Пол: мужской
Последнее посещение:
14 декабря 2022 17:20
Дата регистрации:
6 октября 2015 13:02
Город:
Ашхабад
О себе: не садись в машину.
Я люблю: кого люблю, того здесь нет
Я не люблю: морально убитых людей
Любимые авторы: Василий Ключевский. Владимир Солоухин. Лев Гумилёв. Михаил Булгаков. Джордж Оруэлл.Станислав Лем. Альбер Камю. И -т.д. и т.п.
Любимые жанры: психолингвистика
Любимая музыка: Не может не бродить нога твоя, когда бродит твоё сердце" Григори й Сковорода ....в минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови!—
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
Николай Рубцов
Любимые цитаты: perception trumps reality
Чурбан 27 марта 2022 13:34
Из Эриха Кестнера
Была б моя лира первейшей из лир —
Мечтаю я полночью вешней, —
Когда бы ужасный свой внутренний мир
Я смог опрокинуть во внешний.
Когда бы в родном и соседнем краю,
В клубах ядовитого дыма,
Твердыню,
Гордыню,
Пустыню мою
Явил я зловонно и зримо.
Когда бы слова, беспощадно остры,
Открыли друзьям-фарисеям
Все трупы,
Воронки,
Обломки,
Костры,
Которыми мир мой усеян.
Пейзаж моей жизни — презренье и тлен,
Кровавые стычки и стачки,
Солдатские толпы, бредущие в плен,
Хронический поиск предательств, измен,
Вставанье с колен
На карачки.
И смятая, словно бумага, броня,
Клочок обгорелого флага храня,
И страсти позор,
И доверья херня,
Кишки и кровавые лужи —
Всё то, что воняет внутри у меня,
На миг оказалось снаружи.
И вот бы явить это миру как есть,
В величии подлом и полном,—
Какая была бы ужасная месть
Всем тем, кто меня недопонял!
Вот это — искусство.
Всё кроме — отстой.
Вот это была бы расплата
С врагами, друзьями, роднёю — и с той,
Что более всех виновата.
А вы?
Что вы делали восемь-то лет,
Что были мне смерти тошнее,
В которые я превращался в скелет,
В тирана,
дракона,
кощея?
Но чтобы души моей адский пейзаж
Явить равнодушным планетам,
Глядящим из бездны на выводок наш,—
Я должен бы стать не-поэтом.
Я должен бы стать слепошарым кротом,
Отборною тварью соборной,
Которая, спрятавшись в сталь и бетон,
Таится от мира в уборной.
И смерти моей, молодой человек,—
Что признак опять-таки гения —
Желали б не семь с половиной калек,
А семь миллиардов.
Не менее.