Спи сокойно, мой малышь,
подкрадусь я, словно мишь.
Ты увидишь новый сон -
Возрождения твой стон.
Твоим криком упиваюсь,
Сталью в тело вновь вторгаюсь.
Я сотру с лица Земли
Оскорбления твои.
Твоё тело не воспрянет,
Духом новым не восстанет.
Ты заснешь здесь навсегда,
Спи спокойно дочь моя!

В сырой могиле сон глубок,
Не разлепить сомкнутых век
Но так заведено богами,
Что смертен каждый человек!

Она не цветы, не трава, и ей не нужно дышать.
В книге – душа?
Книга пуста.
Расставив всё по местам, скажи: много ль в книге-
то лиц?
Сотни страниц.
Книга лежит.
Она без души, она – пустой переплёт.
Она не живёт.
Книга мертва.
В ней нет волшебства.
Она пылится на полке, пылится, в общем, без
толку.
Книга мертва.
В ней нет ни любви, ни науки,
Она не спасает от скуки.
Она не искусство.
Но только пока.
Возьми её в руки.
Чувствуешь?
Книга жива.