Темнеющих впереди,

Прижалась к земле, как души комок —

К застенкам моей груди.

АНЕМИЯ ДУШ

Мы мёртвые почти.

Мы с хрипом дышим

И смотрим истуканами вокруг.

Цветов не различаем,

Птиц не слышим,

Лишь двигаем плетьми холодных рук.

Ни сытые, ни голодом томимы,

Выгуливаем в скверах нищету.

Похожи на актёров пантомимы

На сцене, погруженной в темноту.

Мы умерли, и, даже умирая,

Не видели юдоли наших Душ:

Они не уносились в кущи рая,

А вышли, словно свиньи из сарая,

И плюхнулись среди отхожих луж.

Когда же — по веленью высшей воли —

Над лужей приподнимется одна,

Она кричит и корчится от боли,

К которой всё привычнее страна.

БЕГСТВО

Я убегаю — убегаю

К недостижимой тишине;

Коня хлещу, но плеть такая,

Что боль срывается на мне;

Дорога жёсткая, крутая,

А подорожной не дают.

Снега ночлеги заметают.

Хлеба под ливнями гниют.

Не от онегинского сплина

И слёз татьяниной свечи —

Я убегаю от причины

Всех существующих причин...

Уже по пальцам не считаю

Всех мною загнанных коней

И рву рубахи, понимая,

Что Путь дорог любых длинней, —

И крест нательный средь дороги

В могильный крест перерастёт...

"Но что тебе, беглец убогий,

Остановиться не даёт?"

ЛЕСНАЯ ТРОПА

По просветам древнего леса

Средь мохнатых сосновых крыл

Нить лазори рассвет развесил,

Ту, что прежде закат повил.

Мох слезится под елью смольной.

В паутину плывут лучи.

Лес проснулся и, сном довольный,

С мудрым видом о сне молчит.

Одурманенный духом хвои,

Светлым зелием чистых роз

Пробирается к водопою

Осторожный могучий лось.

Лось напьётся, найдёт лосиху

И покажет ей, где вода...

Где любовь, там должно быть тихо,

Как в лесу — тишина всегда.

Иван Костин “ВСЕ КУМИРЫ ПРИХОДЯТ НА ВРЕМЯ...”

КАКИМ ОН БУДЕТ, ЭТОТ НОВЫЙ ВЕК?

В дыму столетий…

А.Пушкин

Двадцатый век. Столетья черный дым.

Разлуки, боль утрат... Нам не забыть их.

Не разглядеть сегодня молодым

Подробности трагических событий.

Я вместе с ними новому учусь,

Приглядываюсь к ним, прищурив веки:

Дай Бог, со всей сумятицею чувств

Им разобраться в двадцать первом веке.

У них побольше трезвости в душе

И жизненного что ли практицизма.

Они привычно чувствуют уже

И вольность, и оскал капитализма.

Идет ли дождь, метет ли в поле снег,—

Не о погоде мысли, не о стуже.

Каким он будет, этот новый век?

Дай бог, чтоб предыдущего не хуже.

МЫ — РУССКИЕ

Куда ты, время, нас торопишь,

Несешь на вспененной волне,

Людские души слепо топишь

В слезах, в наркотиках, в вине...