Ну перехитрит, как пересолит?

Чёрт же с Богом на своём веку

Не один пуд соли вместе съели.

Как же мы им всё же надоели!

– Эй! О печь мозоли на боку

Не натёр? На бис идут Емели.

Только... что не лыко, всё в строку,

Механизм цветастой карусели

Перегрелся. Космос начеку.

Владимир БЕРЯЗЕВ БАЛЛАДА О МОЛОДОМ ГЕНЕРАЛЕ

I.

Есть за МКАДом лесные угодья,

Там живёт молодой генерал.

У его высокоблагородья

Я намедни слегка перебрал.

Было скромно: селёдка и грузди,

Два графина, брусники бадья,

Сам хозяин – с улыбкою грусти–

И жена генерала, и я.

Всё расписано в русском застолье:

Тосты, здравицы, смех и печаль,

И, конечно, одна из историй,

За которую жизни не жаль.

Ах, Балканы, седые Балканы!

Где от века – война да война…

– Что ж, по новой наполним стаканы.

За тебя, дорогая жена!

II.

Я командовал тем батальоном,

Что пустился в рисковый бросок,

Тем, что назло брюссельским воронам

Югославию пересёк.

Боевые машины десанта,

Русский флаг и братва на броне!

А под кителем – грудь полосата,

Алягер, мы опять на войне!

Нас встречали вином и цветами,

Нам кричали: – Россия, виват!..

А девойки славянские сами

Были, словно победный парад.

Через горы, цветущие горы,

Где шпалеры лозы золотой,

Где монахов келейные норы

И сокровища веры святой,

Мы промчались под песни и марши

Полем Косова. И за бугром,

Возле Приштины воинство наше

Лихо заняло аэродром.

Нас в Афгане не худо учили

Слышать запах врага за версту,

Зря пендосы ногами сучили

И кричали: – Ату, их, ату!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Трус не знает ни рода, ни веры…

Затворили для нас небеса

И болгары, и румы, и венгры.

А борта всё ждала полоса.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Там, где Принципы пулей чреваты,

Глухо ждать милосердья с высот.

Там, где ангелы подслеповаты,

Вряд ли снова Россия спасёт.

III.

Дух предательства стелется низко,

Отравляя угаром сердца,

Словно русская Кэт-пианистка,

Мы в плену, но стоим до конца.

Обложили – французы, датчане,

Мерикосы – как бройлеры в ряд,

И себе на уме – англичане

Окружают российский отряд.

И не вырвешься, и не поспоришь…

Лишь албанцы мышкуют своё:

Им КейФОР и помога, и кореш,

И живого товара сбытьё.

Где взорвать, где поджечь или выкрасть,

Где продать человека за грош…

По-холопьи – во взрослые игры –

И для Запада будешь хорош!

Наркотрафик – весёлое дело!

Сбыт оружия – тоже бабло…

Хашим Тачи! ты – Нельсон Мандела!

Как же с родиной вам повезло!

IV.

Нас мытарили год или боле,

Как умеет лишь еврокагал,

Эту песнь униженья и боли

И Шекспир никогда не слагал.