И вот, мы в пути, милый друг.

Под рокот мотора и шорох колёс,

До самой весны – в Москву.

Я знаю – не будет ни вздохов, ни слёз,

Но если взгрустнёшь – я пойму!

10.11.01.

Как глина, густа тишина...

Как глина, густа тишина. –

- Вязнет малейший звук.

Стрелки часов, не спеша,

Ползут уж не первый круг.

А я всё сижу и жду.

Жду, хоть какой-нибудь знак.

Смотрю, сквозь стекло, на Луну,

Ползущую кое-как.

А, может, просто сижу.

Смакую времени бег.

Меняется как, гляжу,

С богом, и сам человек.

Как глина, густа тишина.

Прилипчива, словно рок.

На цыпочках, не дыша,

Вокруг меня ходит бог.

12.11.01.

Я, как ответ на твой вопрос...

Я, как ответ на твой вопрос.

Я, как заноза – тебе в хвост.

Как солнца яростного тень,

Я там, где есть любой плетень.

Не спрашивай, и не молчи:

Слова – лишь пламя от свечи,

И каждому дан свой запас,

В цилиндрах восковых колбас.

Но гаснет утром и звезда.

Что понято – не навсегда:

И каждый следущий рассвет

Даёт душе иной ответ.

13.11.01.

Что предвещает первый снег...

Что предвещает первый снег? –

- Меж берегов, недвижность рек?

Лишь холод, темноту и скуку,

Да чай горячий, в злую вьюгу?

По первой белизне листа,

Что не пиши – всё неспроста.

Как напророчишь, так и будет:

Блеск праздника, иль серость буден.

Не от того, что ты вещун.

Нет – мысль, души касаясь струн,

Заставит выбрать те лишь звуки,

Что уж гостили в твоём ухе.

Ведь ключ всему – души настрой.

Вот ты её и успокой:

И взгляд бросая в новый день,

Ищи там солнце, а не тень.

14.11.01.

Ну и что ж! Пусть в небе – белым облаком...

Ну и что ж! Пусть в небе – белым облаком.

Пусть, хоть вздохом, на твоих губах.

Даже холодом, на дне глухого омута.

Лишь не плотью, в этих жерновах.

Где-то там, взметая время крыльями,

Горькой истиной – отринутым мирам,

Вспыхнешь в небе ты, звездой полынною,

Станешь солью, для забытых ран.

Ну а я, смиряясь с нетерпением,

Жду тебя, ночами, у окна.

И боюсь – порвётся нить везения:

Ты уйдёшь. И это – навсегда!

19.11.01.

Ночь за окнами. Подёрнута Луна...

Ночь за окнами. Подёрнута Луна

Чуть заметной облачною дымкой.

Мутно серебрится гладь пруда.

Ветер скрипнул ржавою калиткой.

Робким гостем, в свете фонаря,

Тени топчутся у самого порога.

Первый снег на теле ноября,

Грязью лёг на стылую дорогу.

20.11.01.

Как сама ярость, небеса...

2.

Как сама ярость, небеса.

Дрожат от гнева голоса.

И вот, из ангелов уж рать

Спешит, чтоб нас вернуть, догнать.

Но странный путь из рая в ад

Из бога ведомства изъят:

Свет – через тьму, тьма – в белизне,

Он был всегда, как вещь в себе.

Взметая время, словно пыль,

Мы множим счёт бессчётных миль.

И шаг меняя на года,

Уж видим адовы врата.

02.12.01.

Первым холодом откован скользкий лёд...

Первым холодом откован скользкий лёд.

Снег, неровным одеялом, наземь лёг.

Ну а день, взглянув на всё это, едва,

Тут же сжался, словно хобот у слона.

Обречённый теперь видеть темноту,

Привыкаю, вместо солнца, к фонарю.

И, порою, пробуждаясь ото сна,

Всякий раз лишь убеждаюсь – не весна!

03.12.01.

Я не бегу от горькой сути...

Я не бегу от горькой сути:

Пусть жизнь – и шея, и ярмо.

Пусть их единство, лишь в абсурде,

А бог – лишь символ и клеймо.

У всех у нас – судьба Сизифа.

И всем свобода – жаркий пот.

И гордость лишь – на горечь мифа.

И страсть – назло всему – вперёд!

04.12.01.

Я, как и всё, был вырван изо тьмы...

Я, как и всё, был вырван изо тьмы.

Я, как и всё – лишь сумма изменений

В пространстве, только мнимой, глубины,

В Ничто скользящей, импульсом мгновений.

Я, как и всё – бессмысленный процесс,

Чья суть – я сам, с нуля и до финала.

А если, всё же, смысл в этом и есть,

Он в том, что жить – это уже не мало.

12.12.01.

…И когда там случался праздник...

…И когда там случался праздник,

Среди сжатых условностью дней,

Отменялись текущие казни,

Пока шут был главней королей.

В окна, в день тот, не лили помои.

С рынка брать воспрещалось налог.

Даже церковь, уставы чьи строги,

Говорила. – Прости нас всех, Бог!

Веселились – так, чтоб до упаду:

Песни, пляски, хмельное вино,

Тут – циркач, по тугому канату,

Там – факир ест огонь и стекло.

А на утро, из кривеньких улиц,

Стража трупы несла на погост,

Тех, кто, спьяну, с судьбой разминулись,

И о ком не прольют много слёз.

13.12.01.

Вот третья сорвана печать...

Вот третья сорвана печать:

Теперь уж поздно отступать!

И то, что мир хранил на дне,

Из пепла восстаёт ко мне.

Я страшный завершил обряд:

Мой дух – на времени распят,

И сколько не прошло бы лет –

- Я здесь, и где был в тот момент.

Скрежещут зубы у веков:

Мудрец – на сотню дураков.

А после – всё наоборот.

Что лучше – чёрт не разберёт.

А я, по-прежнему, всё там, –