Анюта серьезно покачала головой.

— Бога убиваем, а ты, как хочешь, так и называй.

Паша подумал о Зойке, — Именно этим и отговорится!

На горизонте разгладилось небо: там иная жизнь. Здесь — гремучая смесь.

— Ты не Бога убил, — гнула своё Анюта, — а жизнь. Жизнь, это не Бог. До Бога расти и расти… до убийства Бога… не каждому дано.

Паша слушал внимательно, в каждом слове Зойка.

— Ну и что жизнь? — поддержал разговор.

— Божье дитя, божье произведение, убить жизнь — все равно что уничтожить картину художника; много по миру уничтожают, но художнику, может, наплевать на это!

— По-твоему, как Бога убить?

— Многие хотели бы это знать.

— Почему непременно убить?

— Мешает. Хочу Бога пережить, на его похоронах погулять… с Зоенькой.

Анюта вдруг озлобилась.

— Тебя никто не ждал.

Паша и без этого почувствовал что-то неладное.

Вот и сад, который перелетали вдвоем с Леонидом, дорожка меж грядок проложена досками, окна вымыты, на крылечке чистый коврик…

Сверкая полуголой красотой, в дверях спальни мелко тряслась Зойка.

— Приехал, значит? — не попадая зуб на зуб, схватила Пашкин пакет, на кухне булькнула в стакан и после крикнула.

— Ну, рассказывай, как бабка.

По кухне в легком платье уже летала Анюта. Пахло свежим хлебом. Зойка нетерпеливо прикусила бутерброд.

— Рассказывай!

Паша опустился на стул. Он понял все разом, Зойка счастливая, пьяная, беззаботная; не вспоминая ни нём, ни о преступлении — она его не совершала — жила в отчем доме, как ни в чем ни бывало. Попросил выпить; Анюта налила стопочку и поставила, без закуски, безо всего. Глотнул.

— Где твои дружки?

— Не знаю, ты последний видел.

— Выходит, и спрашивать не с кого?

— А че спросить-то хотел? — Зойка быстро хмелела.

— Так, — Паша и сам не знал.

— Как бабка? — наскочила опять.

— У бабки любовь, — ответил нехотя и снова попросил выпить.

— С к-е-м?!

— С одним бессмертным уродом.

— Меньшего и слышать не хочу! А про урода? у вас все уроды. Анька, налей!

Прихваченное со всех сторон, тяжелое сердце.

Откуда начинается пьянка? Паша вдруг узнал: от окна, справа, где Анютины образа, и Бог в золотом нимбе, уже навеселе. Нелегко, наверное, с тем справиться, кто выпивкой с утра дорожит. Как это они его убивают? Анюта, конечно, верной Личардой у Зойкиных ног вьется; а та, разнеженная заласканная, белую одуванчиковую Анютину головку легонько направляет, да Бога зовет; пьяный, на все согласен. Дальше и думать не хотел, только чувствовал, закипает злость: не он Бог, не его зовут, не он соглашается, не его убивают…

Встал и сам разлил по стаканам.

— А у тебя как?

Зойка засмеялась.

— Я что? отмыла, да зажила; помнишь, говорила, ты мясник? Много от тебя не ждала и на том спасибо. Трудно не быть Богом? Больно стараешься им не стать, все силы на это уходят, боишься что ли?

Паша растерялся.

— Почему тогда не вернулся, я два дня одна просидела у бутылки, пока соседи не прибежали.

— Леонид сказал…

— Леонид, — пьяно передразнила Зойка, — что тебе Леонид! А другое сказал, тоже послушал бы?

— Зачем тебе это надо было? — заорал Паша.

— Не твое дело. Всегда, как хочу — так и будет. Кто мне судья? Твое дело — со мной после этого выпить, а ты сбежал.

Паша понимал, Зойка взвинчивает его, заманивает куда-то, но куда? Выходило, сбежал. Он разозлился.

— На такое дело толкнула… ради тебя…

— На какое такое? — Зойка ударила стаканом по столу. Анюта прибрала в тарелку раскиданные бутерброды, огурцы, смахнула скатерть и вышла из кухни.

— Хныкать приехал? во сне снятся? "Я за любовь что угодно, куда покажешь…", что ж получается? награды ждешь? вот твоя награда! — швырнула полным стаканом.

Паша увернулся. Стакан въехал в стену.

— Приговор себе подписал до нашего знакомства. У тебя на роду написано быть мясником! Одну только секундочку рядом с Богом встал, да и то..! Я тебя в ту секунду любила и ждала, как ждут с войны.

— Зойка, — Паша не выдержал и заслезился, — все не так…

Цветы на стенах расплылись.

— Так я и знала, этого только не хватало! Пей и убирайся! — Зойка, прямо богиня… Паша не мог отвести глаз и все думал: как встать, если прибило на стуле…

Тот все-таки встал, — он ли? выпил, как первую, не закусил, — он ли? Спокойно — к выходу — кто этот человек?

В кухне, во всем доме — тишина.

У двери нарочно оступился, чуть не упал, сунул руку под половицу; так и есть, никто и не знал, а Леонид, видать, все предусмотрел; осторожно вынул пистолет, поставил на взвод, накрыл курткой и опять в кухню.

Теперь-то точно он, Пашка!

— Чего? — Зойка гордо свела брови.

— Так, самую малость.

Не целясь, выстрелил сквозь пуховый рукав. Зойка постояла — и упала навзничь. Пуля вошла в лоб, посередке.

На грохот выстрела из-под стола вылезла красивая гладкая кошка, понюхала хозяйку и отошла. Выглянула восхищенная Анюта, замерла, рот открыла…

— Впервые стрелял, удачно, — Паша судорожно притянул Анюту к себе. Только этого и ждала.

Они улеглись рядом с Зойкой.

Анюта нежилась, словно дитя, высоко закинув худые коленки.

— Ебусь, ебусь с убийцей, наконец-то!

Еще поеблись.

— И ты убил ее. Молодцом! Каждый мужчина должен убить женщину!

Анюта опять принялась ласкаться и вдруг закричала.

— Еби Зойку, скорее, она уходит в смерть!

Паша охуел окончательно. Все происходило словно в жутком забытьи. Обвился Зойкиными руками, сильно ударил позвоночником об пол — хрустнули бедра, раздвинулись мертвые ноги — ввел член. Влажно, может кровь… или роса.

— Это лунное тело, не бойся, оно только-только восходит, — Анюта задыхалась. Паша закрыл глаза и задергался быстрее.

— Еще, еще, — Анюта совсем обезумела, теребя и подгоняя. Кончили одновременно.

— Твой ребенок родится свободным! — лизнула член.

— Какой такой ребенок? — плохо соображал Паша.

— Только мертвые беременеют свободными детьми. Ребенок и от тебя будет свободен. Ты встретишься с ним только… там.

Анюта тряслась, словно уже наступило похмелье.

До вечера Паша плакал и гладил Зойку, целовал губы, грудь; попытался еще сунуться, но мгновенно отвердели кости, и обнажился зверский оскал…

Анюта прибирала по дому: мыла, скоблила, собирала в дорогу, самое необходимое. Паша привычно разделывал тело. Кинул рыхлое Зойкино сердце в банку; с собой взять, на память. Мелко порезал мягкого мясца кошке — через день сбежит. Выгнал Анюту кормить бездомных собак. Прошелся по комнатам, все на месте, аккуратно; на столе под стопкой книг — листок, уголок пожелтел от солнца. Кровь бросилась в голову, и гулко забилось сердце. Паша, как завороженный, читал.

Что есть мужчина? Это Огонь и Дух! Что есть современный мужчина? Это отсутствие огня и духа! Вы — маленькая тень того, кто давно покинул вас, оставив из жалости или в память, как должно быть, впечатляющий отросток. Лучше бы вы потеряли его в сражении при Аустерлице. Вы суете хуй в пизду, жопу, рот, с удовольствием возите им в ложбинке между сиськами и в сгибе колена, прижимаете к соскам и щупаете в брюках — вы упрямы, вы настойчиво тревожите мою детскую мечту о героях, крестовых походах, страсти и кровоточащих ранах, желании жить и умереть во имя любви. Вы называете хуй фаллосом. Кретины! Фаллос — это звенящая до предела Тишина, пронзительная боль приятия Безумия, бездна в мрачном куполе Неба, это — Ночь без Дня, трансцендентная тоска о Преодолении! Ваш хуек до смешного тривиален, и точные копии по сходным ценам валяются на прилавках магазинов. Думаете, сможете написать вашим хуем хоть одну бессмертную строчку? Не обольщайтесь! Самое страшное в этой поистине трагической ситуации: вы даже не сознаете, что утратила женщина, живущая рядом с вами. По инерции она еще оценивает хуй: "И это все? Все, что осталось? А где ваше честное слово познать истину? Где восхождение? Что вы топчетесь здесь, внизу? На хуй мне хуй, коли он слезоточив, как старая баба?" Вы забыли о вашем назначении? Так я напомню вам о нем! Я одна из немногих женщин, во мне еще жива память о былом величии мужчин. Я люблю играть с Духом, люблю отдыхать в его тени, сношаться, как кошка и выть в голос, бродить за Рембо в поисках вечности, на забытом острове Бодлера выкурить сигарету…. И не надо мне о знамении времени и вине женщин…