— Не-не-не! И не думай даже! — замотал головой Влас, поспешно осматривая стол — Так… вино и виски… не пойдет. Обожди секунду — он исчез в коридоре и уже оттуда крикнул — Даже не думай тему закрывать! Ща я водочки притараню! О, тут и чипсы есть, а я совсем о них забыл.
Обернулся он и правда, за пару секунд, не больше. Шустро отвернул бутылке голову и разлил водку. Распотрошил пачку чипсов. И бросил:
— Давай! За тебя, брат.
Выпили. Встряхнув головой, я закусил парой чипсов и продолжил:
— А в воду кабель уходит. Реально прямо в воду — я проверял. Кабель походу электрический — потому что в вагончиках этих свет есть, и обогрев на полную работает. Правда еще и печка угольная имеется. А из воды, метрах в тридцати от берега, какая-то горбатая бандура торчит черная. Обледенелая такая вся, не поймешь что там такое. Больше в принципе описывать нечего. Куда не глянь везде лед и пустота.
— Во блин… И?
— И все. Там я и стал жить. Кровать есть, жратва есть. Куча книг на политическую тему, включая полное собрание сочинений Карла Маркса и Владимира Ильича. Детективов и фантастики не было. Хотя вру… Понедельник начинается в субботу Стругацких был. Телека или радио нет. Я в одном вагончике, в соседней теплушке еще один чел. Старый уже совсем. И немой. На самом деле немой. Раз в две недели нам давали представление — вертолет прилетал. Пилот и два чувака солидного возраста. Правда, больше двух часов вертушка не задерживалась. Пилот привезенный груз вместе с немым в вагончик таскают, я смотрю на все это дело из окошка заиндевелого, а те двое в воду какие-то привязанные к веревками штуковины кидают. Кинут, подождут немного, вытащат. С умным видом посмотрят, в толстой тетради что-то черканут и опять забрасывают. И так раз пять-шесть. Потом все свое барахло сворачивают и улетают. А мы дальше живем. Жрем, срем и спим. Иногда еще читаем. Так вот полгода и пролетело… хотя скорее проползло. Знаешь, я теперь из банки тушенки, пары мерзлых картошек и одной подгнившей луковицы такой суп забабахать могу, что куда там пятизвёздочному ресторану! Пальчики оближешь! А если еще и перец черный есть, так вообще сказка получится! Вот…
— Трындец… Рос… ты выпей, отпустит чуток.
— Успокойся, Влас — грустно рассмеялся я — Это же не вчера было. Давно уже отпустило.
— Ты не обижайся, конечно, но у тебя предок совсем с катушек слетел. По описанию место больше всего на военный могильник смахивает. Я даже не представляю, куда тебя запихнули. Не, он реально переборщил. Да, натворили дел, но ведь отмазались, верно? Какого хрена такой беспредел творить, да еще с родным сыном? А если бы ты там умер? Заболел? А если еда кончилась, или еще что? Не понимаю…
— Жратвы там хватало — отмахнулся я, набивая рот чипсами. Вкусно. Или это мне на пустой желудок так кажется? — И подвозили регулярно. Но ты угадал.
— Угадал? Погоди, не рассказывай. Чета меня знобить начало, давай накатим сперва. Теперь понятно, почему ты сам на себя не похож.
— За родителей — хмыкнул я, поднимая стакан.
— Ага, за них. Чтобы жили как можно дольше и знали как можно меньше.
Выпили. Похрустели чипсами. Задумчиво покатав стакан между ладонями, я опустил его на стол и рассмеялся. Странным, лающим смехом. Влас вздрогнул от неожиданности и расплескал водку.
— Ты чего?! Не пугай так блин. Сперва страшилки рассказываешь, потом смеешься как-то… как-то ненормально.
— Да просто ты на самом деле угадал, Влас, вот и смеюсь. Прямо в точку угодил.
— Угадал? Насчет того что еда закончилась?
— Не. Насчет того что умер. Отец меня туда как закрыл, периодически письма мне отсылал, все спрашивал, чего я надумал. А я не отвечал. Озлобился я, понимаешь? И на отца и вообще на всех сразу и вместе взятых. Решил, что лучше сдохну, а просить ни о чем не буду. Но время прошло, мне так хреново стало, что не выдержал, написал письмецо покаянное. И отправил с вертолетом. Уже на все согласен был. Хм…
— Ну, это понятно. Тебя еще надолго хватило, я бы уже через неделю волком выл и лбом о землю бился. А причем тут — "ты угадал"?
— Слушай. Прошло дня три и как-то одним веселым снежным утречком, тот немой старикан из своего вагончика не вышел. Ни утром, ни в обед. Я постучал — не отвечают, дверь дернул — закрыта. Вокруг вагончика обежал, с окон иней отскреб как мог, продышал проталинку. Заглянул и увидел — лежит старик на полу у кровати, на меня смотрит и улыбается ласково так.
— В смысле… в смысле улыбается?
— Умер он — спокойно ответил я, подхватывая рюмку — Давай. За тех, кого с нами нет.
— Ты погоди нафиг! Шутишь что ли?! Как это умер?!
— А как люди умирают? Говорю же — умер — пожал я плечами и одним глотком заглотнул водку, не почувствовав горечи — Может сердце, может еще что.
— М-мать… и чего ты?
— Сперва орал, в окна стучал как дурак. В ответ понятно тишина полная. А войти не могу — дверь мощная, открывается наружу, на окнах решетки. Объект же типа режимного. У меня из инструментов только сточившийся нож для чистки картошки и консервная открывалка. Хрен что откроешь. А все остальное у старика хранилось. В общем, было там два жилых вагончика, а теперь получился один мавзолей и одна теплушка. А я вроде почетного туриста с правом обзора драгоценного тела, но без права доступа к оному. Короче жил как на Красной площади у стен Мавзолея и каждый день ходил на экскурсию. Смешно да?
— Ты гонишь, Рос! Это вообще нахрен не смешно! — рявкнул Коготь, глядя на меня выпученными глазами — И не надо так странно улыбаться, Рос, у меня от тебя мороз по коже! И что ты сделал?
— А что я мог? Стал ждать вертолета. Продукты у меня были. Не то чтобы много, но не голодал. Жалко только заварка быстро кончилась и на пятый день я без чая остался. Вторяк заваривал, правда, но вкус не тот, сам понимаешь. Ел, читал, спал, ветер заунывный слушал, потихоньку дверь ножом скреб как индеец Джо… и каждый день к окошку бегал, на Никитича поглядеть — это старика так покойного звали. Проталинку в стекле продышу и любуюсь себе. А он каждый день меняется. В вагончике же тепло, обогреватели работают, свет горит. Знаешь, запах появился нехороший. И вроде бы он есть, а вроде бы и нет. Вагончик же закрыт, откуда запах спрашивается? А мне все равно чудится. И покойник того… портиться начал… и двигаться понемножку…
— Как двигаться… куда двигаться?
— Кажется, к двери он двигался. Сантиметра на два точно сдвинулся — абсолютно серьезно ответил я — Наверное, мне показалось с перепугу. Но дверь я скрести перестал и даже подпер пустой бочкой из-под дизельного топлива. На всякий случай, а то кто его знает. Потом, дней через десять-двенадцать, Никитич местами стал на тушенку похож. Или на кильку в томате. Ну, понимаешь, когда тело разлагается…
— Не надо, Рос! В задницу такие подробности! Что дальше то было?
— Вертолет прилетел — бледно улыбнулся я — С отцом. Только не через одиннадцать дней как я ожидал, а через семнадцать с половиной. Я к тому моменту голодный как собака был, только консервы остались, а я их хоть убей жрать не могу. Как в банку загляну, так Никитича вспоминаю. Потому уже узнал, что отец специально вертолет задержать попросил, чтобы вместе с ним прилететь и с блудным сыном серьезно поговорить. Шесть дней не критично же, а у него в адмиралтействе дела какие-то важные были, не мог раньше вырваться. Но прилетел. Вертушка села, он вышел весь важный такой из себя, смотрит сурово из-под бровей, как я к нему ковыляю. Дождался пока между нами два шага осталось и серьезно так говорит: "Сын". Я кивнул и как врезал… прямо в глаз.
— Отцу?
— А кому еще? Ему. Врезал и орать начал, у меня как припадок начался — невесело усмехнулся я — Трясет всего, слюной брызжу, руками-ногами машу. Раза два в него попал, если не считать первого раза, а потом он меня скрутил, мордой в снег сунул, еле держит. Остальные из вертолета выскочили, лица у всех ошалевшие — еще бы, прямо на их глазах какой-то салага целому контр-адмиралу в морду засадил. Я реву как бешеный, всех склоняю в различных родах. Извернулся, отца скинул, пилота душить кинулся — реально. Руками ему в глотку вцепился, он хрипит, меня три мужика еле отодрали. И опять мордой в снег. Ты чего замолк, Влас? Выпьем еще по одной?