Солнца луч на сером небосклоне

Вдруг сверкнёт нехоженым червонцем!

Греет клён озябшие ладони,

С красной кожей, под осенним солнцем!

Очевидно – все мы в мире гости.

От зимы ждём вьюги, как угрозы…

А рябины наливают гроздья

Каждый миг, до первого мороза!

Осуждаем жизни многотрудность,

Принимаем осени усталость.

А зима – спокойствие и мудрость –

До весны три месяца осталось! Жизнь – лучше…

Декабрь не беда, но хлещет дождь.

Простуда, как всегда, – то в жар, то в дрожь.

Сгонять бы за вином, что из ларька,

Но мысль – а что потом? Опять тоска?

О детстве погрустить, о том, где рос,

И тормоз отпустить – и под откос…

Там хорошо, там место есть всему.

Вот только выбираться самому

По скользкой круче, вязкой, словно ложь…

Жизнь всё же лучше, не беда, что дождь,

От истины в вине – то в дрожь, то в жар…

И мечешься во сне – опять кошмар?..

  Конь черный

Ночь, тишина! Лишь фонари и снег.

Цветка ладонь в зашторенном окне.

Объятья сна ‒ неслышный жизни бег.

И… чёрный конь из «ничего», извне…

Явь иль мираж? Подков железных звон,

Смятенье, страх… И снова тишина…

Полночный страж – откуда взялся он?

Виденье? – сплав реальности и сна?

Не ясно стало, века прошли иль миг…

Зови на помощь – застынет в горле ком.

Как оказалось, что ты седой старик?..

Да просто в полночь явился чёрный конь…

Ночь! Тишина! Лишь фонари и снег.

Свечи огонь. В зашторенном окне,

Объятья сна, минут неслышный бег,

Твоя ладонь из «ничего» ко мне… Жёны

Бывают жёны – преданны, как пёс.

Шагнут за мужем и в огонь, и в воду.

От них ни жалоб, ни обид, ни слёз.

Щенячья лишь покорность вам в угоду.

Бывают жёны – мягкие, как воск.

Из них – лепи всё, что душе угодно.

Придумай всё, на что способен мозг,

И вылепи. Но руки – несвободны.

Бывают жёны – гладкие, как шёлк.

Их так приятно обнимать и гладить.

Скользят прохладной змейкой… Где же толк?

Сквозь пальцы ускользают. Трудно сладить.

Бывают жёны – мудрые, как жизнь.

С любимым рядом и горят, и тают.

Смелы, сильны, всегда стремятся ввысь.

Но, жаль, на всех – любимых не хватает.

А жён таких – по пальцам перечтёшь…

Любая бы из нас такою стала!

Что не хотим любимы быть, то – ложь.

Ах, если бы на нас Любви хватало! Инерция

Это просто постичь, но понять это сложно.

Я живу не живя, разве это возможно?

И потеря моя жжёт сердце,

но не может

спалить любовь…

Для меня эта жизнь ‒ бесполезный пустяк.

Но я вдруг понимаю, что это не так,

И сожжённое сердце

гореть будет

вновь и вновь.

По инерции делаю всё, по привычке,

По привычке я ставлю в тексте кавычки,

И сгоревшая спичка жжёт пальцы,

но не может

рассеять тьму…

И когда я делаю к пропасти шаг,

Я вдруг понимаю, что я круглый дурак,

И не я буду первым,

кто шагнул

в пустоту.

По инерции поезд мчит после смерти,

А инерция – это привычка, поверьте,

Он сметёт на пути перрон,

но его

остановит вокзал…

И даже, когда покупаю спички,

Я фразу свою твержу по привычке,

Понимаю потом,

что в тысячный

раз сказал.

По инерции солнце мчится к закату,

За гордыню свою и за ясность расплата.

Солнце, тоже фантом, виденье:

но не может

забыть себя,

Ведь когда-то при жизни оно светило

И в народе прозвали его – Ярило…

По инерции светит фантом,

никого

не любя…

По инерции люди живут после смерти,

По инерции письма приходят в конверте.

Ведь инерция движет жизнь,

но не может

предвидеть смерть.

И всё также я жду твоего возвращенья,

Получаю по почте для тебя поздравленья…

По привычке открытки летят,

а тебя

уже нет… Чёрно-белые негативы

Лето. Старый чердак.

Там, в столбе мною поднятой пыли,

Танцевали пылинки,

Мерцая, как тысячи звёзд.

Я нашла чемодан.

Чёрно-белые плёнки в нём были.

И забытые снимки –

Застывшие капельки слёз…

Было!.. Годы летят!..

Где родители молоды были,

Там их дети теперь –

Вдвое старше, у той же горы…

«Вы простите». Простят.

Безусловно… Давно уж простили.

…В списке наших потерь

Отголоски ушедшей поры… Живо Солнце – живы люди!

Звенит капель – закончился февраль,

На ветку мартом птица опустилась,

Пришёл апрель, а вслед за ним и май,

Взмахнув крылом, земле подарит милость.

Метнёт опушка белые цветы.

В безумном мае, в суете весенней,

Я точно знаю – у меня есть ты,

Есть Пушкин, Блок и есть Сергей… Есенин.

Поля есть, реки, горы и мосты,

Есть небо, лес и дальняя дорога,

Есть степи, море, детские мечты…

Как мало надо, как дается много!

Есть хладный ум, и есть сердечный жар,

Есть руки, ноги – стоит лишь родиться,

Даётся много и не в долг, а в дар!

Суметь бы только им распорядиться.

Не ждать побед, не отвергать хулы,

Познать вино, что жизнь внесла на блюде…

И солнце в небе не для похвалы –

Оно живо́ и этим живы люди. Письма

Летели вдаль почтовые кареты,

По рельсам гулким мчались поезда.

Несли по адресам посылки и пакеты.

В деревни, хутора и города.

Сейчас иные времена и сроки.

И Интернет в почтовом деле – спец.

Доставит вмиг холодных справок строки.

И лишь письмо – хранит огонь сердец!

Нетерпеливей стали мы, капризней.

В наш век, бесспорно, средства связи хороши!

Но!.. Доставляют нам сухие сводки жизни.

И лишь письмо хранит поэзию души!

Касаньем легким телефонных клавиш

Доносим голосов далеких звук.

Писать письмо в конверте – не заставишь.

А письма сохраняют трепет рук!

Не смогут передать другие средства связи

Слезинку, что скатилась между строк.

Дрожание руки на самой главной фразе.

С любовью вложенный, засушенный цветок…

Прогресс стирает без следа границы.

В пережито́м – нам дорог каждый миг!

Перечитаем письма – лет страницы –

И сбережём письма живой язык. Было?.. Не было?..

Жизнь была или не была?

Это явь или сон?

Позабытый, неведомый

из далёких времён?

Сколько тайн неразгаданных,

неоткрытых миров,

Сколько слов недосказанных,

не разбитых оков!

За туманами спрятанных

городов и людей,

Долгожданных, негаданных

и врагов, и друзей.

Сколько мыслей зализанных,

недосказанных фраз,

Сколько песен непризнанных,

неразгаданных глаз,

Сколько глаз, засекреченных

затенённостью век,

Сколько вас, не замеченных,

унесённых навек?

…Не пытайся лукавить,

воздержись от имен.

Непутёвая память –

что здесь жизнь, что здесь сон?

Все играют с азартом в жизнь на грани времён

И не знают, что каждый туз в колоде ‒ краплён.

…Сонм забытых, неведомых,

нераскрытых имён…

Значит, жизни и не было,

значит, жизнь просто сон… Колокол

Пытаюсь разобраться… Мало толку…

Что правит миром?.. Ненависть?.. Любовь?..

…Под выворотнем лечат раны волки –

Зализывая собственную кровь.

А ближе к небу барабанят дятлы.

Им дела нет до тех, кто на земле.

А в небе – тучи, спутанною паклей.

Их не распутать ни тебе, ни мне…

За что рвёт ветер у берёзки косы?..

А колокол небес звенит по ком?..

…Закатный луч речную лижет ко́су,

Как рану волк – шершавым языком…

  Мои друзья, как плохо мне без вас… Наши сказки

Вспомню своё детство, и воскреснут сразу

В тишине вечерней бабушки рассказы.