Муж оказался дома. Разговаривал с кем-то в Сети, плотно закрыв дверь кабинета. И хорошо, подумала Ильгет. Чем мне-то заняться? Почитать пока что-нибудь… правда, Питу это тоже может обидеть. Он как-то высказывал на днях возмущение тем, что я в его присутствии читаю. Но что еще делать? Здесь ведь не нужно готовить, стирать, убирать… Может, в сети покопаться, приобрести что-нибудь? Из одежды, например.

Если я и читать совсем не буду, я просто отупею. Ну что поделаешь… Ильгет включила монитор. Нашла торговый каталог. На Квирине запрещена реклама. Но полную информацию о любом товаре легко получить в сети. Раздел "одежда". Так… например, можно Пите скету подарить, у него мало что-то. "Мужская одежда", "летняя"… Ильгет выбрала нужный размер и цветовую гамму. Рубашки, надетые на жизнерадостные манекены, поплыли в глубине экрана. Ильгет не заметила, как вошел муж.

Он не сказал ни слова. И когда минуты через две Ильгет наконец оторвалась от монитора, она увидела Питу в крайне обиженном виде - подбородок оперт о ладонь, положенную на полочку шкафа, все тело привалено к стене в болезненной позе полного изнеможения.

— Пита, ты что? - спросила Ильгет, - что-то не так?

— Нет, все прекрасно,- тоном мученика произнес муж.

— Пита, скажи, пожалуйста, в чем дело, - попросила она.

— Да нет, все нормально. Ты свободная женщина, - с горечью сказал муж, - и абсолютно независима. А я не свободен. Мы в неравном положении, только и всего.

Ильгет почувствовала страшное желание заплакать. Опять. Что с ним? Ведь явно неладно с психикой.

— Пита, - голос Ильгет упал, - мне кажется, тебе надо все-таки обратиться к психологу. Что ты имеешь в виду? Почему я свободна, а ты нет?

— Да, да, я еще и больной! Я больной, ненормальный. Ты абсолютно нормальна и правильна.

Ильгет казалось, что она находится в каком-то затянувшемся кошмарном сне.

— Что я сделала, Пита?! Что ты ругаешь меня?

— Я? Ругаю? Как я смею ругать свободную женщину? Ты что? Я констатирую факты, а ты это считаешь руганью…

— В чем я свободна?

— Да во всем. Хоть бы от одной своей привычки ты отказалась ради меня!

Лучше не спорить, подумала Ильгет.

— Прости, - сказала она, - наверное, ты прав. Я не знаю, как лучше… ну посоветуй, я хочу постараться, чтобы тебе было хорошо. Я просто не знаю, я, наверное, что-то делаю неправильно.

— Ну вот пожалуйста, ты шляешься неизвестно где весь день.

— Но ты же знаешь, где. У меня тренировка. Пита, ну я же теперь работаю… у меня профессия есть.

— А почему у меня ничего нет?

— Ну как же? Ведь ты тоже готовишься к сдаче минимума, а потом будешь учиться профессии…

— Но я не живу этим! - воскликнул Пита, - для меня это не главное. И когда ты дома, я всегда провожу время с тобой…

— А я разве нет?

— Да какая разница, - с горечью ответил муж, - ты мной просто не интересуешься. Я для тебя пустое место. Ну конечно, разве я, тупой, необразованный человек могу сравниться с твоими новыми друзьями! С этим Арнисом!

Внутри все заныло - так привычно…

В тысячный раз одно и то же объяснять…

— Пита, - сказала Ильгет, - но это же неправда. Ты же сам знаешь.

— Да я это чувствую прекрасно! Ты же меня не любишь. Ну что, вот то, что между нами происходит - это можно назвать любовью?

— Ты о чем?

— Например, о вчерашнем.

Ильгет подумала. Вчера был нормальный секс. Все как обычно. Они попробовали новую позу. На взгляд Ильгет, все получилось, по крайней мере, у Питы (сама она не получала никакого удовольствия от процесса и привыкла к этому).

— А… что-то не так было?

— А что было так? - Пита уставился на нее круглыми глазами. Ильгет неловко пожала плечами.

— Не знаю…

— Главное, что мы с тобой не равны, - заключил Пита, - ты можешь делать все, что тебе нравится, а я нет.

— Почему, Пита? Не понимаю. Почему ты не можешь делать то, что тебе нравится?

— Ну хорошо. Предположим, я встречаюсь с женщиной… Тебе это понравится?

Ильгет опустила глаза.

— Нет, Пита, - сказала она спокойно, - я против этого.

— Вот видишь! - победно заключил он, - я об этом и говорю. Мы не равны.

— Но подожди, у меня же тоже нет любовников.

— А они тебе и не нужны. У тебя другие интересы. А у меня эти. Ты свои интересы удовлетворять можешь, а я свои - нет.

Ильгет ошеломленно молчала. Логика была железной.

— Ты командуешь мной, как хочешь, - Пита развивал успех, - ты можешь мне приказывать, а я тебе нет…

Ильгет с отвращением к себе почувствовала, как слезы катятся по щекам. Ну что с ними сделать? Но как победить эту логику? И почему она приказывает, когда, в чем?

— Пита, но разве я тебе что-то приказываю?

— Да, ты ставишь мне ультиматумы! Если у меня будет любовница, то я подлец! Разве не так? Или ты, может быть, согласна на то, что у меня будет любовница?

— Нет, - сказала Ильгет, - не согласна.

— А почему, позволь спросить? Ведь тебе не нравится секс со мной. Его будет меньше.

Ильгет пожала плечами.

— Потому что я не хочу… ну не хочу… ты же этим во-первых, свою душу погубишь.

— А тебе какое дело до моей души?

— Ну знаешь… ты мне все-таки не чужой человек, - Ильгет начала плакать уже всерьез.

— Прекрати реветь сейчас же! - закричал Пита, - Ты манипулируешь мной!

Но Ильгет уже не могла остановиться. У нее начиналась истерика. Она побежала к двери… Надо успокоиться в первую очередь. Пита нагнал ее, схватил за плечи.

— Стой! - прорычал он, - куда пошла? Я еще не закончил разговор.

— Отпусти меня! - зарыдала Ильгет, - оставь меня в покое, - и попыталась вырваться.

Пита с бледным, перекошенным от злости лицом зашипел:

— Я тебя не оставлю! - и попытался одной рукой, как бывало захватить Ильгет за волосы, а другая уже отошла для размаха, чтобы ударить по лицу… Ильгет рефлекторно ушла от удара, поднырнув под руку Питы… и замерла. Дальше надо было бить в нос. Но рука обмякла, словно ватная. Ильгет не двигалась. Пита ударил ее по щеке - не так сильно, как собирался. Потом швырнул со злостью. Ильгет приземлилась на ноги и спружинила. Она стояла и расширенными глазами смотрела на мужа. На щеке цвело красное пятно.

Ильгет поняла, что просчитывает дальнейшие действия мужа - если бросится справа, отпрыгивать влево, если наоборот - направо не получится, там стена, значит, заблокироваться… Можно, конечно, его остановить ударом в голень или в солнышко. Но…

Теперь Ильгет не плакала. Она достигла уже какого-то предела горя, за которым не бывает слез.

Святая Мария, матерь Божья, моли Бога о нас, грешных… обо мне, пресвятая Дева! Господи, помилуй меня!

— Ты же чудовище, - прошептал Пита, - ты непрошибаема.

Он ощущал полнейшее свое бессилие. Отчаяние. Бесполезно! Все бесполезно. Эту стену не пробить. Бейся в нее головой, стучи кулаками. Боль - да она привыкла к боли. Унижение? Похоже, для нее просто не существует такого понятия. Она во всем права, а он - виноват. Кругом. Он гораздо хуже ее. Он сволочь. И хуже всего то, что она даже не называет его сволочью! Вот сейчас, вроде бы, сорвалась, убежала… Так она еще и прощения попросит.

Но она же неправа, она виновата, во всем виновата! Просто потому, что она не может быть права! Не может быть она права, если рядом с ней ее близкому человеку так плохо! А она ничего не может сделать! Не может и не хочет! Если бы хотела, давно бы что-нибудь сделала!

Ильгет шевельнулась.

— Пита, - теперь она заплакала. Но, как чаще всего, не истерикой, а беззвучно, просто слезы полились. Голос звучал порывисто, искренне, - я люблю тебя. Прости меня, если я тебе причинила зло. Прости. Я тебя все равно люблю. Правда.

Она подошла к нему. Пита растерянно обнял жену.

— Ну вот… ну ладно, ты меня тоже прости. Я не хотел. Разозлился сильно. Ты меня тоже довела. Ладно…