Когда сбываются детские мечты - это прекрасно. Чего еще можно желеть? Но не всегда сбывшаяся мечта приносит с собой ощущение полного счастья. Это как быть богатым, но не иметь возможности тратить деньги. История о том, как сбылась заветная мечта детства, но вместе с собой принесла одиночество и тоску.
 
События этой истории происходят в двух временах. Осень, Испания, Мадрид. В 2004 году писатель, у которого началась полоса неудач, во время подработки на ремонте старых квартир находит рукопись некоего Хоакина Дечена. Рукопись переносит нашедшего её и читателя во времена гражданской войны в Испании 1936 года. Пятнадцатилетний сирота рассказывает историю своей мечты, своей любви, выбора, борьбы испанского народа, дружбы и соперничества.
 
Но мальчик не будет основным действующим лицом в этом повествовании. Это история о летчиках, друзьях, которых разделили политические взгляды, которые любили одну и ту же девушку и в своих целях всегда шли до конца. Эта история девушки, которая, кажется, обрела вечную жизнь. И это история юноши, который влюбился в небо и в девушку, но одна любовь оказалась для него тяжкой ношей на всю оставшуюся жизнь.
 
В книге переплетается прошлое и настоящее, любовь и ревность, война и мир, жестокость и милосердие. И в который раз мои мысли и отношение к войне и тем, кто ее ведет, подтверждаются словами писателей.

— Когда ты станешь стариком, Хоакин, вспомни мои слова, — сказал дон Мануэль, глядя мне прямо в глаза. — Наступит время, когда человек придумает новые самолеты — еще быстрее и мощнее этих. Эти самолеты станут бомбить города, убивать людей — вот таких вот, как твоя Пепа, повсюду, и счет пойдет на миллионы — миллионы таких вот убитых девушек всех цветов кожи, таких людей, как мы с тобой. Сейчас, чтобы оправдаться, они называют нас преступниками. Но мы не преступники — мы люди. А вот те, наверху, — убийцы и всегда ими останутся. Они и те, кто отдает им приказы. И так будет всегда — и в этой войне, и в тех грядущих войнах. Рано или поздно каждому приходится выбирать, на чьей он стороне — убийц или людей.

— Слава — она не приходит одна, Хоакин. Слава — это чудовище, страшное, лживое чудовище, лукавая строчка в учебнике истории, а за этой строчкой — низость, трусость, малодушие и много всего такого, чему и имя трудно подобрать. Ты знаешь, что расстреляли сотни заключенных? Просто ворвались, вывели их из тюрьмы и расстреляли. Вот они, жертвы хаоса, который никому не под силу остановить. Всюду зверствуют, куда ни глянь.
— Вы вроде не рады… Мадрид выстоял, понимаете?
— Я не об этом, Хоакин. Фашистов остановили, и, конечно, я этому рад. Но победа — это всегда грязь. Красивые победы только в детских книжках бывают. Да еще в торжественных речах победителей. А настоящие победы — они, они…

Наверное, старик прав: поступки добрых людей рано или поздно находят признание и благодарность, а дела негодяев — лишь презрение, пусть даже тем и удается сначала натешиться властью.