Командир артполка поинтересовался — а что за цифры. Переводчица привела примеры.

И удивилась оттого, что ее собеседник буквально подскочил и разволновался.

Слухач записывала авиакорректировку этого немца с «Фокке-Вульфа»!

Учитывая важность своей задачи, командир артполка добился перевода слухача — с техническим же обеспечением — из флота в сухопутную армию, а именно в его полк.

И очень скоро для корректировщика настали трудные времена. Его бархатистый баритон начинал звучать в эфире сразу, как самолеты поднимались в воздух. Соответственно наши истребители почти одновременно прибывали к месту встречи, благо оно не менялось — основной целью оставался мост. (Его уже отремонтировали, и это было весьма неприятно для немецкого командования.)

Немец ухитрялся вести корректировку даже в условиях воздушного боя, но это уже были не те санаторные условия, что прежде. Все чаще приходилось линять. Правда его телохранители всегда успешно связывали боем наших, и если он и не мог вести корректировку, то улизнуть ему удавалось беспрепятственно.

Попытки одной группой связать истребители прикрытия, а другой атаковать корректировщика — не увенчались успехом — пилот на корректировщике был дока.

Но дела с обстрелами теперь не ладились. Без точной корректировки попасть в тонкую нитку моста с расстояния в два десятка километров было непросто. А тут еще и то, что стараниями Говорова налаживалась система контрбатарейной борьбы и чем дальше, тем жиже были результаты у немецких артиллеристов.

А потом корректировщик вдруг пропал. Совершенно точно, что он ушел из собачьей свалки целым. Но больше в эфире бархатистый баритон не появился.

Много позже летчики узнали, что ходивший тогда в свободный поиск истребитель из другого полка, не имеющего никакого отношения к защите моста, увидел за линией фронта одиноко идущий на малой высоте двухместный «Фокке-Вульф», воспользовался тем, что пилот «Фоккера» его не заметил, подошел поближе и «немецкий летательный аппарат тяжелее воздуха» пошел считать елки…

Больше развалять мост немцам не удавалось…

Маленький омоновец видно такой же, как наш Вовка практик, потому что вывод сделал сразу:

— Ясно. Взаимодействие и связь. Ну и стрелять метко. Спасибо за рассказ, папаша, но вообще пора уже выдвигаться — скоро темно будет.

Павел Александрович почему — то грустно улыбается в ответ.

Задержавшись на минутку, спрашиваю — с чего грусть.

— Знаете, я-то ведь себя никак в папашах не чувствую. Вот только когда так напоминают. По своим внутренним ощущениям — так я совсем недавно училище закончил. А скажут «папаша» сразу и понимаешь, что ощущения обманывают. Вы сами это прочувствуете, пока-то вы совершенно безобразно молоды.

— Ну не так и молод.

— Это вам так кажется. Поверьте мне.

Снизу орут:

— Эй, медицина, поспешаем!

Честно признаться, никуда тащиться неохота, но надо.

На базе остается Саша и тоже чем-то озабоченный «Озорной рукожоп».

Что-то произошло тут, пока мы болтались по КАДу.

Двумя утюгами проскакиваем мимо активно корячащихся саперов. Они спешно разбирают те стройматериалы, которые остались на стройке и которые могут пригодиться нам. На шум туда сходятся зомби, их отвлекают бракованными сигнальными ракетами, что привлекает еще больше зомби, частенько их и отстреливают, для чего привлекают свободные смены гарнизона и комендантских, это создает шустеров, потому как на убитых садятся кормиться следующие зомби, короче говоря — жизнь и нежизнь кипит вовсю. Но по прикидкам вышло — нам выгоднее пойти на это. Адмиралтейские тоже в это дело влезли — присылают свои команды человек по сорок.

Отчасти эта возня помогает нам сейчас — за то время, пока саперы работают, большая часть ходячих зомби стеклась туда и теперь, проскочив их кольцо мы едем по сравнительно безлюдной першпективе.

На углу Малого проспекта бронетранспортер — поводырь сворачивает вправо, проехав метров сто, останавливается. Осматриваемся, насколько позволяет техника.

— В поле видимости — шесть мертвяков. Морфов не вижу. — заявляет покрутивший свою башенку Сергей.

Николаич переговаривается с омоновцами. Решаем вылезать. И вылезаем, прогремев по откинутому вниз как ступенька люку…

Перед нами глухо запертые стандартные железные ворота старого советского типа.

Густо намусорено — рядом магазинчик с высаженной витриной и разбитой стеклянной дверью — видно, что обнесли его лихо — всякие давленные банки, рваные пакеты и блестящие обертки мало не слоем, но следов смертоубийства нет — да и двинувшиеся к нам зомби медленные и с чистыми физиономиями.

Поневоле вспоминаю одного инетовского знатока зомби, возмущавшегося отсутствием гигиенических навыков у этой нежити: «Почему у них морды в кровище? Я вот люблю кушать малиновое варенье — но я ж не хожу измазанным по пояс!»

Омоновец спокойно, как в тире, выцеливает подходящих к нам из старомодного ПБ. Щелкает несколько раз. Все. Больше движения нет.

А вот дальше идет совсем не так, как ожидалось — компаньоны в сером камуфле озадаченно начинают озираться.

— Что не так? — спрашивает Николаич.

— Да магазинчик пропал — тут он был, а теперь нет, продукты какие-то — смущенно признается худощавый.

— Так что, ликвидировали?

— Нет, наши совсем недавно сюда ездили.

Андрей, ворошивший ботинком валяющийся мусор, неловко наклоняется и поднимает с загаженного тротуара прозрачный файлик. Бумажка внутри залита какой-то коричневой жижей, но видимо что-то можно разобрать.

— Его за угол перевели — замечает Андрей.

Заляпанный бежевыми пятнами БТР проезжает вперед.

Под его прикрытием двумя тройками лезем за угол.

Вот тут была веселуха — маленькая пивнушка вынесена почище того магазинчика.

И кровища здесь есть — и много. На льду, на стене… Правда, нет обглоданных костяков, что мы уже видывали не раз.

По висящему на кусте рваному милицейскому кителю понимаем, что видимо неприметная дверка без вывески за кафешкой — как раз магазин и есть.

Прикрываем омоновцев, благо их получше учили заходить в помещения. Они и заходят — дверь-то открыта. Внутри пусто — валяется ничком одетый как они мужик в шлеме, да еще вещи все разбросаны с полок, словно стадо павианов порезвилось.

Когда наклоняюсь глянуть, почему мент умер, замечаю странный цвет кожи.

Это манекен в милицейской форме.

— Рюкзаки и сумки потырены, ножи с витрины, а все остальное только раскидали. Там еще складик был, надо будет и оттуда все забрать.

Ну, это-то понятно, сумки и рюкзаки при грабеже магазина — самая нужная вещь.

— А еще потырили все колпаки, наладонники и наколенники — замечает Николаич.

— Не, «Носорог» только форму производит, колпаки и прочий пластик тут не делают.

— Так вот же на манекене все в комплекте!

— Так только на нем. Тут еще у него и щит был, понравился видно кому-то.

— Жаль. Нам бы как раз они бы больше пригодились.

— Ничего, одежда и обувь никогда лишними не будут. Тканька-то неплохая — хрен прокусишь.

Управляемся за полчаса ударной таскательной и пихательной работы.

— Тут в погрузке такого груза в БТР есть важный аспект — пыхтя, говорит Дункан.

— Какой?

— Вот берете побольше в руки — и — внимание! Подходите вот так. Левую ногу ставите сюда, правую — сюда. И пихаете шмотки в салон изо всей силы!

— Тьфу ты, купил!

Дункан ржет.

Потом компаньоны проверяют пивнушку — но там что не выпито, то вынесено, а не вынесено, так разбито вдрызг. Та же картина и в магазинчике. Правда под заваленным стеллажом омоновец находит картонную коробку с энергетическими напитками.