– Интересно! Крайне интересно!

– Ещё бы не интересно! Кстати, у вас очаровательная сестра.

Губы Мерсе тронула улыбка.

– Я знаю. Чем она вас ударила?

Полонский поперхнулся коктейлем, но сразу всё понял.

– Я не журналист. Я – частный детектив. Моя фамилия Полонский. Так что вы можете сказать обо всех этих совпадениях?

Писатель отмахнулся.

– В них нет ничего сверхъестественного. Знаете, так часто бывает с авторами: герои навязывают нам свои словечки, повадки, а то и вообще образ жизни. Стоит ли удивляться, когда, в конечном итоге, на нас сваливаются те же сюрпризы и неудачи, что мы уготавливаем им! А с читателями и того проще: ведь комиссар долгое время был, в полном смысле слова, властителем умов. Я сам знаю нескольких людей, которые курили те же сигареты, пили те же напитки, предпочитали женщин того же типа, что и мой герой, при этом так же грубили начальству и ссорились с жёнами… За что и страдали так же.

– Вы хотите сказать, что никакой проблемы и вовсе нет?

Мерсе откинулся на спинку кресла, взгляд у него сделался задумчивый и немного усталый.

– Проблема есть, но она в другом. Я больше не понимаю своего героя. Я создал его, придал ему какие-то свои черты, но сейчас я бессилен. Меня поразило то, как верно вы определили, что это самоубийство. Я всеми силами пытался изобразить в последней сцене хоть какой-то героизм, но, если говорить честно, это было откровенное, неприкрытое самоубийство. Он не хочет больше жить, а я не понимаю, почему!

Войдя в кабинет писателя, Полонский замер на пороге. Взгляд его неподвижно упёрся в некий агрегат, стоявший на столе.

Агрегат этот был громоздок, неимоверно примитивен и в то же время явно сложен в использовании. На нём помещалась уйма кнопок, а со всех сторон выпирали какие-то непонятные на первый взгляд приспособления. Одним словом, у него была масса недостатков, а достоинство было только одно: в антикварном магазине за него отвалили бы кучу денег.

Детектив всем корпусом повернулся к вошедшему следом Мерсе.

– Вы что, с этим работаете? Что это вообще такое?

Гениальный писатель неожиданно зарделся.

– Видите ли, я поклонник ретро. Старые вещи гораздо больше вдохновляют меня, чем все эти новомодные приспособления. Я – уж и сам не знаю, вольно или невольно, – стараюсь подражать знаменитым писателям прошлого. У меня и трубка курительная есть… Одним словом, это – пишущая машинка.

Полонский обошёл кругом стол, за которым были созданы лучшие страницы из жизни злополучного комиссара Дерба. Нельзя сказать, чтобы детектив совсем не испытывал священного трепета…

– И что, вы действительно на ней печатаете?

– Да. Конечно, она требует гораздо меньше физических усилий, чем её реальные прототипы, подключена к компьютеру и так далее… Но знаете, возникает чувство, что ты там, со своим героем, среди всех этих монстров Галактики. А при работе с нынешней аппаратурой почему-то такого нет…

– Ах, так вот что вы имели в виду! Я было понял вас буквально, что вы и впрямь что-то такое изобрели, чтобы разговаривать с вымышленными созданиями!

– Я ещё не совсем сошёл с ума, – напомнил Мерсе. – Да и не нужно ничего изобретать. Вот я сажусь за машинку, а вы становитесь рядом. Здесь, сбоку, пожалуйста. Посмотрим, будете ли вы таким же красноречивым, как в баре! Ну, говорите, что я должен печатать!

Полонский поскрёб подбородок.

– Прежде всего, сотрите всё, начиная с девятнадцатой главы.

– Но… А впрочем, ладно, стираю! Что дальше?

– Теперь скажите комиссару… Скажите ему… А, чёрт! Пустите-ка, я сам ему скажу!

Детектив плюхнулся на тёплый после Мерсе стул и опасливо ударил по первой клавише…

Комиссар Дерб небрежно втолкнул свой бокал в жерло бара-автомата и через мгновение потянулся, чтобы получить его назад, уже наполненным. Но чья-то рука, более широкая и тяжёлая, ем рука комиссара, успела выхватить зелье прямо из-под комиссарского носа. Дерб мгновенно среагировал, ухватившись за рукоять лазерного пистолета, но, подняв глаза, расслабился.

– А, Полонский… Я уж думал, кто из террористов пожаловал по мою душу, с них станется. Ты чего не спишь? Поздно уже…

Детектив оторопел.

– А где мы встречались? – осторожно поинтересовался он.

– Да нигде. По роду службы, знаешь ли, приходится иногда копаться в архивах Криминальной Полиции. А ты у нас личность известная, можно сказать – ас…

Полонский скромно потупился.

– …по части влипания в истории. Взять хотя бы то дело с ханеганским рубином. Чего стоишь – садись… И отдай, будь другом, мой бокал. Хочешь тайлеранской?

– Я минералку не пью! – категорически отказался Полонский.

– А я теперь ничего другого не пью, – грустно признался комиссар. И добавил неожиданно яростно:

– Как бы он, подлец, ни старался – не пью, и точка!

– Кто "он"? – изумился Полонский.

– Да автор мой, кто же ещё! У нас сперва вроде ничего отношения были – он тогда только начинал, скромничал. За первые шесть его опусов меня всего два раза ранили, да и то легко. Напарника мне дал, Мбебо, здоровенный ходячий кристалл с Аматлипу – это в системе Сириуса, – так я себя за ним чувствовал, как за каменной стеной. На блондинок не скупился, опять же, не то что теперь! А в последнем романе как с цепи сорвался: угробить меня решил! Он думает, я ни о чём не догадываюсь. Я что, чурбан бесчувственный? Другой бы на моём месте давно уже запил, но я-то знаю, что он того и добивается, поэтому держусь. Специально свой бар на одну минералку настроил!

Полонский слушал страстный монолог комиссара и с каждой фразой всё меньше понимал, что происходит.

– Погоди, – вмешался он наконец, – так это что, Мерсе тебя нарочно под лазеры в последней главе подставил? Я думал, это было самоубийство…

– Оно самое! – горько усмехнулся Дерб. – Только совсем не потому, почему этот иуда думает. Знаешь, до чего он опустился? С женой меня окончательно поссорил! Думал, я или сопьюсь, или… Чёрт с ней, с женой, она меня никогда не понимала.

– А как здоровье напарника?

– А что?

– Да его ведь, кажется, ранили?

– Скоро выпишется, чтобы докторам не переплатить. У него предки – шотландцы. Из гроба бы встал, лишь бы на похороны не тратиться.

– А брат? А наследство? А териасский млюк?

Комиссар содрогнулся.

– Не напоминай лучше про этого маленького монстра! Я имею в виду млюка. Впрочем, и братец не лучше: проигрался в пух и прах и слинял подальше от нашего с папашей гнева. Долги-то нам придётся выплачивать! Хорошо ещё с наследством всё решилось в нашу пользу, даже несмотря на то, что этот паршивец автор подсунул нотариусу старый вариант завещания. Дядюшка их менял по три раза в год. Последний нашёлся только вчера, с чем можешь меня поздравить.

– Поздравляю, – машинально отреагировал детектив и тут же сорвался в возмущении:

– Так чего ж тебе не живётся-то на свете?! Чего под огонь полез?

Комиссар Дерб внезапно утратил весь свой противоавторский задор, поник и уставил неподвижный взгляд в бокал с минералкой.

– Устал я, Полонский! – сказал он так, что стало ясно: действительно устал, не рисуется. – Так устал, что смотреть на белый свет тошно. Ну, ладно, на всяких негуманоидных мне, честно говоря, наплевать. Эти тирхи, у которых как брачный сезон, так обязательно поножовщина какая-нибудь, – чёрт с ними. Ракушки ходячие с Сириуса – тоже дело понятное: ну нет в их обществе понятия частной собственности, вот они и прут всё, что попадётся. Я даже зверозубых сильно винить не берусь – специализация у них на планете такая, наёмные убийцы. Многовековая, сразу не перевоспитаешь. Но, Полонский, мы-то ведь – люди! Нас-то кто заставляет красть, резать лазерами, корабли угонять? Мы что, голодаем? Или все сплошь – продукт мутаций с генетическим отсутствием совести?

Детектив смотрел на знаменитого комиссара с сочувствием. Ему ли было не знать, какую обиду и какой стыд испытываешь перед другими расами за своих сородичей, когда они не утруждают себя следованием Галактическим законам, а то и откровенно, хамски нарушают последние! Но, будучи натурой простой и монолитной, Полонский уже видел, что на всё это можно возразить. Собственно, возражать он сюда и пришёл.