Наконец-то я дочитала двенадцать подвигов Данилова. Оценку ставить не хочется, чувства противоречивые. А.Л. Шляхов в послесловии раскрывает тайну столь продолжительной эпопеи! Оказывается, он мечтал написать как раз 12 книг, ни больше ни меньше (ему нравится это число). Хорошо, что число двенадцать нравится ему больше, чем 77 или 99. Плохо, что он пренебрег заслуженными цифрами поменьше. Если бы автор так не старался размазать биографию героя по многочисленным томам, история могла бы получиться читабельнее и правдоподобнее, а доктор Данилов - более живым и настоящим. Увы, не судьба. С каждым последующим местом работы Владимир Александрович становится всё более картонным. Это как раз тот случай, когда резкий выход из запоя вредит здоровью - после книги про психиатрическую лечебницу на Данилова нельзя смотреть без слёз. Отказавшись от горячительного, он утрачивает связь с реальностью и превращается в марионетку из кукольного театра. И то, что он играет на скрипке, и то, что он знает и любит стихи И. Северянина, его не спасает, а скорее наоборот. Попутно герой превращает в картонные фигурки своих близких - его жена и лучший друг так же плоски и неправдоподобны и так же, как Данилов, раскрашены в три краски школьной гуашью. Может, его пасынок ещё и жив (похоже, просто потому, что автору он явно неинтересен). С каждым новым эпизодом интрига беднеет, страсти остывают, истории из врачебного закулисья становятся все как под копирку ... Впрочем, в 11-й книге чувствуется некоторый подъем, видимо, Шляхов воодушевлен скорой сбычей мечты. Неудобный Данилов надоел даже своему создателю. Но писатель последователен в своих целях и всё-таки дописал 12 книг. Ну и ладно. Владимиру Александровичу давно пора на покой.