Пролетарии всех стран –

Голодранцы и поэты,

Помирает русский Пан,

Попираются заветы.

Не гудят уже шмели

Семиреченской бормотки.

Беспрерывно от земли

Через Лету ходят лодки.

Помирает русский Пан

Под кремлёвскими кустами,

Цедит утренний туман

Пересохшими устами.

Иглы сбрасывает ель

На седые лохмы Пана,

И молчит его свирель,

И горит под сердцем рана.

Пролетарии всех стран,

Помирает русский Пан;

Помирая, сам не знает –

На кого нас покидает.

МЕЛКИЙ БИСЕР

Помнишь песню "В тёмном лесе…"?

Отрясая страх и дрожь,

В тёмном лесе Герман Гессе

Мечет бисер, сеет рожь!

Мечет бисер – звёзды всходят,

Мириады ясных звёзд!

В зимнем небе – зверский холод

Выстужает Млечный мост.

В зимнем лесе – злая вьюга.

На полуночном мосту,

Не взирая друг на друга,

Звёзды мёрзнут на посту.

Чтоб шальной кометы глиссер

Не волок по небу хвост –

Не мечите мелкий бисер,

Не расшатывайте звёзд!

БЕРЁЗА

Стоит полунагая

Над стынущей рекой.

– Не зябко, дорогая?

– Не шибко, дорогой.

Вернусь усталый с речки,

Поленьев наколю.

Я зa полночь у печки

Сумерничать люблю.

Чтоб дольше не потухли,

Сгребаю кочергой

Берёзовые угли…

– Не жарко, дорогой?

НОЧНАЯ ГРОЗА

Дом покачивался ветхий,

Словно плавал по селу.

Ветер бил вишнёвой веткой

По оконному стеклу.

Налетал в порыве резком

Вслед за шквалом новый шквал

И со стоном, визгом, треском

В поднебесье тучи рвал!

Гром витал, себя не помня,

Словно некий грозный дух,

От вершины и до комля

Расщепил столетний дуб.

Стлались блики по иконам,

Забивались под шесток.

Кровью на стекле оконном

Закипал вишнёвый сок…

СТРАДА

Все мужики – в упругой силе,

И все досужи покосить.

Покрасовались, покосили,

Пора бы и перекусить.

Мы чёрный хлеб вкушаем с луком,

Мы лук обмакиваем в соль,

И в том, что царствуем над лугом,

Не сомневаемся нисколь.

Мы и сказать бы не сказали,

Мы и помыслить далеки:

Какими жуткими глазами

Глядятся в небо васильки.

Они и скошенные дышат

И голубым огнём горят,

Они и видят всё, и слышат,

И ничего не говорят…

***

Ещё дымок над крышей вьётся

И переходит в облака.

А дом отцовский продаётся,

Как говорится, с молотка.

Ещё стоит цветок герани

На подоконнике моём,

Тропинка узкая до бани

Ещё не тронута быльём.

Ещё ночные бродят сказки,

И ветер стонет, как живой,