Выскочил из переулка — передо мной была широкая, запруженная транспортом улица — и в десяти метрах от меня резко затормозил пикап «Мицубиси» в бело-синей полицейской расцветке. Видимо, прибывало подкрепление — для полицейских я стал такой же неожиданностью, как и они для меня — водитель просто нажал на тормоз, и машина встала как вкопанная. Стрелять прямо из салона, через стекла по мне они не решились, кто же будет портить казенное имущество — а только это и могло их спасти…

Бах-бах! Бах-бах! Бах-бах!

Три быстрых флэша[40] по силуэтам в кабине — словно в тире, по мишеням. Пистолет-пулемет в руках почти не дергается, работает почти без отдачи, посылая пули туда, куда я и хочу. На лобовом стеле почти мгновенно появляются шесть окаймленных трещинами отверстий — и один за другим полицейские погибают, не успев сделать ни одного выстрела в ответ. У того, кто сидел на заднем сидении, даже не хватает ума пригнуться и прикрыться сидениями…

Со всех сторон слышатся крики, торговцы падают на землю, прохожие истерически кричат — но мне не дол того. В пару прыжков я достигаю машины, открываю водительскую дверь, вытаскиваю с водительского сидения водителя. Одна из пуль попала ему в шею, кровь хлещет как из недорезанного кабана, мне прямо на руки. Кровью залит и руль и пол. Тихо бухтит двигатель.

— Садись! Давай, садись…

Айша в мгновение ока оказывается у машины. Американка ее возраста уже билась бы в истерике — но здесь не Америка. Открыв дверь, она с недетской силой выбрасывает с заднего сидения оплывающего кровью полицейского и забирается туда сама. Третьего полицейского, сидевшего на переднем пассажирском сидении, выбрасывать некогда — он что-то еще хрипит, но уже не опасен. Сзади хлопает дверь, в переулке начинают стрелять. Несколькими секундами раньше эти пули попали бы нам аккурат в спину…

— Держись!

Жму на газ изо всех сил, залитый кровью руль скользит в руках, в кабине воняет бойней, на языке какой-то металлический привкус — привкус пролитой крови. Ударив какую-то малолитражку, наш пикап вырывается на свободу. Со всех сторон — крики, разноголосый вой клаксонов, в задний борт пикапа ударяются пули — словно молотком по железу. Одна из пуль вдребезги разбивает заднее стекло…

— Куда теперь?

— Вперед, дальше вправо!

Слегка освоившись с ведением пикапа, обращаю внимание на коробку с кнопками, торчащую между передними сидениями, начинаю нажимать все подряд. С третьей попытки мне удается включить сирену и мигалку — поток машин расступается перед синими сполохами и заунывным воем…

— Посмотри — нас преследуют?

— Что?

— За нами кто-нибудь едет?

— Нет! — через секунду…

И то хорошо…

— Куда дальше?

— Сейчас направо!

По встречной полосе несется такой же пикап, заметив нас резко тормозит, едва не встает поперек дороги. В кузове за дугу безопасности держится полицейский — стрелок, сволочь — может даже с пулеметом. Серьезно за нас взялись. Изо всех сил держа руль левой рукой, правую высовываю в окно и начинаю стрелять в стремительно надвигающуюся машину — переключать на автоматический огонь времени нет, поэтому стреляю по два выстрела в максимально быстром темпе. Раза с третьего полицейский в кузове, взмахнув руками, вылетает через борт на дорогу. Прежде чем пронестись мимо, успеваю выстрелить пару раз по моторному отсеку…

Только бы не вертолет. Успеют поднять вертолет, привяжется вертушка — кранты, не уйдем…

— Вправо! Вправо давай!

Где она так выучила английский?

Машину заносит, кузовом она бьется обо что-то — но выправляется. Снова газ…

— Тормози! Вон туда заезжай!

Закладываю еще один вираж, машина бьется сначала левым бортом, потом правым — но все-таки заезжает в указанный переулок. Скрип тормозов…

— Пошли! — Айша выскакивает из машины. С удивлением замечаю у нее в руках автомат — пакистанский вариант АКС-74, которым здесь вооружена часть армии и полиции. Видимо, правду говорят про афганцев, что они рождаются с оружием в руках. Но ничего не говорю, может и в самом деле пригодится…

— Ты знаешь куда идти? — мы бежим по узкому, грязному, залитому нечистотами переулку, мимо каких-то заборов с надписями, стальных дверей. Конца переулку не видно…

— Знаю… — тяжело дыша отвечает Айша, даже в своем неудобном для бега хиджабе она умудряется бежать словно испуганная выстрелом лань — не отставай…

Под ногами противно хлюпает, вонь — хоть нос затыкай. Бедный квартал, всем нечистоты просто выливаются на улицу…

Поворот, затем еще один — и тупик…

— Черт!

Ничего не отвечая, Айша забарабанила в ничем не примечательную дверь, что-то закричала на местном языке. Через минуту дверь открылась, какой-то усатый толстяк выглянул на улицу. Увидев меня в полицейском бронежилете и с двумя автоматами, он что-то резко спросил Айшу на своем гортанном, каркающем языке, та ответила. К гадалке не ходи — принял меня за полицейского и спросил, какого черта она меня сюда привела. Подозрительно осмотрев еще раз меня, толстяк отступил в сторону. Где-то в стороне уже раздавался рокот вертолетных винтов — времени не оставалось совсем…

Толстяк провел нас первым этажом дома, через неприметную, замаскированную дверь выпустил на улицу…

— Дальше куда?

— Там дальше по улице живет Мехмет. Он нас вывезет отсюда…

Карачи, район Синд

08 июня 2008 года, поздний вечер

Невысокий, худой, очень молодой пакистанец, почти мальчишка остановил свою Тойоту, которая была выпущена в восемьдесят втором году и ездила до сих пор только молитвами Аллаху, в неприметном переулке, в районе Синд. Район этот был далеко от порта и считался местом компактного проживания индусов. Именно поэтому здесь обосновалась одна из основных явок Талибана в этом районе, здесь же часто жил и эмир талибов, отвечавший за террор в Карачи. Сегодня он был здесь — а завтра он переедет на другую явку. Несмотря на то, что и в полицию и в ИСИ просочилось огромное количество тайных сторонников Талибана — все же он опасался. Ведь существовали еще и американцы…

Обменявшись взглядом с хозяином лавки, связник — из числа афганских беженцев — прошел мимо прилавков, открыл ведущую в подсобные помещения дверь — и почувствовал, как ему в ребра уперся ствол автомата…

— Аллах да благословит тебя, брат… — просто сказал он.

— И тебе да поможет Аллах во всех делах твоих… — ответил охранник после обыска — связника не только обшарили, но и провели вдоль тела специальным детектором, фиксирующим наличие любой передающей аппаратуры…

Не дожидаясь требования, связник сдал оба сотовых телефона — в лагерях беженцев редкостью был даже один сотовый, а у него было несколько — прошел еще несколько шагов вперед, безошибочно ориентируясь в лабиринте ящиков с товарами. У каморки управляющего, расположенной в самой глубине склада, за ящиками с товаром оборудовал свою позицию пулеметчик с ПК — он пропустил связника молча, ничего не говоря. В темноте склада он вообще казался этакой безмолвной статуей. Пройдя мимо него, связник постучал условленным стуком: два-три-три, в обитую сталью дверь, выждал несколько секунд и только потом открыл ее…

— Йахд кум Ллаху ва юслиху ба ля кум![41] — произнес он, почтительно склонив голову и приложив руку к сердцу…

— Ва фи ки баракя Ллаху![42] — ответил эмир Вакуф Васлихи, особо опасный террорист и руководитель ячейки Аль-Каиды в Карачи — как здоровье твое и твоей семьи, мой молодой друг?

— Заступничеством Аллаха, все хорошо… Но у меня есть важная новость для вас, эмир — проговорил связной.

— Так скажи же мне ее…

— Одна из сестер, Айша сегодня привела кяфира, неверного. Говорит, что тот убил много полицейских и угнал их машину. Говорит, что он настоящий шайтан, двигается словно ветер и убивает словно карающая десница Аллаха. Он был в отеле у порта с Айшой, убил там нескольких полицейских и ушел от погони…