По часам, потом посмотрел он, не прошло и десяти минут.

Связь просто летала, а модем мурлыкал.

Зубр проверил логи, закончил сессию и вышел на улицу. Курил он редко, но сейчас без этого обойтись не мог.

Щелкнул зажигалкой, затянулся.

Стылое небо сыпало колючей крупой. Ветер был слабым, почти незаметным, но с помощью острых комков того, что в лучшие дни звалось снегом, продирался сквозь свитер и рубашку и леденил тело.

«Какой нафиг снег в мае?..» – мелькнуло посреди четвертой затяжки.

Зубр поперхнулся, согнулся от кашля и поскользнулся, рухнув лицом в снег.

– Ну-ну, – похлопал его кто-то по плечу. – Вставай, однако, надо идти.

Он повернулся.

С десяток человек в меховых костюмах то ли индейцев Джека Лондона, то ли чукчей из «Земли Санникова». Лыжи, копья с каменными наконечниками, костяные ножи, лица густо чем-то намазаны…

– … – только и сказал он.

Когда Зубру связывали руки, он еще отбивался.

У столба, который звался Древом Духов, бороться стало бесполезно.