Останутся сейчас за поворотом...

     А поезд закричал — и так охота

     Сойти с него, чтоб не сойти с ума.

      РЯБИНА

     Ломая планы, встречи, даты

     И отменяя все дела,

     Опять больничная палата

     Неумолимо позвала.

     Больница — грустная страница,

     А за окошком, как на грех,

     Рябин багряные зарницы

     И долгожданный первый снег.

     Но там, за снегом и за речкой

     Огнями полночи хмельной

     Сгорает город бесконечный

     В горячке долгой и больной.

     В нём всё кого-то выбирают,

     В нём веселится сытый сброд,

     А он неслышно умирает

     Уже который день и год...

     Он задыхается от смога,

     Он в тромбах пробок день и ночь.

     Но не пришлёт страна подмогу —

     Ей тоже некому помочь...

     О, наша Родина больная,

     Не птичий грипп — крыло чумы

     Простёрли недруги над нами

     И правят пир под сенью тьмы,

     По захолустьям и столицам

     Вершат неправедный обряд...

     Но вечно это не продлится —

     Уроки жизни говорят.

     Той жизни, где не раз во мраке,

     Осилив немощи излом,

     Мы поднимались, как в атаке,

     Сминая орды и рейхстаги,

     И знали твёрдо об одном:

     Рябины, алые, как стяги,

     Нам верно светят за окном!

      ПРОГУЛКА

     В больничном парке — тихие аллеи,

     Где вечерами — редкие круги...

     "Я думала: поэты — не болеют,

     Раз помогают выживать другим.

     Бывает так темно в душе и в доме,

     Что кажется — уже не рассветёт.

     Но полистаешь подзабытый томик,

     И хмарь спадёт...

     Не выбираешь авторов при этом —

     Довольно и того в минуту бед,

     Чтоб рядом просто были те поэты,

     Кто про вечерний, несказанный свет

     Или кремнистый путь опять расскажет,

     Кто проведёт от скифских ковылей

     К избушке няни, и в ночи покажет

     Звезду полей...

     Кто разгадает, что край света видно

     За первым же углом в местах родных,

     Кто вымолвит о павших неповинно:

     "Их души воплотятся во благих..."

     И станет сразу легче и теплее,

     И до поры отступят боль и мрак.

     Я думала, поэты — не болеют!"

     О, если б так...

      ВОСХОД

     Огромного города рокот ночной

     Едва уловимо живёт за стеной,

     Где небо над лесом с неведомых дней

     Такое, что нет его в мире темней.

     Но я по утрам наблюдаю восход,

     Когда эта темень свершает исход,

     Теснясь, отступает в незримый простор

     И гасит до вечера звёздный костёр.

     И яркое пламя иной красоты

     Является вдруг из-за чёрной черты.

     Лучами коснувшись берёзовых глав,

     Оно в золотой обращается сплав.

     И после — весь день себя миру дарит...

     "Не спи на закате", — сосед говорит.

     А я и не сплю, просто рано ложусь,

     Безделья больничного молча стыжусь.

     Но если и правда забудусь когда,

     Просплю телевизор — большая беда...

     Зато, упреждая врачебный обход,

     Я каждое утро встречаю восход!