«Городские новости» прямо на первой полосе разместили несколько фотографий полугодовой давности. Британские спецназовцы окружают базу российских спецслужб в Ист-Энде. Агент-резидент (ни лица, ни подробностей фигуры не видно), прикрываясь школьниками из похищенного школьного автобуса, беседует с полицейскими. Финальный аккорд — дымящиеся руины порта в Бристоле. Насколько я помню, эти же самые снимки «Новости» уже печатали в марте, но не на первой, а на третьей полосе.

«Невский хронометр» разразился нудной и очень правильной передовицей насчет того, что похищать детишек плохо, а не похищать — хорошо, и если российским властям действительно известно место, где сейчас скрывается злодей-резидент, то, как и положено цивилизованным людям, следует выдать этого монстра англичанам на растерзание.

Родная газета на общем фоне смотрелась куда более выигрышно. Никакого плакатного пафоса — чистая информация. Дословный перевод заявления британцев плюс некоторые подробности скандала из тамошних газет. Леша Сердитов из отдела политики попытался получить комментарий в МИДе — но безуспешно, о чем и сообщал читателям. Кто-то из молодых, с незнакомой фамилией, здесь же писал, что приметы сбежавшего из Англии российского супермена уже помещены в Интернет и теперь любой желающий может запросто узнать, что единственной особой приметой оного супермена является татуировка в виде морского змея, пожирающего подводную лодку, наколотая на внутренней стороне предплечья — чуть повыше кисти.

— На, забирай свои приглашения…

Вынырнувший наконец из внутренних помещений Женя бросил мне на колени целую стопку аккуратно скрепленных бумаг и выжидательно замер. Я полистал приглашения…

— Оʼкей. Это я забираю. Пойдем, куплю тебе твою мадеру.

Женя облегченно вздохнул и направился к двери.

— Погоди, — сказал я. — Я тут вспомнил… Можно от тебя позвонить?

— Звони. Лучше вон по тому, сиреневому телефону.

— Через девятку?

— Ага.

По аналогии с иностранными шпионскими страстями мне вспомнились собственные неприятности. Пообещав еще в понедельник ежевечерне звонить капитану, взявшемуся за дело об убийстве, я так до сих пор ему ни разу не позвонил.

Трубку взяли почти сразу.

— Здравствуйте, — сказал я. — Извините, мог бы я поговорить с капитаном Тихорецким?

— Я у аппарата.

— Игорь Николаевич? Это Стогов. Мы с вами…

— Я узнал вас.

— Как там наши дела? Нашли что-нибудь?

— Откуда вы звоните?

— Из редакции. Вы сделали анализ пятен на брюках Мартина?

— Сделали.

— Ну и как? Вы говорили, что по конфигурации брызг можно определить…

— Илья Юрьевич, — ледяным голосом произнес капитан. — Мне неприятно вам это говорить, но мы сняли отпечатки пальцев с рукоятки топора…

— Ну и?..

— На рукоятке обнаружены ваши отпечатки. Не Мартина, не мои, не кого-нибудь из ирландцев. ВАШИ! Вы понимаете, о чем это говорит?

На какое-то мгновение мне показалось, что сейчас трубка выпадет из моей ослабевшей ладони. Я зажмурил глаза и мучительно захотел проснуться.

9

Я сидел с Дебби в кафе «У Ника», на углу Невского и Владимирского, тянул пиво и по-прежнему не мог прийти в себя. Мои отпечатки пальцев! Откуда?! Бред, бред, все это бред — в сотый раз повторял я, но ситуация от этого не становилась ни проще, ни понятнее.

Что, черт возьми, творится со мной в последнее время? Убийство. Расследование, которое ведет капитан из таинственного Комитета. Бесконечные подозрения. И каждую ночь — один и тот же сон: кровь, стекающая со стен туннеля… А вот теперь еще и призовая игра: на орудии преступления найдены мои отпечатки пальцев. С каждым днем у меня крепло ощущение, что вся эта история все туже и туже затягивается вокруг моей шеи, но помешать этому я не могу, как бы ни старался. Не самое приятное ощущение.

Дебби посмотрела на часы. В полпятого мы договорились встретиться здесь с парнями, но отчего-то они задерживались.

— Какой-то ты сегодня странный, — сказала она, посмотрев на меня. — Задумчивый, что ли… У тебя неприятности?

Я кивнул и пригубил из своей кружки.

— На работе?

— Нет. Не на работе. Сегодня я разговаривал с капитаном Тихорецким.

— И что?..

— И он сказал, что на топоре найдены мои отпечатки пальцев.

— Shit!^[16] — удивилась Дебби. — На том самом топоре?! Откуда?!

— Понятия не имею.

— И что ты по этому поводу думаешь?

Я сказал, что я по этому поводу думаю. Дебби слегка покраснела.

— Но я надеюсь, капитан не считает тебя убийцей?

— Я тоже на это надеюсь. Он попросил послезавтра зайти к нему.

— Почему послезавтра?

— Сказал, что хочет все проверить и перепроверить. Так что пока я ничего не знаю.

— Боишься?

— Чего?

— Я так и думала, что ты спросишь — «чего?» — Дебби допила свое пиво, поставила кружку на стол и вынула из кармана сигареты. — Мне кажется, что такие парни, как ты, никогда и ничего не боятся.

Дебби прикурила и выжидающе посмотрела на меня.

— Что, по-твоему, я должен ответить?

— Ты чего-нибудь вообще в жизни боишься?

Я по-честному подумал и сказал:

— Раньше, когда я жил с женой, очень боялся, что она будет мной недовольна.

— А теперь?

— А теперь у меня нет жены.

— Я не знала, что ты был женат. Мне казалось, что такие парни, как ты, не должны жениться…

— Дурацкое выражение «такие парни, как ты».

Мы помолчали.

— Расскажи, что там у тебя произошло с женой. Почему вы расстались?

— Н-ну… это было так давно… И вообще этого не было. Я пошутил. Купить тебе пива?

Я сходил к стойке и заказал еще две «Балтики». Когда я вернулся, Дебби смотрела в окно и молча курила. В «Нике» замечательно огромные окна, через которые видно все, что происходит на два квартала вокруг.

— Знаешь, Стогов, — сказала она, внимательно рассматривая бредущих по Владимирскому вымокших прохожих. — Я все утро думала о том, что ты сказал мне вчера в галерее… Ну, насчет того, что тебе не хотелось бы со мной спать… Ты ведь действительно совсем меня не знаешь.

— Не знаю, — согласился я.

— И ты единственный парень, которому я довольно откровенно предлагаю переспать, а он отказывается.

Я отхлебнул пива и, решив, что ответить мне на это, пожалуй, нечего, промолчал.

— Вчера я, честно скажу, расстроилась. Решила, что со мной что-то не так. Приехала домой, легла и долго не могла уснуть — думала. Социологи утверждают, что в каждой стране свои представления о женской красоте. Европейцам нравятся длинноногие девушки, а, например, китайцы считают, что длинные ноги — признак уродства… Я перечитала, что писал по этому поводу Эрнст Марлингер — это такой немецкий социолог, — и подумала, что, наверное, у русских я просто не вызываю тех же эмоций, что у ирландцев…

«Далась ей эта социология», — подумал я.

— На самом деле все не так, — сказал я. — На самом деле ты очень красивая девушка. Любой парень был бы рад встречаться с такой девушкой…

— Но не ты?..

— Но не я.

— То-то и оно. Я стала вспоминать все, что знаю про тебя, и решила, что национальный менталитет здесь ни при чем. Проблема не во мне, а в тебе…

— Точно, — сказал я, прикуривая.

Я пускал дым кольцами, а Дебби по-прежнему смотрела в окно. Парни опаздывали уже почти на сорок минут.

— Знаешь, Стогов, — наконец сказала она, — я просто хочу, чтобы ты знал — такие парни, как ты, никогда не нравились мне.

— Если честно, мне они тоже не нравились.

— Это все, что ты хочешь сказать?

— Нет. Еще я хочу сказать, что если бы я был твоим редактором, то обратил бы внимание, что ты слишком часто употребляешь одни и те же выражения подряд. С точки зрения стиля это не есть хорошо.

— Ты невыносим, — печально вздохнула она. — Я понимаю, почему ты не можешь жить с женщиной. Ни с женой, ни с подругой. Тебе нравится строить из себя супермена. Крутого мужика, для которого работа и алкоголь всегда важнее, чем подруга жизни. Но придет день, когда ты пожалеешь об этом. У тебя уже сейчас нет друзей. Нет семьи. Ничего нет! Только твоя работа и твой алкоголь! Отличная компания для супермена!