Отец долго и странно кашляет, не может остановиться: у него что-то происходит с дыхательными путями. Впервые в жизни он убил человека, а этот раздражитель оказывается покрепче табачного дыма.

Отец заставляет себя прийти в чувство, ибо не время раскисать. В несколько приемов он спихивает тело с обочины в канаву и залезает в машину.

— А куда мы поедем? — спрашивает сын.

Водитель уверенно кладет руки на руль. Он отвечает, не задумываясь, будто решил этот вопрос давным-давно:

— Поедем в Ялту.

— Прямо на машине? — восхищается сын.

— Прямо на машине. Ты же мечтал в Ялту? — он пусто смотрит сквозь лобовое стекло — вперед. Он заводит мотор и добавляет. — Хрен нас в Крыму найдут, да и искать там уже не будут. Долларов куча есть, не пропадем. Доллары кончатся — придумаем, как ваши сраные расписки продавать…

Мимо с воем проносится патрульная машина. Потрепанная «нива», в которой сидят не менее потрепанные, уставшие за ночь сотрудники. Трое. Если трое — значит, не группа захвата, — облегченно вздыхает опасный преступник Х. — Если «нива», значит, не госбезопасность… Страшная машина метров через пятьдесят вдруг тормозит, разворачивается и начинает неторопливо возвращаться.

Приближается…

Водитель вишневой «лады» заторможено наблюдает за этими перемещениями, вновь попав в состояние невесомости. Бежать? Срываться с места и уходить на полном газу? Устраивать безобразные гонки на скользком сумеречном шоссе? Но ведь двигатель еще не прогрелся… Что предпринять, как спастись?

— Пускай они тебя обыскивают, если хотят, — тоненько говорит Антон. — А на меня им плевать, вот увидишь. Я сзади буду…

Водитель с бессмертной фамилией Х. смотрит на пассажира, сразу поняв его простую мысль. Отец и сын встречаются взглядами — впервые за эту ночь.

Впрочем, на востоке уже разгорается завтрашний день.

— Папа, ты не бойся, мне никто ничего не сделает.

Мальчик привычным жестом вытаскивает из рюкзачка свою бутылочку и два оставшихся дротика.

1993 г., лето