Пожалуй, самое солидное из рецензируемых изданий. Новая повесть Вильяма Козлова "В ожидании чуда" — непритязательная вроде бы история любви, переплетенная с историей творчества. Но — возможна ли вообще любовь в современных условиях? Не в том "безбрежном" понимании слова "любовь", которое пропагандируется сегодня, а в непреходящем, вечном? "Возлюби Господа Бога твоего всем сердцем твоим и всею душою твоею и всем разумением твоим… Возлюби ближнего своего как самого себя…" Чудо ли — любовь? Повесть Вильяма Козлова утверждает: да, несомненно. Можно жить как угодно — она дается не по вере и не по делам, а только по милости Божией… Концепция понятная и даже интересная, но — надо ли здесь продолжать евангельские аллюзии?..
"Мистическая" повесть Яны Жемойтелите "Калевальская волчица" о деревенской женщине-оборотне подтверждает как несомненный талант автора, так и его, как бы это помягче выразиться, специфический характер: "А если и бегала я волчицей, так что тебе-то с того? Мне только жаль, что тебе не дано такого счастья отведать, что я испытала. Так и сгниешь в своей избушке, воли не вкусив, или от водки помрешь… В месяц раз всего, при полной луне, меня к волкам тянет, и ничего я с этим сделать не могу, хоть ты меня режь!" — говорит ее героиня Катерина-Кроткая своему "человеческому" мужу Косте. Да, такая вот жизнь у нас пошла, такой вот реализм кругом, что волчицами бабы выть готовы…
Ну и без "современных сказок" тоже не обошлось — как, впрочем, и во всех других альманахах. Здесь две сказки представлены Александром Калько — одна, как водится, с хэппи-эндом, а другая без. Но обе со смыслом жизнеутверждающим.
По-хорошему "технологичны" записки Юрия Минералова "Писатель у компьютера" — о разных операционных системах и программах, весьма небесполезных для "сочинителей слов". И т. д.
Василий Казанцев
ВСЁ ЭТО — СЧАСТЬЕ…
Прекрасному русскому поэту, давнему автору «Дня литературы» и «Завтра» — 70 лет! Желаем юбиляру крепкого здоровья и новых творческих успехов!
Над росяным, с отливом воска,
Сияньем спеющих хлебов
Зари далёкая полоска
Горит. Как первая любовь.
И так же чисто и крылато
Парит. Прозрачная насквозь.
И так же ясно, как когда-то,
Сулит. Всё то, что не сбылось.
— Не обошла тебя работа,
Не обошла тебя нужда,
Не обошла тебя забота,
Не обошла тебя вражда.
И день погожий. И ненастье.
И светом веющая весть…
И обошло лишь только счастье?
— Так это ж счастье всё и есть.
Бежит ребёнок по поляне
Цветущей, солнечной весной,
И не видать конца поляне
Цветущей, солнечной, лесной.
Бежит поляной ровной этой,
Не зная, есть ли ей конец.
И вот он видит: ровной этой,
Цветущей, солнечной — конец.
Сейчас ребёнок обернётся —
Опять бежать травой густой.
И с грустью тайной улыбнётся:
Нет перед ним поляны той.
Совсем, совсем уже другая —
Не так распахнута, светла.
Она же вовсе не такая,
Какой лишь миг назад была…
Пройдут года, но не сотрётся
Тот след во мгле густых стеблей.
Еще яснее отзовётся
В душе — сквозь холод лет и дней.
Ребёнок вновь сюда вернётся,
Вновь пробежать — другой весной.
Придёт, сквозь слёзы улыбнётся:
Нет на земле поляны той!..
Всё меньше смотрю на полотна,
Тона их и полутона,
Всё больше — на сбившихся плотно,
Молчащих
Вокруг
Полотна.
Смотрю не на стиль, не на облик
Картины, глядящейся в зал, —
Смотрю с удивленьем на отблеск
Её
В любопытных
Глазах.
На то, как скользят мимолётно
По линиям — им всё равно.
На то, как почти неохотно
Вбирают
В себя
Полотно.
Как чутко и робко затихнут…
И вдруг, полыхнув как гроза,
Воскликнут — как будто возникнут
Внезапно
Другие
Глаза.
В день весенний, когда я пшеницу
Сеял, в небо свой взгляд вознося,