Иркутск живёт то встрёпанно, то гладко,

Бегут девчонки в платьях до колен.

…А я нашёл знакомую тетрадку

На улице, где сбили манекен…

ИГРУШКА

Я – игрушка заводная,

Нa сто лет заведена:

Знаю то и это знаю,

И чего не надо знать.

Я – игрушка заводная,

Человечек заводной,

А внутри, как боль зубная:

Что-то сделали со мной.

В сердце – трещина сквозная,

Раны рваные с боков…

Я – игрушка заводная,

Я – игрушка дураков.

РОМАНС

Не ты, мой друг, не ты, а я

Вчерашний день провёл в сиротстве –

В саду, где узкие воротца

И деревянная скамья.

Где у моих уставших ног

Тропинка пыльная плутала,

Где сонно бабочка летала,

Где понял я, что – одинок.

Слагался день из низких туч,

По древу ползали мурашки,

И думу думали ромашки,

Как уберечь последний луч?

А ты увидеть не могла,

Что я весь день провёл в сиротстве.

Мне – длинный день, тебе – короткий,

Тебе – огонь, а мне – зола.

Но ты умела рисковать,

И потому была жестока.

И потому – не одинока,

Что дверь умела закрывать.

Мне милых губ не целовать,

В сиротстве быть, в саду забвенья…

И я бросаюсь в исступленье

Ромашкам головы срывать.

МИНОТАВРЫ

Мы – от Чукотки и до Нарвы –

Москве сегодня не нужны.

Нас пожирают Минотавры,

Рождённые среди страны.

Победно зло гремит в литавры,

Вновь торжествует "Вечный жид".

И под копытом Минотавра

Русь, будто Герника, лежит.

СТРЕЛА

То ль из памяти чьей-то усталой,

То ли из неземного угла,

Пробивая небесные дали,

Пролетела над Русью стрела.

Направления не потеряла,

Просвистела в ночной тишине

И сверкнула огнём, и застряла,

В монолитной Кремлёвской стене.

Но недолго сияние длилось

И недолго качалась стрела,

На две части стена развалилась,

Мавзолей под собой погребла.

ШУКШИН

Хлеб славы – и горек, и сладок.

Сельчане, ведь вы – не враги?!

Страдал он от ваших нападок,

Придирчивые земляки.

Здесь скрыто немало загадок…

Неужто – он был нелюбим?

Вот "срезали" Васю – и сладок

Был гонор ребяческий им.

А он разрывался душою

И думал: "Да что ж это вы?"

Стонал по ночам и межою

В поля уходил от молвы.

Под утро сидел на Пикете –

Родной невысокой горе,

В тиши и в немом полусвете,

Мечтал о вселенском добре.

Сидел среди цветиков синих,

Где солнце вставало большим,

Тревожная совесть России –

Василий Макарыч Шукшин.

Поздравляем нашего давнего автора, известного русского поэта Владимира Скифа с 65-летием!