– О, великий и могучий,

молвить дай

тебя же ради.

Над страной

сгустились тучи,

экономика на спаде.

Госдоход —

куда ни кинусь! —

много ниже,

чем затраты.

Мы уходим в вечный минус…

Знай:

евреи виноваты.

Все сатрапы недовольны,

устранить пора причину.

Что ответишь,

Сердобольный?

– Вроде, пахнет мертвечиной…

– Все рабы твои без денег, пища их —

кора да травка.

У жидов любой бездельник

держит прибыльную лавку.

Вечно им не до работы:

свадьбы,

песахи,

шаббаты,

йом-кипуры,

шавуоты…

Знай:

евреи виноваты!

Даровать бы вместо Кущей

им погромчик

для почина!

Что ответишь,

Всемогущий?

– Вроде, пахнет мертвечиной…

– Гнев давно

в народе зреет,

ждет империя

приказа.

В каждом праведном еврее

мы убьем их Бога сразу.

Расплодились без предела,

пусть попляшут

супостаты.

Ладно, если б не за дело…

Знай:

евреи виноваты!

Пусть погибнет

род их дикий:

и мальчишки,

и мужчины.

Что ответишь,

Огнеликий?

– Явно пахнет мертвечиной…

Вдруг сползла с Амана кожа,

обнажив белесый череп,

и глазница стала схожей

с черной впадиной

в пещере.

Окружили трон скелеты,

жадно требуя расплаты:

«О, владыка,

с кем и где ты?!

Знай:

евреи виноваты!»

Рассчитались легионы —

и по росту,

и по чину.

Гимны грянули колонны…

И запахло мертвечиной…

XIII. Бесы пространства

«Карусель!

Рулетка!

Круг!

Хронос!

Да-Ха-Ка!

Разбег!

«Век грядущий»,

сделай крюк,

обратись

в «Прошедший век»!

Бесы в точку стянут свет,

совместятся

«там»

и «здесь».

Места нет,

где бесов нет,

ибо только

точка

есть.

Ибо все давно – одно:

«право» – «лево»,

«нищий» – «Крез»,

«высь небес» – «морское дно»,

«смерть» и «жизнь», «бог» и «беc»…

XIV. Приговор Александра Македонского

В затерянной и тайной Книге Мертвых,

где дремлет до поры всеядный рок,

средь клинописных знаков полустертых

о Македонском вбита сотня строк.

Царь с конницей возник

в том тронном зале,

в котором трупы

Артаксеркса взяли:

– Я Александр Македонский – царь!

Я на Восток несу

Великий Запад,

чтоб выжечь

всю кладбищенскую тварь:

могильный ваш народ

и трупный запах.

Я не терплю

цветущий ваш сераль,

готовый утонуть

в помойной жиже,

религию,

и мифы,

и мораль,

и вас,

ахеменидов,

ненавижу!

От ваших зомби —

женщиной несёт,

от женского дыханья —

пахнет гнилью,

здесь боги

провоняли небосвод,

а у богинь

проели черви

крылья.

Мир секса

без биения сердец,

где даже похоть

выдохлась до срока.

Я – логика – явился, наконец,

очистить мир

от мерзости

Востока.

Помазан Аристотель

мне в отцы,

и вас —

на пораженье обреченных —

не греческий отряд сметет,

глупцы,

а силлогизмы

греческих

ученых.

Пришел ваш час!

Взывайте к небесам,

молитесь

и заламывайте руки.

Я после смерти

богом стану сам,

но Господом

Искусства и Науки…

Мелькнули копья,

шлемы

и хитоны,

гоня когорты трупов

на погост…

Один Аман

невдалеке от трона

стоял пред Александром

в полный рост.

XV. Пророчество Амана

Великий царь,

ты строить мир готов,

где рядом с храмом

встанет синагога.

Я был уже убит

из-за жидов,

и ты погибнешь

от руки их Бога.

Ты с ними, царь,

ещё хлебнешь беды.

Их род вредит

других народов чаще.

Всё то,

что вы построите – жиды

сперва разрушат,

а потом

растащат.

И как бы ни был ты

силен и крут —

изменишь ли

истории страницы?!

Пойми: всё, что жиды изобретут

послужит вам надежною гробницей.

Средь суеверий,

колдовства

и вер

умеет лишь один

их род злодейский

нахально обратить

музыку сфер

и космос греков

в хаос иудейский.

Ты был для дел великих

не готов:

от гибели сберег

народ их вражий…

Когда бы ты

дал мне убить

жидов,

я б этот мир очистил

для тебя же…

Фаланги Александра

в небосклоне

исчезли,

будто в озере стекло —

Царь Артаксеркс

дрожал на шатком троне,

не понимая, что произошло…

XVI. Сны в летнюю ночь

Ворон Сна посмел к царице

в сон предутренний явиться,

и по праву очевидца

каркнул ей в глаза:

Истица,

я-лишь сон…

мираж…

туман…

Заратустра солит рану

дважды мертвому Аману,

стонут кладбища Ирана:

«Умертви ее,

Аман!»

Знать, погодка неплохая.

Ворон Сна,

карр-карр,

порхая,

в сон забрался к Мордехаю

и, глаголом полыхая,

закричал

под пульса стук:

– Для чего менял ты лица?

Если выживет царица,

Богу, что ли, удалиться?!

Умертви ее,

Мардук!

Ворон Сна сродни тарану —

проломился в сон к тирану,

заорал:

– Не будь бараном,

никогда менять не рано

жен,

карр-карр,