моей Светланки. Она умерла. Я любил человека, которого когда-то

узнал, принял, впустил в свою душу. И она там жила, жила памятью, той моей любимой

Светланкой. Я любил лишь образ, который не мог забыть. Я виноват, чертовски сука

виноват, что упустил тот день. День, когда она умерла. Прости меня, любимая, я

виноват.

Олеся неожиданно прервала моё падение в пропасть тяжких размышлений, в которую

меня тянули обида с алкоголем.

-Простишь? -спросила она вдруг меня, -Сможешь её простить?

-Не знаю. -я задумался, -Хотел бы, очень хотел бы простить. Но знаю, что не смогу. Если

бы она поговорила со мной, сказала, что любит другого, я бы понял и отпустил,

отпустил её. Психовал бы конечно, но отпустил, я люблю её и хочу, чтобы она была

счастлива. Если она счастлива с другим, я бы это принял, пусть так. Сам не дал ей