- Командир!

  Вот, не успел подумать, а он тут как тут!

  - Чего дёргаешься? Я уже в порядке. Лучше помоги одеться, и пусть мне завтрак несут. Есть хочу, как будто сто лет голодный просидел!

  - Уже!

  Воин улыбается, показывает за спину - там стоит накрытый покрывалом стол, от которого несутся ко мне, дразня ощущала, такие запахи... Торопливо натягиваю на себя висящие на стуле возле койки штаны и устремляюсь к еде. Плюхаюсь на сиденье, затем начинаю кидать в себя кусок за куском. Ароматное, свежезажаренное мясо прямо тает во рту, запиваю горячей наттой, и с каждым проглоченным куском ощущаю, как ко мне возвращаются силы и здоровье.

  - Уф... Хорошо то как...

  С сожалением смотрю на оставшееся, но внутрь уже не лезет. Глазами бы ел, да желудок уже полный!..

  - Как ты, командир?

  - Отлично!

  Но пора приступать к обязанностям...

  - Что с замком?

  - Взяли. Вчера сдались, после того, как ты свалился.

  - Вот и чудесно. Давай мы теперь делом займёмся. Зови сюда Грама.

  Мужчина исчезает за пологом, и когда возвращается, ведя с собой моего зама по политике, я уже одет в обычную одежду:

  - Садитесь, сьере офицеры. И - докладывайте: кого взяли, сколько пленных, что у нас с людьми и припасами...

  Оба переглядываются, потом заговорщически подмигивают друг другу, Ролло вскакивает:

  - Позвольте выйти на секунду.

  Хм... Явно что-то приготовили. Интересное...

  - Ладно. Давай, только недолго.

  Парень снова выскакивает, и почти тут же возвращается. С ним - закутанная в покрывало фигура. Марг сдёргивает ткань, и моему взору предстаёт молодая женщина. Что-то знакомое сквозит в её чертах, хотя могу поклясться, что никогда раньше её не встречал. А главнокомандующий торжественно объявляет:

  - Позволь представить, командир - маркиза дель Сехоро. Младшая. Собственной персоной.

  От неожиданности я роняю бокал с наттой, который держу в руке, на земляной пол, и не веря своим ушам, переспрашиваю:

  - Кто?!

  - Маркиза дель Сехоро. С письмом от своего отца.

  Лёгкий кивок головы Грама, и женщина лезет за пазуху. Я слышу треск рвущихся ниток, и передо мной на стол ложится клочок ткани, исписанный мелким бисерным почерком. От пота свинцовый карандаш поплыл, но разобрать слова можно, впиваюсь в них глазами: 'Атти дель Парда, сообщаю тебе, что у меня нет желания воевать против тебя. Потому что гибель людей играет лишь на руку врагам Фиори. Потому предлагаю тебе следующее - через две недели я соберу всех приспешников капитуляции нашего государства в замке Монро, что во владениях герцога дель Тохео. Если ты успеешь - то штурмуй, и ничего не бойся. Потому что я - на твоей стороне. Маркиз Оттон дель Сехоро.'

  - Однако... Какой пассаж...

  Я смотрю на младшую дочь маркиза. Затем спрашиваю:

  - А как же его титул Тайного Владыки?

  Женщина бледнеет:

  - Откуда вы знаете?!

  Молчу, потому что вижу - она испугана не на шутку. Обхожу молчанием её вопрос и говорю совсем не то, что она хочет услышать

  - Допустим. Хорошо. Я подумаю. Пока отведите её куда-нибудь. Пусть за не присмотрят, но пока не обижают.

  Графиню уводят, и мы остаёмся втроём, я, Марг и Ролло. Несколько минут я раздумываю над письмом - правда, или нет? Действительно дель Сехоро мне сочувствует? Точнее, моему делу? Мне, лично, вряд ли. Скорее всего, старый пройдоха просто почуял, что запахло жареным. И очень сильно. Вот и решил рискнуть. Если что - всегда можно свалить на дочь, на её самостоятельность. Ну а выгорит дело у молодого волка из Парда, всегда можно козырнуть данным письмом. Эх, знать бы, где упасть, так соломки заранее бы подстелил... Соратники почтительно молчат. Не мешают размышлять командиру над глобальными вопросами...

  - Ролло, что скажешь?

  - Я тут самый молодой. Почему с меня начинаешь, командир?

  - Старая традиция. Всегда говорит первым самый младший. Что по возрасту, что по званию. Ну, в нашем случае, по титулу.

  Парень вздыхает:

  - Как всегда - я... По мне - маркиз дело предлагает.

  Тянется к бокалу. Затем наполняет его наттой из термоса, делает большой глоток. И заканчивает мысль:

  - Только я бы замок не штурмовал. Просто расстрелял бы его из пушек. Со всеми обитателями.

  - Хорошая мысль. Убить всех, а Высочайший на небесах пусть сам разбирается, кто там прав, а кто виноват. Так получается?

  Главком кивает:

  - Вот чему поражаюсь, командир, как ты умеешь двумя словами выразить идею. Всё просто и понятно.

  - Спасибо за доброе слово. Ну а ты, Грам? Твоё мнение?

  Тот сопит пару минут, потом изрекает:

  - Между маркизом и его коллегами-соправителями особой теплоты никогда не было. Это о многом говорит.

  - Верно подметил. Ещё что?

  - Ловушка.

  - Совершенно верно. Мы обложим замок. А нам в спину ударят. Ну и заодно от свидетелей своего предательства избавится. Я же предательства не прощу?

  - Точно сказал, командир!

  - И я о том же... Короче, делаем так...

  Я подвигаю к себе лист бумаги, пишу на нём пару предложений, затем показываю обоим парням. Те читают, затем кивают головами в знак согласия, а я сую лист в пламя светильника, дожидаюсь момента, пока чистый краешек, горя в воздухе, медленно опадёт пеплом на ковёр, которым застелен пол в шатре. Когда серый клочок вещества застывает, растираю его сапогом. Паранойя, конечно, но лучше, как говорится, перебдеть, чем твоё слово станет известным врагам...

  - А что с прочими пленниками?

  Грам спохватывается:

  - Положили целую кучу венценосной сволочи. С десяток графов, полсотни баронов. Ну и герцога дель Крама до кучи. Последнего еле опознали - снарядом его разорвало. Только по доспехам и поняли, что это он.

  - А семьи?

  - В лагере. Под усиленной охраной. Почитай, полторы сотни душ, если детишек считать. Простых воинов мало взяли. Около тысячи. Прочие...

  Он делает характерный жест, проводя рукой по горлу. Вздыхает:

  - А ведь в сущности они и не виноваты. Силой же гнали. Подневольные...

  - Если бы подневольно шли, то могли и сбежать. Не по пути, так перед битвой.

  - Боятся они, командир... А ну как ты их под горячую руку...

  Марг вздыхает. Понятно...

  - Я когда простых людей трогал зря? Нет. Так что рядовому воину боятся нечего. Это пусть аристократы боятся. Они стали на сторону Тайных Владык. С них и спрос, вершители судеб...

  Презрительно плюю на ни в чём неповинный ковёр. Оба парня вновь согласно кивают головами, словно болванчики из Азиатской Партократии. Пора заканчивать. Встаю, оба приближённых тоже вскакивают.

  - Пойдём, глянем, что там у нас за добыча...

  Выходим из шатра, и я едва рефлекторно не подаюсь назад, потому что на меня смотрят тысячи глаз - солдаты, свободные от дел, обступили плотным кольцом шатёр и жадно смотрят на меня. Нет, не жадно. С надеждой, облегчением, и - счастьем...

  - Живой я, люди! Живой!..

  ...- Ваше Величество...

  Сьере Ушур склоняется в поклоне. Не слишком низком, как раз для человека, знающего себе цену. Я поднимаюсь с кресла, в котором сижу и делаю приглашающий жест:

  - Господин министр финансов, прошу вас...

  Мужчина садится, смотрит на меня очень внимательно, затем вдруг улыбается, спокойно и радушно:

  - Я рад, Атти, что мы понимаем друг друга с полуслова. Значит, отныне Фиори становится королевством?

  - Совершенно верно, сьере. И никак иначе. Вина? Или натты?

  - Натты, если можно, ваше величество.

  Машу рукой в знак протеста:

  - Для вас, сьере, Аттти. Естественно, когда мы наедине.

  Звоню в колокольчик, симпатичная служаночка приносит нам уже готовый горячий напиток. Ну а поскольку повара у меня выше всяких похвал, то пару минут мы просто наслаждаемся напитком. Отдав ему должное, вновь завязывается разговор, и начинает его сьере Ушур: