Я мама. У меня единственный сын. Ему на сегодняшний день 18 лет. Эта книга о таких же мальчишках, как мой, как его друзья. Потому всю боль героев книги, нужду, растерянность я прочувствовала всем сердцем. Разные эмоции посещали меня, когда я читала книгу. От презрения и ненависти до жалости и нежности. И это еще ребят не отправили на передовую, их, так сказать, только обучают, проводят военную подготовку, а уже тошно от происходящего. Сердце матери требует хотя бы небольшой заботы для родного любимого человечка, чтобы был здоров. Справедливости от командиров, чтобы ему было капельку легче. Но в холодных и грязных барках, куда попадают ребята во время военной подготовки, все превращаются в скотину, расходный материал. И эта скотина должна забыть об элементарных потребностях, о том, что еще не так давно у нее было что-то от человека, и обязана безропотно подчиняться, корчась от голода и холода. Молча наблюдать, как власть, обучая их правильному поведению, удерживая в лапах страха, потихоньку истребляет. Глава о братьях-близнецах Снегиревых выбила из равновесия. Без слез читать невозможно. Очень детально описывает автор это происшествие. Одежда, внешность, окружающая обстановка, движения - все слилось в яркий образ, который невозможно забыть и вытравить из памяти.
 
Вспоминаю свое детство, школу, помню, что никогда книги о войне не внушали отвращение и ужас. Не заставляли по-настоящему задуматься, что представляет собой война. Точно так же и фильмы. Да, война это плохо, но всегда красиво. Там герои, сила, мощь, честь и доблесть! Дедушка мой воевал и был ранен во время войны, его братья были военными летчиками, но он никогда никому о войне не рассказал. Никогда и никому из родных. Потом пришел из Афганистана мой дядя. И он тоже никогда и никому не рассказал о том, что видел там, на войне, но изменился страшно. Веселый паренек, которому я отправляла рисунки в письмах, превратился в молчаливого и нервного мужика, который всегда натянут, как пружина, готовая в любой момент сорваться. Я начала задумываться, почему так? Почему в советских книгах и кино люди не похожи на тех людей, которых я вижу вокруг себя? Почему мои родные не рассказали и не рассказывают такие же героические истории, на которых я выросла. Для меня это стало другой реальностью, в которую я не могла проникнуть. И со временем я сама выбрала, как относится к войне, как относится к тому, что войну сделали в культом. Победой бравируют, угрожая повторить всем, кто не нравится.
 
То, во что превратили войну в современном мире, это чудовищно. Если обнажить всё уродство войны, можно ли наряжать детей в военную форму? Не выглядит ли это кощунством? Можно грохотать танками и другой военной техникой по улицам городов, техникой которая приносит разрушения и смерть? Нужно бравировать силой и мощью? Дни памяти превратили в шоу, где скачут девицы в военном форме, задирая ноги и сверкая трусами. А для отдельных личностей это лишний повод напиться и набить кому-нибудь морду. Не лучше ли показать детям, во что превращаются города после этих самых танков и орудий? Показать, во что превращаются люди после бомбежек и обстрелов. Захотят ли дети после этого стать теми, кто разрушает, истребляет, калечит, разрывая на куски. Теми, кто превращает цветущий мир в кровь, грязь, вонь разложения, руины. Красиво, как в книгах, не будет. Будет так, как пишет Виктор Астафьев в своем романе. Жестко, грязно, отвратительно. С массой физических неприглядностей, которые в диком танце сливаются не только с геройством, но и массой человеческих пороков. Война не может быть красивой ни при каких условиях. Все мы люди с недостатками, кто-то трус, кто-то скупой, кто-то вор, кто-то обманщик, в ком-то живет зверь и насильник - и все эти качества увеличиваются в размерах в критической ситуации. Войны нужно бояться, чтобы никогда не повторить. И в книгах она должна быть страшной. Я поверила Виктору Петровичу, совпала реальность, которую я для себя нарисовала, и стало объяснимым молчание моих родных.
 
Я не поверила, в то, что автор не любит свой народ, как пишут некоторые читатели в рецензиях. Он любит простых ребят о которых пишет, но ненавидит советскую власть. И я не понимаю, за что он должен её любить. И вообще, мне не понятно, как можно любить власть. Можно отчаянно любить родную землю, людей, не связывая её с властью, для которой каждый человек, его жизнь и здоровье, никогда не были ценными, ни тогда, ни сегодня.

Ощущение, что Виктор Петрович обладал даром будить словом генную память. И жанр "советская проза", в случае Астафьева и еще нескольких авторов, можно смело менять на "русская проза".