- Я очень рада, что у вас все получилось.

- Да пока еще не получилось. Но мы надеемся, что выгорит дело. Гошка говорит, что надо ковать железо, не отходя от кассы. И он прав. Поэтому... мне надо лететь. Понимаешь?

- Конечно. Это же то, чего вы добивались. Я понимаю, как это важно.

Надо что-то ей сказать, как-то объяснить. Но у него после нескольких дней непрерывного общения со столичными гостями язык почти не ворочается. А ведь это еще не конец, там еще в Москве второй раунд переговоров предстоит, уже совсем с другими людьми, на совсем ином уровне. Остается только надеяться, что она его поймет. Так, почти без слов.

- Не сердишься?

- Господи, Гриша, да на что?

Он сам не может объяснить, но вот чувство же вины есть откуда-то внутри?

- Лютик, а ты... ждать меня будешь?

Ответом ему смешок.

- Григорий Сергеевич, прекрати раскручивать трагедию. Куда я денусь? Уезжай, улаживай дела. Гриша, ну что ты как маленький?

- Я не маленький. Я задолбанный вусмерть.

Вот, правда, жалко его. Но как сказать, чтобы не обидеть?

- Гриш, если я что-то могу сделать...

- Да нет. Я сам. Ладно, Люсь, пойду. Собраться еще надо...

- Удачи, Гриш.

Небольшое молчание, а потом он все-таки спрашивает:

- Скучать будешь?

- Мне скучать некогда.

- Врешь ведь...

- Вру, - соглашается Люся. - По тебе - буду. А ты... ты будешь скучать по мне?

- А я уже.

____________

И ведь скучал же, не обманывал. Его всегда женщины после близости утомляли. Он делался равнодушным на какое-то время, до следующего раза. И все эти разговорчики, сюсюканье и прочее страшно раздражало.

Люси же ему не хватало. Первую ночь в гостинице спал плохо, перелеты ему всегда скверно давались. И когда проснулся ночью, в незнакомой постели, от того, что пытается нащупать ее, сам себе удивился. Одну ночь вместе провели, когда привыкнуть успел, казалось бы? А вот поди ж ты. Тело лучше знало, что ему надо. А надо ему было, чтобы она оказалась тут, рядом. Чтобы обнять теплое и мягкое женское тело, уткнуться лицом в шелковые, пахнущие цитрусами волосы. И можно уже ничего не делать. И так было бы невозможно хорошо.

Но вместо этого обнимать ему пришлось холодную подушку.

______________

- Людмила Михайловна?

Люся оборачивается, не дойдя пары метров до машины, припаркованной во дворе "Фламинго". Ее окликает незнакомая ей женщина.

- Да, это я.

- Можно вас... на минуточку?

Люся демонстративно смотрит на часы. Время не то, чтобы поджимает, но и не способствует длительным беседам с неизвестными.

- Ну, если только на минуточку, - Люда делает несколько шагов в сторону незнакомки. - Слушаю вас.

Но окликнувшая ее дама не торопится начать разговор. Стоит и в упор разглядывает Люсю. А что остается делать Людмиле? Она в ответ так же демонстративно разглядывает женщину. Высокая, почти одного роста с ней. Лицо худощавое. Льдистые глаза, острые скулы, тонкие, тронутые алым губы. От нее остается ощущение чего-то колющего и даже опасного, которое не смягчает уютная, шикарная, до пола шуба из норки-крестовки. Нет, эта женщина Людмиле не знакома. Но почему-то уже не нравится.

- Простите, но не могли бы вы уже сказать, что хотели? Я не совсем располагаю свободным временем...

Дама в норковой шубе усмехается, как-то так... нехорошо.

- Такая деловая, надо же... И как же ты успела при такой занятости чужого мужика увести?

Слова очень внезапны, но Люся почему-то сразу, моментально понимает, о ком речь. Спасибо надо Тамаре Витальевне сказать, не иначе, за ее параноидальное "с ним что-то не так". Но показывать этого она не собирается, и вообще - как-то вдруг неожиданно внутренне собирается вся.

- Простите?

- Не прощу. Нет такому прощения.

- Я вас не совсем понимаю.

- Все ты понимаешь, - дама снова усмехается. - Залезла ты в постель к моему Григорию, что тут непонятного? Меня зовут Лариса. Лариса Юрьевна. Полагаю, мое имя ничего тебе не говорит? Неужели Гришенька не рассказал? Ай-ай-ай, какой забывчивый. Но это на него так похоже.

Страшно. Страшно от того, что это может оказаться правдой. Что вот эта женщина что-то значит для него. А сама Люся просто... ну, просто так, для развлечения. Для разнообразия. Но отчего-то вспоминаются его слова про наездницу там, у пруда. И то, что он сказал потом - о том, что один. Не случайно он это сказал. И не врал. Он не мог ей соврать о таком... важном. И вдруг, уверенно:

- Вы не жена ему.

- Верно, - соглашается эта Лариса Юрьевна, невольно поморщившись. - Но пять лет прожили бок о бок, душа в душу. Это, по-твоему, не считается? Дочь моя его отцом называет. А ты... Считай, из семьи мужика увела. Не стыдно в глаза смотреть?

Вот что-что, а удар держать ее жизнь учила. Не всегда это у Люси получалось, но навыки есть. Не прогибаться под давлением, под оскорблениями, держать спину и улыбаться. Даже когда больно. Да и потом... Гораздо хуже было бы, если бы эта Лариса сказала: "наша дочь". Вот это было бы очень тяжело пережить. Что у него есть дочь. И что он о ней Люсе не сказал. А так... И вообще, почему-то, несмотря ни на что, есть ощущение, что этот разговор для ее собеседницы - жест отчаяния, что ли...

- Послушайте, Лариса... Юрьевна. Если у вас есть какие-то претензии к Григорию, так вы ему их и выскажите. Я не понимаю, зачем вы говорите все это мне.

- Ах, вон как мы запели... - собеседница суживает глаза и поджимает и без того тонкие губы. - Что, даже сражаться за него не будешь?

- Не буду, - качает головой Люся. - Во-первых, решать все равно Григорию. А во-вторых, - в ней вдруг поднимает голову гордость, и Людмила смотрит прямо в глаза своей визави. - Я не буду за него сражаться, потому что я уже выиграла. Он мой.

Фраза бьет по Ларисе сильнее, чем она может позволить себе показать. "Он мой". Она не могла сказать такого за все годы. Даже не вслух, про себя. Жизнь приучила ее смотреть на вещи реально, не обманывать себя. Лариса всегда чувствовала дистанцию, которую он выдерживал, ту границу, за которую ей выход был запрещен. Она надеялась, конечно, что рано или поздно... Но, похоже, поздно. Злость просто захлестывает.

- Да как бы не так! - Лариса смеется, показывая испачканные алой помадой губы. - Наивная... Я с ним столько лет прожила. Сколько мы пережили вместе... И что? А ничего! А ты, что, думаешь, если переспала с ним, так он сразу на тебе женится? Милочка, если он к своим тридцати пяти годам не женился... на той, с которой его связывало многое, очень многое... Да ты еще глупее, чем мне кажется! Наиграется и бросит, поверь мне, девочка.