ших временах и в сегодняшнем Питере, сами поэты, нередко, забывают друг

друга.

И не случайно, нынешнее похолодание и снежные заносы, многие объясняют

вовсе не понижением температуры воздуха и увеличением силы ветра, относя

понижение к температуре души, а увеличение к области приобретения ценно-

стей, совершено далёких от духовности.

Составители данной книги, очень бы хотели, чтоб прозвучавший реквием, за-

ставил нас: ещё раз, вспомнить всех ушедших поэтов, и не забывать тех, кто

продолжает славные традиции русской поэтической словесности. Ведь, самое

дорогое для всякого народа – это, прежде всего, его язык: главная визитная

карточка для самоопределения нации.

и мы продолжаем: верить, что во времена тотальных распродаж, наш народ, не

утратит его ценности. Думается, что и Владимир Нес

еровский согласился бы с нами, ведь, он любил зиму, в истинном значение её

определения, а не в смысле: остывания, столь важных для человека, качеств,

каковыми, всегда, являлись честь и достоинство.

Составителям сборника, так же, хотелось бы: верить в то, что собранные в нём

материалы,

помогут каждому, ещё раз, задуматься над сущностью человеческого бытия, в

столь краткосрочном существовании на этой грешной земле, ведь, по проше-

ствии отпущенного, нам, свыше срока, мы и сами станем, только, частью чьей-

нибудь памяти. 27.10.2010г.

ВСТУПИТЕЛЬНОЕ СЛОВО К СБОРНИКУ

СТИХОВ ВЛАДИМИРА НЕСТЕРОВСКОГО.

Когда, я, однажды, попросил у известного петербургского поэта Глеба Горбов-

сого,

высказать, своё мнение о Владимире Нестеровском, он, лишь, печально пока-

чал головой, перед словами: «У нас, в Питере – примерно, тысяча человек, во

всеуслышание заявляющих, будто они – поэты. Восемьсот, из которых и не

подозревают, что подобное мнение, никто другой: кроме них самих, никогда не

поддержит. Человек сто пятьдесят,

хотя и пишут профессионально, но их творчество мало кому интересно. Из

оставшихся пятидесяти: сорок – это довольно интересные поэты, на сегодняш-

ний день, но пройдёт не так много времени и их творчество начнёт тускнеть и

устаревать. Ведь, только, десять человек можно уверенно назвать настоящими

поэтами, если и не на все времена, то, по крайней мере, надолго. Так, вот: Вла-

димир Нестеровский является поэтом из этой великолепной десятки»

Не могу: сказать, что я знаю всю «тысячу», упомянутую Горбовским, лично, но

из того: довольно значительного числа стихотворцев, вряд ли сумею выделить

и пятерых, зато судьба уготовила, мне, подарок: сперва познакомив, а потом

подружив с Владимиром Мотельевичем, к сожалению в самые последние и в

самые трагичные годы его жизни,

а поскольку мы, с ним, встречались чуть ли ни каждую неделю, на протяжении

более трёх лет, это даёт мне право подписаться под выше упомянутым выска-

зыванием.

Лицо Нестеровского обладало, таким удивительным свойством, что достаточно

было: взглянуть на него, даже не читая стихов этого человека, становилось по-

нятно: перед

тобой – представитель самого высочайшего из всех существующих видов ис-

кусств. Словно нерукотворная божественная печать лежала на этом морщини-

стом лике.

В своём коротком вступительном слове к данному сборнику не стану давать

оценку поэтической мастеровитости его автора: судите сами.

Но, как и многие из знавших его, не могу: ни отметить, что Владимир Несте-

ровский до самого последнего момента оставался одним из ярчайших предста-

вителей богемного мира нашего города. Он был поэтом по сути, образу и подо-

бию. Его бледно голубые глаза, словно выплывающие из туманной дымки, вме-

щали всю боль и радость человеческого бытия, и когда, я заглядывал в них, мне

казалось: ещё одно мгновение:

и не хватит воздуха, чтобы вырваться из этой пучины.

И последнее: не так давно, я посвятил одно из занятий школы поэтического ма-

стерства «Лини времени», творчеству Владимира Мотельевича. Поверьте, мне,

на слово, за три года руководства данной литературной мастерской, при про-

слушивании стихов, я ни разу, не встретил такого неподдельного внимания и

восторга молодых поэтов. Но когда воодушевлённые слушатели, в тот же день,

попытались найти в Интернете материалы о поэте, то к их удивлению, в жал-

ких, раскопанных сведениях, они прочли чуть ли не прокурорскую речь о ве-

ликом скандалисте и горьком пьянице.

«Миша, - нередко, говорил мне, Владимир Нестеровский: Поэт, никогда, не

должен оправдываться. У него имеется самый лучший адвокат, на этом свете,

каковым является собственное творчество».

К словам мастера, мне нечего добавлять, у него, действительно, надёжный за-

щитник.

Михаил Вэй.

Не судите меня, не жалейте,

Да: сгорая, себя, не тушил,

Лучше, братцы, «по полной», на-

лейте,

Для помина, сожжённой, души.

Больше всех времён года обожаю завер-

шающий календарный сезон,

мне, иногда, кажется, что зимние холода

мои лучшие друзья.

Вла-

димир Нестеровский.

МИХАИЛ ВЭЙ.

ИСПОВЕДЬ УХОДЯЩЕГО.

Не ищите, меня: всё равно, не найдёте,

Слишком, долгая – ночь, и короткие – дни,

Впрочем и... никого, и... давно, вы не ждёте,

- «Но, ведь, были друзья»?

Кто – такие: ...они?

Слышишь: вьюга поёт, мой единственный спутник,

«Обниму, - говорит: Если, вдруг, упадёшь»,

Ну, а друг и увидит: лишь, меж пальцев, прокрутит,

Сигаретную гильзу, чтоб, почувствовав дрожь,

Табачком, заглушить налетевшую память,

И скорее – домой: там – уют и тепло,

Он прижмётся, к своей, вос-хи-ти-тель-ной даме,

Жаль, что вьюга, снежком, барабанит в стекло.

Поскорее: вскочить, и окно ...занавесить,

Погружение, в быт, успокоит чуть-чуть,

Но... и в сумраке, полном, всё же, что-то, да, бесит,

И от горла комок упирается в грудь.

И в камине огонь, как значок пионерский:

Слишком – красный, ...язвительно, скачет внутри,

Словно, кровью, рисуя, равнодушия, фрески,

- «За окно не смотри, и в камин не смотри»!

- «Так, куда же, тогда: можно, зрение, спрятать?

Может: к солнцезащитным, прибегнуть, очкам»?

Но достанет, мой друг, фотографий, измятых,

Пожелтевшую пачку: где, нам, дурачкам...

- «Это, сколько же было? Лет по двадцать: не боле»?

Мы писали стихи, и портвейн: «Тридцать три»

Затуманивал мозг, очень, нежно: без боли,

...Незаметно, окно, открывали, зари,

Восходящей, ла-до-ни, в сиянии пальцев,

Расходиться – пора,

- «Ну, до скорой, ...да, да»,

Только, дом, наш, снесли, разбрелись постояльцы,

- «Мы, ведь, встретимся: встретимся»?

Только,

... «Когда»? –

Не успели спросить: кто-то, вверх, по ступеням,

Про богемную жизнь, забывая, всходил,

На носочках порой, а порой, на коленях,

И меня позабыл, и других ...позабыл.

Тех, других: кто, внизу, опускался всё ниже,

...Сочинять: сочинял, но кому ...прочитать?

Ведь один, из друзей, поселился в Париже,

А кого-то, в Канаде, попробуй: сыскать.

- «На стихах, дуралей, до небес, не доскачешь,

Ты, шедевры, творишь? Ну и что? Ну: твори,

...Вспомнив прошлое, только, один... и поплачешь,

На бутылку взглянув и шепнув: «Тридцать три».

Всё меняется, милый, теперь, не двадцатый,

Век, окучивать: будет планету – Земля,

Никому, ...не нужны, ...по искусству, ...дебаты,

И не купишь, портвейн, на четыре рубля».

...Не ищите, меня, утонувшим в сугробе,

А увидите, если: то, сплюньте: «Таких:

Кто, стоять, на ногах, опьянев – не способен,

Разве, стоит: жалеть? Слава – Богу: затих.

Ну, а значит: судить, никого-то, не станет,

А не будет суда, значит: нет и вины»,