Небеса привлекают людей,
Они с грустью на них взирают.
Может быть, о потерянном рае мечтают...
Не об этом сейчас разговор, ты мне верь.
Там, под толщею временной пыли
Есть листочек...
Он желтым уж стал...
Но на нем, мы давно позабыли,
Кто-то реквием небу писал...
Выводил он старательно ноты,
Каждый звук он не раз проверял,
И не делал другой он работы,
Только реквием небу писал.
Он писал день и ночь, беспрерывно,
Иногда он не ел и не спал...
Ничего ему не было видно,
Он о небе лишь только мечтал.
Изливал он себя на бумагу,
Разрушал без остатка себя...
На душе кровоточили раны,
Ну а он все писал без конца.
Дни за днями и лето за летом
Проносились своей чередой,
Ну а он же писал все этот...
Этот реквием, ставший звездой...
Стал он старым... Глаза уж не видят...
Но он реквием так же писал,
Он людей стал других ненавидеть,
Он все небу мечты посвящал.
Год прошел, и свеча догорела...
Он поставил репризу в конце...
Умер он, и душа его пела:
Он успел дописать гимн мечте!
И написан ведь реквием небу!
Он венцом стал слепого творца,
Чьи глаза так любили небо,
Да и цвет их был небеса, - процитировала я свое же собственное стихотворение, которое написала когда-то давно, прослушав произведение великого классика.
- А откуда ты знаешь? - парень ошарашено смотрел на меня, все еще не веря, что именно я дала ему стимул жить после разрыва с этой Маргаритой.
- Это мои стихи, Макс. По началу, хотела написать еще и музыку к ним, но ... не пошло, - да, действительно, тогда ничего не лезло в голову, кроме аккордов "Реквиема по мечте".
- Знаешь, а я написал к ним музыку, - спокойно произнес Ветер, - У тебя гитара есть? - за что ему благодарна, так это за то, что он не стал меня расхваливать или, наоборот, поливать грязью. Я ненавижу пустые и ненужные дифирамбы. Их чаще всего говорят, когда смысл не дошел или просто хотят чего-то добиться лестью.
- Представь себе, имеется, - хмыкнув, вскочила с его колен, пулей убежав в другую комнату. Я еще никогда не видела Ветрова таким: спокойным, улыбающимся, счастливым. Я готова была отдать все, лишь бы улыбка не покидала его лица, пусть и не я ее буду видеть. От этих мыслей на душе стало так противно и тоскливо, ведь у него есть Амалия со связями, богатая наследница сети магазинов, а я?
- Ты где там застряла? - прокричал парень, когда услышал возню за стенкой. Гитара была найдена и извлечена мной из-под завалов в шкафу.
- Держи, - протянула ему свою красавицу. И он запел. Запел так, что дух захватывало. Музыка лилась нескончаемой волной, унося за собой в мир, нарисованный певцом. В мир шута...
-Я для нее всего лишь... шут.
Я для нее паяц,
Живущий жизнь под маской...
И вечно я у ног ее сижу,
Скрывая боль ужасно глупой маской.
Я для нее всего лишь... шут.
И ей плевать, что на душе моей творится,
А я живой! И я люблю!
И бьется сердце, как в силках синица.
Я плачу горько в темноте...
Мне больно, страшно и тоскливо,
Мне не найти покой нигде,
И солнца свет мне стал немилым...
Не знаю...
Но я полюбил ее...
Ее улыбку, взгляд очей серьезный,
Я полюбил ее давно,
Скрывая чувства маскою ничтожной.
Моя любовь...
Любовь шута у трона
Совсем для королевы не важна...
Я не один такой, влюбленный...
Но те знатней и грамотней меня...
Она их слушает, она им верит,
А я лишь шут... мои слова - вода...
Я - шут, и я ужасно беден,
И за душой моей нет ни гроша.
Но я ее люблю, люблю безумно сильно!
Она все в этом мире для меня:
И дом, и жизнь... она огонь всесильный,
И к ней любовь сожгла меня дотла...
А я всего лишь шут...
Всего лишь шут, влюбленный в королеву...
Я шут! Я шут! И я люблю!
Люблю...
И слезы катятся на землю...
А я всего лишь шут,
И мой удел - смешить!
Смешить, чтоб все вокруг смеялись...
Но кто бы знал, как я хочу с ней быть,
В ее любви, как в облаке, купаясь...
Но это все мечты...
Мечты шута у трона...
И не бывать такому никогда:
Не предусмотрено законами природы,
Чтоб королева полюбила бедного шута!
- Макс, это... это невероятно, - прошептала я, когда парень закончил петь. Это было что-то нереальное. Он так умело передавал через музыку все то, что чувствовал сам, - Ты - талант!
- Да нет. Это все ты. Я всего лишь написал музыку, а ты... ты создала героя, его образ и чувства. Знаешь, почему-то мне близок шут, - задумчиво произнес Макс, перебирая пальцами струны. И полилась новая мелодия, столь любимая мной, и юноша вновь запел...
Это не слёзы - это капли дождя на стекле.
Сколько можно не спать и плевать против ветра,
Быть беглецом, бежать от стены к стене,
Раздвигая пространство метр за метром?! - такие знакомые строки. Эту песню я услышала давно, когда посмотрела "На игре 2. Новый уровень" и с тех пор была от нее без ума. Она несла настолько глубокий смысл, что ее постоянно хотелось слушать и слушать.
Мы ничего не получим за выслугу лет,
Будем жадно хватать обрывки ушедших историй,
Я сомневался - мне дали надежду в ответ
И небо над головой дали чужое,
Тем, кто остался, мои слёзы,
Я выбрал жизнь, но слишком поздно,
Нас раздавило чужое небо,
Чужое небо - мои слёзы.
Сколько будет ещё бессонных ночей,
Из постели в постель ползти до утра,
Надо дождаться хотя бы первых лучей
И забыться на время, пока не наступит весна.
Прятаться глупо, даже если бушует гроза,
Под потоком воды пропадает звериная злоба,
Если нет своих слёз, под дождем пусть мокнут глаза,
Если есть в мире счастье, то больше всё же кривого...
Тем, кто остался, мои слёзы,
Я выбрал жизнь, но слишком поздно,
Нас раздавило чужое небо,
Чужое небо - мои слёзы, - да, небо... Это больно, когда все к чему ты привык, все, во что ты верил вдруг исчезло... растворилось в сизой дымке, а в замен тебе дали "чужое небо", обрезали крылья, отняли любовь... Одни называют это переменами, которые обязательно сделают жизнь лучше. Но это не так. Такие люди врут окружающим, самим себе, пытаясь скрыть ту боль, что как пуля, застряла в груди. Перемены... Что-то такое эфемерное и абстрактное, не дающее полного понятия о том, что тебя ждет дальше.
Глава 7.
- Зачем ты пришел? - шепчут синеватые губы, покрытые инеем. Уже все равно, что он здесь, что он пришел. Так всегда происходит, когда ты умираешь... Но нет. Я не умерла. Просто стало все равно.
- За тобой, - шепчет он, протягивая руку, пытаясь коснуться меня. Не успевает, хватая лишь воздух.
- Зачем? У тебя есть та, которая теперь твоя, - холодный, равнодушный голос. Ледяной голос. Напускное безразличие. Слишком больно чувствовать. Слишком больно знать и понимать, что он уже целует другую... Обнимает ее так же, как обнимал меня.
- Она не моя. Единственная, кто мне нужна, это ты. Слышишь?! Ты! Я... Я не могу есть, спать. Все чувства словно впали в летаргический сон. Ты ушла, даже не выслушав... Забрала с собой мою душу, бросив тело прозябать во тьме. Без тебя. Ты забрала с собой свет, я перестал видеть мир в ярком свете, - запинаясь, говорил он, вышагивая туда-сюда перед зеркалом в серебряной оправе.