С глазами закрытыми слушал отца я,

Открыл их — стою посреди кабинета.

И в комнате пусто. Лишь луч озаряет

Бумаги, и книги, и раму портрета.

Я встал, повинуясь далекому зову,

И, словно боясь опоздать на мгновенье,

Из дома я вышел. Полоской багровой

Сверкает заря над раздольем весенним.

И дети в уютных постелях спросонок

Предчувствуют праздничный миг пробужденья.

Уже оседлали коня-почтальона,

Он с цокотом скоро пройдет по селенью.

В саду над обрывом плоды еще дремлют —

Их зрелости время пока не настало.

И солнце, чуть-чуть осветившее землю,

Еще не достигло дневного накала.

Птенцы желторотые нежатся в гнездах,

Еще не окрепли их слабые крылья.

Еще не согрелся предутренний воздух,

Бутоны еще не повсюду раскрылись.

Вот так и стихи во мне дремлют, как дети,

Как птицы, готовящиеся к полету,

Как звезды в саду, как цветы на рассвете,

Проснутся они — им пора за работу.

Я в дом поспешил, нетерпеньем охвачен,

К рабочему месту отца… Вдохновенье

Меня обдавало волною горячей.

В дорогу, без отдыха! Без промедленья!