«Как звонки в зале плиты!..»
Как звонки в зале плиты!
О длинный, лунный зал…
Я там упал, разбитый,
И молча умирал.
Ах, потому что строго
Звучал во тьме орган
И потому что много
Имел я старых ран.
«Было: вечером сердце распелося…»
Было: вечером сердце распелося,
Сильной песней я в мир застонал.
Я не знаю, чего мне хотелося,
Но по сумеркам что-то я звал.
Пел я страстной, призывной, проклятою,
Отдающейся песнью груди,
И взвилась на финале богатою
И отчаянной нота тоски!
Ах, и как это, как это крикнулось!
Да и боль была как хороша!
Но на песню мою не откликнулась
Ни одна человечья душа.
Жаль мне: даром тогда над горами я
Размахнул свою грусть, как пращу…
Что ж, грущу ли теперь вечерами я?
Нет, пожалуй. Уже не грущу…
CAPRI
Я нанял комнату в стариннейшем палаццо,
Полуразрушенном, почти совсем пустом.
Он темен и велик. В нем можно потеряться.
И подземелье есть под нижним этажом.
В таких глухих домах должны водиться духи,
Тем более что здесь был встарь епископат.
Теперь же в нем живут две желтые старухи,
Один горбун, семь псов и четверо ребят.
Я спорил с горбуном о принципах упорно,
Он клерикалом был, а я не знаю кто,
Ребята каждый день кричали мне «bon giorno!»
И я кормил собак, признательных за то.
И я любил свой дом… Бродя по корридорам,
Мне всё казалося, что что-то я найду…
Я любовался днем Везувием, простором,
А ночью тосковал в запущенном саду.
Но в келье у себя я вспоминал про Бога
(Быть может, прав горбун?), когда была луна…
Как это страшно жить в палаццо, где так много
Столетий сторожит ночная тишина!..
Тогда я вздрагивал и вглядывался зорко,
И, злясь, что чудятся мне шепоты теней,
Я свечкой на стене писал: Madonna sporca;
Я Вас люблю, Этер; О, смерть! и Пαντα ρει.
«В мрачные цвета окрасил рыцарь свой герб…»
В мрачные цвета окрасил рыцарь свой герб.
Силы цвет голубой может ослабить.
Когда месяц пошел на ущерб,
Мрачный рыцарь выехал грабить.
У рыцаря есть горделивая самка,
У рыцаря – злая и храбрая дворня…
Высоки и узки башни старого замка,
Тупые и толстые у корня.
Всё слышно голове его умной,
А душе – что люди, что болонки.
Когда-то убил ее крик безумной,
Голубой, обманутой им девчонки.
Едет рыцарь шажком по овражку,
А тут безумная бродит часто…
И шепчет рыцарь – встречу бродяжку,
Убью себя сразу и баста…
CABARET ARTISTIQUE
Туманнейший декабрь из всех углов согнал
В загримированный, как арлекин, подвал
Жонглеров истины, трапеции и сцены,
Амнистированных Содома и Кайенны.
Угрюмо-сводчатый и низколобый склеп
Вполне напоминал разбойничий вертеп –
Для Гоцци, для Поэ нужна была таверна.
Но, впрочем, сцена там жила всегда наверно,
Хоть раньше ставился иной репертуар…
Покинув к полночи безлюдный тротуар,
Ограду паперти, подъезд ночного клуба,
Здесь драмы ставили реалистично-грубо
Столичной нищеты больные пилигримы;
Здесь шли и страшные смешные пантомимы,
Где, впрочем, иногда врывался крик a parte…
Теперь здесь маскарад… comedia del arte…
Здесь все мои друзья – поэт, комедиант,
Лохматый нигилист, недопустимый франт,
Маститый, старый слон, газетная гиэна…
У каждого свой стиль, иль Гейне иль Верлэна,
А то Бакунина… У женщин стиль камей,
Пророчиц, Сандрильон и декадентских змей…
Подвальных этих дев я жалую, как кэкс.
Я стал ухаживать, начав с «брекекекекс»…
«Две плаксы нежные, которым Тайна вдруг…»
Две плаксы нежные, которым Тайна вдруг
В парадном облаченьи Вельзевула
Средь тяжко дышащих и молчаливых мук
Греховной ночью в первый раз мелькнула,
Плетутся вечером, испуганные всем,
Как два сообщника, сплетясь руками,
Неведомо куда, неведомо зачем,
Меж дико-непонятными домами.
Бледны, раздавлены огромной новизной,
Они весь мир безмолвно умоляют,
Чтоб он был нежный к ним и чтоб он был простой,
А тут моторы с грохотом летают,
Ползет поток фигур, как бред и как тоска,
Терзает тротуарный гул, как пытка!
И как из дома своего улитка,
Луна высовывает из-за туч рога…
И так насмешница глядит из-под платка…